Supplément numérique
 80

Les éditions numériques de la revue Galaxies contiennent des bonus, par rapport à l’édition imprimée. Pour ce numéro 80, le supplément se compose de deux nouvelles distinguées par un accessit au Prix le Bussy 2022, et de trois des nouvelles qui avaient participé à l’appel à textes « Uchronies » du N° 75.

Take-care

Cécile Dubard

Ce matin, à l’aube, bien avant que les membres de ma famille ne songent à risquer une jambe hors du lit, je suis allé m’enfermer dans la salle de bain. Je sais qu’ils désiraient y aller chacun de leurs conseils, qu’ils tenaient à me modeler en fonction de ce qu’ils estiment correct, de ce qu’ils jugent bon.

Gravité relative

Eva D. Serves

La porte s’ouvre sur le néant. Elle est là, fenêtre dans un mur de pierres rouges, mais il n’y a rien autour. Pas de sol, pas d’escalier d’accès. Pas même l’avancée d’un balcon.

Projet Uchronies IV :

Trois uchronies

Retrouvailles de sable

Brice et Romain Le Roux

Et si le putsch des généraux, en 1961 à Alger, avait été couronné de succès ?

Mai 69

Patrick S. Vast

Des Gardes rouges couraient sur l’ex-boulevard Saint-Michel, derrière un individu échevelé et hors d’haleine.

Vivre libre ou survivre

Émeline Isaia

Les bras croisés, appuyée contre son petit établi jonché d’appareils éventrés et de pièces hétéroclites, Nellie a la sensation de réinterpréter une scène jouée de trop nombreuses fois.

Références du dossier SF et archéologie

Julie Morin-Rivat

Les suppléments aux quatre derniers numéros sont librement disponibles sur le site https://clubgalaxies.yolasite.com/. Vous pouvez également nous demander, toujours gratuitement, de vous envoyer les autres suppléments à partir du no 47, à condition d’avoir été abonné.e pour les numéros concernés.

Supplément hors commerce réservé aux abonné.es : ne peut être vendu

Take-care

Cécile Dubard

À seize ans, Rae-Jin va enfin pouvoir modeler son image selon son désir et ses fantasmes grâce aux miracles de la technologie. Izia rêve d’un monde où les écrans connectés auraient disparu, et où les gens retrouveraient le goût du contact humain authentique. Quant au docteur Oh, psychiatre, il a toujours été favorable au maintien du programme Take-Care, pourtant accusé de provoquer nombre de dépressions et de suicides. Mais, sincèrement, qui serait prêt à affronter son reflet « nu » quand tout est si merveilleux en réalité augmentée ?

À travers un chassé-croisé de voix qui éveillera peut-être chez le lecteur des réminiscences d’un auteur tel que Damasio, Cécile Dubard esquisse les contours d’une réalité cruelle où, sans garde-fou, la détestation de soi et l’indifférence générale pourraient bien devenir la règle… À moins que ?

Émilie Querbalec, membre du jury du Prix Alain le Bussy 2022

Rae-jin

CE MATIN, À L’AUBE, bien avant que les membres de ma famille ne songent à risquer une jambe hors du lit, je suis allé m’enfermer dans la salle de bain. Je sais qu’ils désiraient y aller chacun de leurs conseils, qu’ils tenaient à me modeler en fonction de ce qu’ils estiment correct, de ce qu’ils jugent bon. Or, ce que je m’apprête à réaliser relève de l’intime. Il s’agit de mon image, non de la leur.

Les battements de mon cœur inquiet charrient mes doutes et impriment à mon corps – ce corps honni – des tremblements que je peine à maîtriser. J’ai peur de me tromper, peur d’échouer et, par-dessus tout, peur de les décevoir.

Je me travaillerai jusqu’à ce que j’obtienne le résultat attendu. Si j’en ai envie, si j’en ai besoin, je demeurerai dans cette pièce toute la journée, toute la nuit, toute la vie.

Il y a du boulot, je ne peux pas me mentir. On m’a si souvent traité de gros porc que seuls mes bourrelets m’apparaissent dans le reflet difforme que me renvoie le Smirror. Ma propre mère répugne à sortir dans la rue avec moi. Si elle constatait à quel point elle me ressemble dans la Réalité, elle en mourrait sur le champ.

Désormais, les gens ne capteront que ce que je souhaite leur montrer de moi. De mon côté, je verrai mes parents, mes amis, tous les autres tels qu’ils ont décidé d’Être. L’activation ne concerne pas les moins de seize ans dont les pédiatres affirment qu’il convient de laisser le cerveau et la personnalité se construire sans artifices. Une idiotie, à mon humble avis. De même cette règle qui nous impose d’évoluer dans un environnement non remanié par la réalité augmentée tant que nous n’atteignons pas l’âge d’aller au lycée. À quoi ça sert que l’on nous greffe la Lens-E sur la cornée dès notre venue au monde, dans ce cas ?

Plus tard, j’œuvrerai en direction de l’élargissement de ces technologies.

Selon la charte de la chirurgie augmentée, j’ai interdiction de voler l’apparence d’une tierce personne. Je ne pourrai donc pas « emprunter » le visage de Tom, le beau gosse de ma classe. À part cela, tout est permis ou presque. Je peux changer de couleur de peau, de sexe, de taille. On nous conseille toutefois d’y aller progressivement et de ne pas altérer de façon trop notable nos traits principaux au risque d’encourir une distorsion entre notre apparence et notre intériorité. Quoi que je choisisse, une fois que j’aurais enregistré les transformations liées à mon visage, je ne pourrais plus en changer pour l’année à venir. Un autre garde-fou imposé par le gouvernement pour nous éviter, à nous, les jeunes, d’oser des trucs trop dingues. Il se murmure l’histoire d’une fille qui aurait été obligée de garder sa tête de licorne durant toute son année de Seconde.

J’extirpe du carton la première de mes tenues verte. Ma garde-robe ne comptera plus que ce modèle. Cette couleur permet une meilleure lecture des détails par les capteurs photographiques des Lens-E. Les gens profiteront ainsi pleinement de mes transformations corporelles et de mes customisations vestimentaires.

Le costume épouse mes formes, modelant avec indécence ma silhouette bouffie. Je me trouve affreux. Heureusement, à part les enfants, personne ne me verra affublé de ce vêtement grotesque.

Impatient de commencer, je pose mon stylet sur le Smirror qui chatoie à ce contact. La glace connectée se synchronise avec mes Lens-E, ces fameuses lentilles intraoculaires intelligentes mises au point par Astor-Scope. Cette jeune start-up a coiffé au poteau les géants du Web dans la course à la biotechnologie de pointe.

D’un trait sur mon reflet, je taille dans le gras de mes cuisses, de mes hanches et de mon ventre. Les kilos s’envolent comme par enchantement. Je charcute mon postérieur rebondi, je gomme mes mollets charnus, je supprime mon double menton, j’aplatis mes joues rondes. Mon cœur s’allège à mesure que j’affine mon image.

J’aurais pu employer la correction automatique afin que l’IA lisse d’un coup mes contours en respectant les mensurations en vogue. Mais je me serais privé de la jouissance liée à l’acte.

Je parfais ma silhouette d’éphèbe en musclant mes épaules et mon torse juste ce qu’il faut pour que les filles se retournent sur mon passage. D’une commande vocale, je fais apparaître la palette corrective sur le Smirror. L’option « épiderme sain et lumineux » gomme en un clin d’œil mes boutons d’acné et mes points noirs.

Je continue avec l’habillage. L’éventail de possibilité semble infini à condition de posséder assez d’argent pour débloquer les meilleurs packs. Mes parents m’en ont offert une dizaine pour l’occasion.

Je choisis de m’attribuer un pantalon noir rehaussé d’incrustations dorées, une redingote moirée et un manteau qui danse au moindre de mes mouvements. La ressemblance avec un héros de manga est délicieuse, enivrante, grisante. Je tourne sur moi-même en riant aux éclats. On ne me qualifiera plus jamais de « pourceau asiatique ».

Pour finir en beauté, je sélectionne l’effet pluie d’étincelles que je rattache à mes bottes. Chacun de mes pas s’accompagnera d’un jet scintillant. Je dépose sur le haut de ma pommette un petit dragon animé en 3D. Des flammes s’échappent de la gueule de l’animal virtuel dès que j’ouvre la bouche. J’essaye plusieurs perruques avant de me fixer sur un modèle blanc givré à pointes hérissées. Je m’amuse à teinter mes prunelles de toutes les couleurs de l’arc-en-ciel. Il n’y a pas moyen que je revienne un jour à mon marron naturel.

J’enregistre mes transformations sur le Cloud. Mon Bluetooth les transmettra aux porteurs de Lens-E. Ceci à peine exécuté, un paquet cadeau virtuel envahit le coin droit de ma vision. Je l’ouvre d’un clignement de paupière. La panoplie Dark Vador dont je rêvais apparaît. C’est un présent d’Astor-Scope pour fêter mon entrée chez les grands. Ils ont pisté mes Cookies pour dénicher mes préférences. Trop sympa.

Je n’ai maintenant qu’une hâte, celle de découvrir à quoi ressemble ma famille en vrai.

Izia

Chaque soir, après mes devoirs, au moment où les nuages se parent de couleurs annonçant la venue d’une nuit de velours, je me promène dans le quartier.

Les fenêtres des appartements béent sur les ténèbres à l’unisson avec les rues vides, désolées, abandonnées dans lesquelles je déambule. Pas besoin d’éclairer chez soi quand on a son casque de réalité virtuelle vissé sur la tête.

J’espère un jour tomber sur un vitrage illuminé. Phare pour une fille délaissée par ses parents et sa sœur connectés au Métavers. Lorsqu’il m’arrive d’en trouver un, je m’approche, priant pour découvrir une famille réunie autour d’un repas ou d’un jeu de société. Happés par leur discussion et leurs rires, ils ne m’entendraient pas arriver. Puis l’enfant lèverait la tête et m’inviterait à les rejoindre.

Rêver est douloureux.

Dès qu’ils rentrent chez eux, les gens se ruent dans une bulle du Métavers pour y vivre leur deuxième vie tellement plus excitante, colorée et satisfaisante que la vraie. Ils passent du Smartphone à un écran stéréoscopique afin de poursuivre leurs communications abstraites et désincarnées.

Ce soir, je reste à la maison. Mon existence va prendre un tournant décisif. Elle s’enrichira de ces rencontres auxquelles j’aspire. J’attends que les miens retirent leur casque. Leur retour ici-bas est imminent. Il devrait devenir permanent.

Le président des Nations Unies, poussé par l’Organisation mondiale de la santé, annoncera d’ici une minute la fin du Métavers. Il a promis un renouveau dynamique. Ma sœur me l’a appris, lugubre, il y a deux semaines. Personnellement, je n’écoute pas les infos. En dehors des cours, je tiens à me passer de la virtualité. Pour qui aime vraiment les gens, pour qui se soucie réellement de la Terre, je me dois de contempler la réalité sans filtres, sans paramètres préférentiels, sans interface, sans la déformer au travers d’un prisme informatique qui ne sélectionne que des éléments légitimant la vérité que l’on se choisit.

L’humanité s’englue dans une sédentarité poussée à l’extrême. Mes pairs sont mous, affligés d’articulations ankylosées, de muscles flasques, d’épaules nouées. Incapables de se parler sans l’intermédiaire d’une plate-forme, ils se vautrent dans le conformisme, guidés par une pensée unique.

Il était urgent que les dirigeants se réveillent.

Je regarde les miens se défaire de leur casque. Ils ont les yeux rouges et secs de ceux qui sont restés longtemps connectés. Les yeux de Monsieur et Madame Tout le Monde.

C’est étrange. Ils ne semblent pas bouleversés. Leur univers vient pourtant de s’effondrer.

Ma mère se tourne vers moi, un sourire radieux aux lèvres.

— Peux-tu me donner ton Visus Nox 4, chérie ? Je le rapporterai avec les nôtres à la borne de collecte. Tu nous accompagneras ensuite au centre ophtalmologique.

— Mais pourquoi ?

— Pour faire un point sur ta vision afin qu’ils te commandent les bons Lens-E. Tu n’as pas suivi le communiqué ? Bien sûr que non, suis-je bête. Ce serait trop te demander de faire comme le reste de l’humanité. Nos soucis à ton sujet sont heureusement terminés. Le port des lentilles connectées t’obligera à t’intégrer à la société.

Incrédule, j’écoute mes parents et ma sœur parler fusion de la réalité virtuelle – RV – avec la réalité augmentée – RA –, des milliards générés par le Métavers réinvestis dans une toute nouvelle technologie : les lentilles intraoculaires connectées. Ils n’en finissent plus de louer Astor-Scope, les saints GAFAM et leurs consorts, de s’écrier que ce sera formidable ces informations projetées autour de nous, ces hologrammes qui nous accompagneront dans nos déplacements, ce contrôle de notre univers par la gestuelle.

— Encore plus d’immersion, se réjouissent-ils.

— Davantage d’interactivité, ajoutent-ils.

Et mon père de conclure :

— Tu devrais être contente. Ces écrans que tu détestes tant ne constitueront plus une entrave physique. Tu souhaitais ne plus être isolée, que les gens retournent dehors, voilà tes vœux exaucés.

Le pauvre homme n’a rien compris.

Docteur Oh

Le moment de voter pour ou contre l’adoption du projet d’interdiction de la chirurgie esthétique virtuelle recule à mesure que les délibérations s’enlisent dans le débat enflammé qu’entretiennent mes pairs.

Si les autres membres se retranchent derrière leurs positions aux assises apparemment solides, je balance entre les deux options. Après un décompte mental, je suis parvenu à la conclusion que ce serait du fifty-fifty. Ma voix décidera de l’issue du résultat. Me voilà encombré d’une sacrée responsabilité.

Mes collègues l’ayant compris, chacun s’acharne à me rallier à son camp.

Sentant venir une migraine corsée, je me masse les tempes. La présidente ordonne une suspension de la séance, ce dont je lui sais gré. Sans doute a-t-elle surpris mon geste. À défaut de pouvoir jauger de notre fatigue en mesurant nos cernes ou le degré de rougeur de nos yeux camouflés derrière la RA, je la sais à l’affût du moindre indice corporel qui peut lui raconter dans quel état d’esprit nous nous trouvons. Elle a conscience de l’enjeu crucial qui se rattache à notre décision.

Désireux d’échapper aux discussions informelles, je m’isole dans l’un des bureaux. Il est équipé d’un petit cabinet de toilette dans lequel je me rends. Le Smirror me renvoie mon reflet paré des améliorations que j’ai enregistrées voilà deux ans. Satisfait de cette image sur laquelle j’ai beaucoup travaillé, je ne l’ai jamais modifiée depuis. Pour tout avouer, je ne m’ennuie plus à créer ni même à choisir mes tenues. Un algorithme décide pour moi de ce que je porte. Je n’ai eu qu’à définir mes préférences. Cette option me permet de gagner un temps fou. En outre, le programme intègre automatiquement les nouvelles tendances.

Au cours de ces six derniers mois, je me suis joyeusement dérobé au fatal Take-Care, ce moment dédié à la contemplation de notre « moi » débarrassé des artifices liés à la RA. Les pouvoirs en place sont partis du principe que nous autres, professionnels de santé, nous ferions un devoir de ne pas nous y soustraire. Aussi ne sommes-nous pas surveillés de ce côté. C’est une faille que nous exploitons sans vergogne. À ma connaissance, affronter son reflet « nu » n’enchante personne.

Le dossier que nous avons eu à traiter tente de démontrer que le Take-Care, qui fête ses dix ans aujourd’hui, est à l’origine de la hausse des cas de dépression sévère et de la vague de suicide qui sévit dans le monde.

Ceux de mes confrères et consœurs qui contestent ce fait crient au biais de mention des résultats et de sélectivité. Pour eux, les entretiens, les graphiques, les sondages ont été conçus et choisis de sorte à incriminer le Take-Care.

Ceux de mes collègues qui accréditent l’affaire les accusent de manquer d’objectivité.

C’est la première fois que nous sommes ainsi divisés.

En tant que psychiatre, j’ai mon avis sur la question. Je reçois beaucoup de patients angoissés par ce fameux passage mensuel de déconnexion. J’ai étudié avec attention le phénomène et, suite à mes recherches, j’ai écrit un article dans la prestigieuse revue Nature pour parler de ce que je nomme le syndrome du décalage. L’ensemble de la communauté scientifique a adopté le terme.

Le syndrome se manifeste chez les personnes aux alentours de la quarantaine, voire de la trentaine, hommes et femmes confondus. Les rides, les taches brunes, l’affaissement de la peau, l’apparition de la masse graisseuse au niveau de la ceinture abdominale, l’alopécie et la calvitie préoccupent une majorité d’entre eux.

Les plus jeunes sont également touchés pour toutes sortes de raisons. Ils se jugent trop gros, trop maigres, trop fins, pas assez musclés, quelconques, disgracieux… la liste s’enrichit à chacun de leur passage dans mon cabinet.

À cause de cela, la question de la suppression du Take-Care avait déjà été avancée. Je n’y étais pas favorable. Ce moment a été instauré en vue d’empêcher les gens de négliger leur santé et leur corps. Ils ont trop vite fait de substituer leur image idéalisée à la vraie. Je pense qu’il est vital de conserver le Take-Care. À la Haute Autorité de Santé, nous nous sommes battus en ce sens. À la place, nous avions proposé que psychologues et psychiatres travaillent en étroite collaboration avec médecins généralistes et diététiciens afin de coordonner un parcours santé répondant aux besoins des personnes touchées par le syndrome. Nous les obligeons, en douceur, à regarder la réalité en face, à réapprendre à s’écouter, à adopter une alimentation saine et équilibrée, à revenir aux principes hygiéniques de base. Nombreux sont ceux et celles qui négligent de se laver et qui gardent la même tenue pendant des semaines !

Résultat, c’est au tour de la chirurgie augmentée de se retrouver menacée. La validation de ce rapport en signera la fin. Une telle décision provoquera un tsunami émotionnel.

Serait-ce un mal nécessaire ?

Neela

Blog de Neela

Nature & Vie

La Réalité Augmentée,

Ou

Comment dissimuler la beauté du Monde.

Chers lecteurs et lectrices,

Bien que vous soyez nombreux à m’insulter ou à détester le combat que je mène, je ne désespère pas de vous amener à ouvrir les yeux, les vrais, ceux de l’âme et du cœur. Nous sommes les enfants de la Terre et, comme elle, nous sommes magnifiques au Naturel.

Dépendre de la Réalité Augmentée avilit notre existence. Nous sommes les victimes d’un système qui joue sur nos peurs primales. Peur de déplaire, peur de vieillir, peur de ce que devient le monde, peur de l’Avenir.

La future probable suppression de la chirurgie augmentée serait un bon début, ne trouvez-vous pas ?

Fidèle à mon habitude, je poste deux photos destinées à vous réveiller. Je souhaite qu’elles touchent le tréfonds de votre Être.

Dans mon quartier, les chanceux disposent de deux mètres carrés de terre destinés à verdir leur cadre de vie.

Constatez la façon dont mes voisins traitent leur jardinet. Par le biais de la RA, vous découvririez un havre luxuriant.

Voyez-le tel qu’il est. Cet espace vide, nu, désolé, ne vous attriste-t-il pas ? N’est-ce pas un crime de ne pas profiter de cette place pour offrir un gîte aux rares oiseaux et insectes qui existent encore ? En plantant des arbres, ces gens redonneraient de l’oxygène à notre ville.

Voici mon propre jardin au Naturel. Plongez-vous dans la contemplation de cette magnifique fleur d’un joli rose poudré. Admirez ses délicats pétales, ses fragiles étamines. Si vous pouviez la sentir, vous comprendriez à quel point elle mérite d’être protégée.

Réfléchissez aux conséquences de la RA sur la Nature, chers amis.

268 Commentaires

Anonyme32 Lâche-nous avec tes histoires de déconnexion !

Raul T’en as pas marre d’essayer de nous faire culpabiliser ?

Billyzeï Salope !

Mara J’aime beaucoup votre blog, il me pousse à réfléchir…

SaniLove Je suis sûre que tu dois être affreuse au naturel.

(…)

Rae-jin

Je me suis habitué à la nouvelle apparence de mes parents. Ma mère, silhouette amincie, teint lumineux, yeux agrandis, paraît dix ans de moins. Mon père, carrure sportive, coiffure à la mode, costume soigné, ressemble à n’importe quel homme de son âge.

Les seules choses familières que je retrouve en eux, c’est leur voix et leur odeur piquante mêlée d’un relent de kimchi et de transpiration, cette fragrance âcre qui colle à l’espèce de pyjama vert que nous portons pour faciliter la visualisation des transformations liées à la RA.

À présent, ma sueur fait office d’after-shave. Je ne ressens plus le besoin de me doucher. J’oublie de mettre ma tenue à laver. À quoi bon en changer ? Nous sentons tous pareil. On finit par s’y habituer.

Je limite ainsi au maximum les occasions de toucher mon corps. Ces moments me rappellent combien je suis gros, gras et mou dans la réalité. Mieux vaut que je m’ignore.

De nu, gris, terne et vaguement propre, notre appartement est passé à un intérieur coquet et visuellement époustouflant. Le vieux canapé défoncé qui me faisait honte s’est métamorphosé en un sofa aux assises rebondies et d’un blanc éternel. Je l’adore. Quant à ma chambre, je change chaque jour son décor. Je manque de choix, mais je travaille mes parents pour qu’ils m’offrent le pack « Star Wars ».

J’ai rendez-vous avec ma bande de copains au skatepark. Dehors, je croise notre voisine, Izia Tréma « la timbrée ». Avant mon activation, je la trouvais élégante. Elle était la seule adulte de ma connaissance à prêter attention à ses vêtements et à sa coiffure. Elle sentait bon la lessive et le savon. Ses bijoux et ses foulards colorés épataient le gosse que j’étais.

À présent, je ne ressens que de la pitié à son encontre. Cette vieille folle refuse d’utiliser la RA pour s’arranger. Le minimum serait qu’elle supprime ses rides odieuses et qu’elle redresse son dos. Sans parler de son jardin qu’elle pourrait magnifier au lieu de s’obstiner à le cultiver à l’ancienne, tout ça pour quelques malheureuses fleurs sans intérêt alors qu’elle pourrait s’offrir les plus belles plantes au monde.

Elle me fait signe d’approcher. Elle veut sûrement me montrer ses pâles jonquilles. Je n’ai pas envie qu’on me surprenne en sa compagnie. On pourrait croire que je cautionne ses idées farfelues.

Je lui tire la langue. Ce n’est pas de mon âge. J’ai un peu honte. Mais c’était ça ou lui faire un doigt d’honneur.

Ses yeux s’embuent. La tristesse que j’y lis me donne mauvaise conscience. Je m’empresse de m’éloigner.

Avant de rejoindre mes amis, je m’arrête à l’épicerie du coin. Ma mère m’a demandé de lui acheter des légumes. Mon frère m’a raconté qu’au temps du Métavers, les gens ne bougeaient plus de chez eux. Ils visitaient des boutiques virtuelles depuis leur salon, et se faisaient livrer ce dont ils avaient besoin. Je suis sûr que Tréma devait être la seule à sortir. Elle avait mon âge, à cette époque. Je ne comprends pas pourquoi elle refuse d’activer ses Lens-E. Elle devrait être contente, pourtant. Ces lentilles représentent une amélioration par rapport à ce qu’elle a connu.

Mes potes me hèlent. Deux garçons grognent façon cochon sur mon passage. Je hausse les épaules. Ma nouvelle image aura tôt fait de s’imprimer définitivement dans leur esprit. Et puis, va savoir à quoi ils ressemblent en vrai. Si ça se trouve, ils ne sont pas mieux que moi.

Je m’amuse deux heures sur les spots de folie que Marco a créés. Il a transformé le Skatepark de sorte qu’on ait une illusion de vertige. Il a aussi ajouté des obstacles virtuels sur les modules. Seuls ceux dont il a donné les adresses IP peuvent bénéficier de ces métamorphoses. Je suis heureux de faire partie de sa bande. Si j’arrive à l’impressionner, il m’offrira peut-être le pack « look de pirate » que je lorgne depuis un mois. Cela me permettra de renouveler ma garde-robe.

Désireux de retenir son attention, je lui parle d’Izia la sauvage.

— Son jardin doit te pourrir la vue ! s’exclame-t-il. Amène-nous là-bas, ce sera vite réglé.

Mes amis expriment bruyamment leur répulsion face aux arbustes et aux fleurs naturelles de ma voisine. Je n’ai pas le temps de réagir qu’ils sautent par-dessus la barrière qui ceint la propriété. Ils piétinent les parterres, détruisent les massifs, retournent les plates-bandes. Une espèce de fascination morbide m’empêche de les arrêter. D’une tape sur son bracelet connecté, Marco lance sa RA.

— Ta vieille n’a jamais acheté l’emplacement virtuel de son jardin, remarque-t-il. Maintenant, il m’appartient. Tu veux que j’y implante quoi ?

— Je rêve d’une jungle.

Marco esquisse une série de gestes dans le vide. Palmier, bananiers, lianes, fougères naissent sous l’action de ses doigts.

— J’ai basculé son jardin virtuel dans ton espace client, m’informe-t-il. Je t’ai envoyé les codes administrateurs. Tu pourras modifier le décor à ta guise. Elle ignore ce qu’elle perd, ta timbrée.

Le soir venu, une sirène d’ambulance déchire le silence dans la plus parfaite des indifférences. Le lendemain matin, j’apprends qu’Izia Tréma s’est suicidée.

— Vous croyez que c’est à cause de qui s’est passé dans son jardin ? s’enquiert ma mère, inquiète, auprès du gendarme venu nous prévenir.

Elle sait que je suis complice de l’acte de vandalisme.

— Ceux qui ont transformé sa décharge en paradis mériteraient de recevoir une médaille. Non, son fils a demandé une mesure d’éloignement. Il désirait que sa mère arrête de laver le cerveau de sa petite fille. Une môme de cinq ans à qui la pauvre folle racontait que la RA empoisonne les esprits. Vous voyez le genre ?

Ma mère acquiesce, soulagée.

La vue de la jungle qui s’étale dans toute sa splendeur me donne soudain envie de vomir.

Izia

J’ai beau clamer ma désapprobation, j’ai quand même droit à mes Lens-E. L’ophtalmologue m’a signifié que, sans ces lentilles, ma vie deviendrait vite compliquée. Ne serait-ce que pour avoir accès aux manuels et au tableau interactif durant les cours.

Tout est calculé pour que nous ne puissions pas nous en passer. Cela s’appelle la marche du progrès. En attendant, le stockage de données informatique requiert des Datacenter toujours plus gigantesques. Même s’ils sont alimentés aux énergies vertes, ces centres sont responsables de l’accélération de la fonte de l’Arctique, par ailleurs, ils produisent énormément de gaz à effet de serre.

Dans un avenir proche, les scientifiques envisagent de nous greffer la Lens-E sur la cornée. Ils travaillent sur une lentille qui grandirait avec nous. Ainsi, nous pourrions en « bénéficier » dès le plus jeune âge.

Autour de moi, les copains sont enchantés. Ils adorent la Lens-E. Personnellement, je les trouve ridicules à esquisser leurs gestes dans le vide pour contrôler leur interface. Ils ont les yeux dans le vague les trois quarts de la journée. Il me devient de plus en plus difficile de capter leur attention sans passer par l’intermédiaire de la technologie et des réseaux sociaux.

Je me sens terriblement seule.

Cette nouvelle mode qui consiste à modifier son apparence via la RA me dérange. Les possibilités sont limitées pour le moment, mais je pense que les stylistes et les grands couturiers s’en mêleront. Une telle manne financière ne peut leur échapper. Je crains les conséquences sur notre propre estime.

Pourquoi suis-je différente ? Pourquoi tiens-je tant à me déconnecter ?

Peut-être que je n’aime pas la facilité. Peut-être que je respecte trop les gens, la vie, la Terre pour accepter ces mensonges.

Docteur Oh

Avant de revenir dans la salle du conseil et d’y prendre position, je me dois de consentir au Take-Care. Ne serait-ce que par honnêteté vis-à-vis de mes patients.

Mon physique me décevra, mais je pense être de taille à m’y confronter. Je prends grand soin de ma personne. Je me douche régulièrement, je change de tenue toutes les semaines, je m’applique de la crème hydratante dès que ma peau tire. Je sais que j’ai grossi et vieilli, rien à quoi je ne me sois pas mentalement préparé.

Le regard déterminé, je me déconnecte de la plateforme de chirurgie virtuelle.

L’être immonde dont je surprends l’image dans le Smirror manque de décrocher mon cœur. Chancelant, je me rattrape au lavabo.

Ces cheveux gras plaqués sur le crâne, ces bajoues couperosées, ces dents jaunes, ces yeux injectés de sang, ce cou aux plis crasseux, ce vêtement grisâtre, informe, cette silhouette avachie… ce n’est pas possible. Il y a erreur. Cette chose qui se reflète ne peut pas être moi !

Incapable de supporter cette vision une seconde de plus, je gagne le bureau attenant au cabinet de toilette et me laisse choir sur une chaise, défait.

Je me sens en colère contre moi-même pour avoir attendu si longtemps ; contre la société responsable de mon avilissement ; contre l’ordre médical qui cautionne la chirurgie virtuelle, et même contre mes patients dans lesquels je me reconnais.

Je n’aurais pas dû procéder au Take-Care.

Je repousse cette pensée.

Au contraire, me dis-je, il était nécessaire que je m’y plie. Salutaire !

La notification message qui clignote dans le coin droit de mon champ de vision interrompt mes réflexions. J’identifie l’alerte que j’ai enregistrée pour me prévenir de l’arrivée d’un nouvel article sur le blog tenu par l’une de mes patientes. Je mets un point d’honneur à suivre ses pérégrinations intellectuelles, car, jusqu’à présent, j’ai échoué à lui venir en aide. J’espère y trouver le levier qui me permettra de l’atteindre.

J’hésite à cliquer sur le lien. Des choses plus importantes requièrent mon attention. Pourtant, d’un mouvement de doigt, j’ouvre la page. J’aime à croire que mon intuition m’aura averti du danger qu’elle courait.

Les mots que je découvre me font l’effet d’un uppercut. Ils se déversent avec la violence d’une déferlante qui m’emmène loin en arrière dans mes souvenirs, exhumant un épisode que j’aurais préféré ne pas voir ressurgir.

Ils me rappellent cette vieille dont je m’étais imaginé être responsable du suicide.

Je comprends, au fil de ma lecture, que cette pauvre madame Trema qui m’a si longtemps hanté n’est autre que la grand-mère de ma patiente. Elle avait évoqué ce membre de sa famille à deux reprises, sans la nommer. Le sujet semblait douloureux. Son blog est un vibrant hommage à cette femme et je ne m’en étais jamais rendu compte.

Le chemin que je dois emprunter m’apparaît alors tout tracé. Toutefois, avant de m’y engager, je dois empêcher ma patiente de commettre l’irréparable. Je préviens les secours. Ils la géolocaliseront. Je tente de la joindre sur son téléphone. Elle rejette l’appel. Je sais qu’elle prendra note des commentaires liés à son article avant de tirer sa révérence. Je l’atteindrai par ce biais.

En tant que membre de la Commission Recommandation, Pertinence, Parcours et Indicateurs de la Haute Autorité de Santé, j’ai pour consigne de demeurer discret. Par ailleurs, le praticien que je suis n’est pas censé intervenir sur le blog de l’une de ses protégées.

Je me souviens du surnom dont Neela m’avait affublé, au début de nos consultations. Une manière de briser la distance que j’avais instaurée entre nous. Il fera l’affaire.

Mon message rédigé et déposé sur son blog, la secrétaire de séance vient me chercher.

— Docteur Oh Rae-jin, la réunion va reprendre.

— J’arrive, Éda.

Aujourd’hui, plus que jamais.

Neela

Blog de Neela

Nature & Vie

La Réalité Augmentée,

Ou

Comment dissimuler la beauté du Monde.

Chers lecteurs et lectrices,

Je ne m’éterniserai pas sur les commentaires haineux dont vous avez inondé ma page. Sans parler des brutes qui ont trouvé mon adresse mail et mon numéro de téléphone pour mieux m’empoisonner.

Je me sens sale, fatiguée, perdue. Vous avez gagné. J’ai compris que mon combat était voué à l’échec.

Ma bien aimée grand-mère, Paix à son Âme, douce Izia, tendre cœur, magnifique utopiste, a résisté des années durant, fidèle à ses convictions. Sa quête de l’autre lui a offert une compagne, Lou, qui partageait ses idées. Elles ont adopté un enfant, mon père, qui, à la mort de Lou, s’est peu à peu détourné d’Izia. Avant qu’on ne m’interdise de la voir, elle avait réussi à me rallier à sa cause simplement en m’apprenant à jardiner. J’ai hérité de son coin de verdure, celui-là même dont je vous ai posté des photos.

Ne croyez pas qu’elle ait rejeté en bloc la RV et la RA. Elle s’en servait avec discernement. Mais cette merveilleuse sorcière clairvoyante avait anticipé la paresse, le conformisme, le laisser-aller, la dépression, le déni, le stress…

Il est temps, pour moi, de la suivre.

Je vous dis donc adieu…

304 Commentaires

Billizeï Bon vent !

SaniLove C’est ça, casse-toi.

Judge5 RIP

(…)

Pr Origine Chère Neela, je vous en conjure, ne faites rien de regrettable ! Vous souvenez-vous du dossier dont je vous ai parlé ? Attendez-vous à des transformations radicales qui engendreront de sacrées prises de conscience. Le monde aura désespérément besoin de vous, de votre force, de vos convictions. Je gage que, d’ici peu, de merveilleuses personnes, « de merveilleuses Âmes », diriez-vous, vous rejoindront. Je vous attends, à 18 heures, au café qui jouxte mon cabinet pour en discuter. Je vous y recevrai en tant qu’ami. Si vous ne répondez pas à ce message dans les minutes qui suivent (je sais que vous me lisez en ce moment), je me verrai dans l’obligation de voler à votre secours. Le vote sera reporté. Avouez que ce serait dommage !

© Prix Alain le Bussy et Cécile Dubard 2022

Des idées dans la tête, Cécile Dubard en a plein, même trop… ça déborde. Alors elle se jette sur son clavier et là, dans un silence religieux, quasi monastique, elle donne forme à ses pensées. Ses multiples passions (sciences, socio, psycho, littérature jeunesse, thriller, SF, jardinage, cinéma, cuisine, Japon, Corée…) nourrissent son imaginaire fertile. Casanière, vous aurez peu de chance de l’apercevoir au milieu d’une foule, mais vous pouvez la retrouver aux éditions du Grimoire (2020), dans Géante rouge H.S. (2021) et finaliste du prix Zadig chez Ex Aequo (2021). Elle espère vous donner rendez-vous aussi souvent que possible !

Gravité relative

Eva D Serves

Dans cette nouvelle, on pourrait dire qu’il est question d’un mur. Il y a bien là un mur, qui sépare le dedans du dehors, dont certains passent la porte ; puisqu’il y a des gens de l’autre côté, il faut bien qu’ils aient à un moment traversé. C’est peut-être un quatrième mur, bien présent même si aboli : nous sommes pris à partie ; de spectateurs nous devenons voyeurs, témoins – coupables ? – de ce monde qui n’en a pas vraiment l’air. Encore faudrait-il qu’il ait l’air. Du moins y trouve-t-on du vent. C’est un lieu qui flotte, un lieu qui nous ballotte. C’est un lieu qui questionne : que faire face au vide, au néant, face à soi-même ? Il est sûr que nous doutons donc nous sommes. Finalement, c’est un lieu où l’on pourrait attendre Godot.

Ludivine Picot, membre du jury du Prix Alain le Bussy 2022

LA PORTE S’OUVRE sur le néant. Elle est là, fenêtre dans un mur de pierres rouges, mais il n’y a rien autour. Pas de sol, pas d’escalier d’accès. Pas même l’avancée d’un balcon. De temps à autre, une tête curieuse passe l’embrasure, comme pour vérifier cette bizarrerie architecturale. Et, toujours, cette moue étrange sur leur visage, cette expression d’incompréhension « mais pourtant, des gens sont bien entrés par-là, je les ai vus ».

Ces gens qui ont bien dû entrer, c’est peut-être vous, peut-être moi, peut-être bien cette femme, là, qui referme le battant avec toute la délicatesse dont elle est capable.

La délicatesse, c’est la seule chose qui lui reste alors que le monde autour se délite. Cette lenteur. Cette application dans les gestes. Cette façon qu’elle a de ne pas céder à la panique, d’effectuer l’acte simple qui consiste à refermer une porte derrière elle, d’appuyer sur la poignée avec assurance, d’ignorer ce qu’elle a vu au-delà.

Ou plutôt, ce qu’elle n’a pas vu.

Dehors, c’est le monde.

Et le monde n’existe pas.

Certains prétendent qu’il est là, il le faut bien, puisque la maison doit bien se situer quelque part. Mais quant à dire ce à quoi il ressemble…

Ceux qui s’y essaient prennent un risque démesuré.

Sûrement connaissez-vous cette histoire : Il était une fois un roi orgueilleux qui voulait pour sa garde-robe le vêtement le plus extraordinaire qui se puisse concevoir. Mais rien n’était assez bon pour lui. Aucune étoffe, aucune coupe, aucun savoir-faire d’exception ne pouvait le satisfaire. Un jour pourtant, une proposition retint son attention : un habit magique, qui, lui avait-on dit, ne pouvait être vu que par des personnes supérieurement intelligentes. Des personnes telles que lui. Le roi et ses conseillers étaient béats d’admiration devant l’étoffe. La virent-ils vraiment ou le prétendirent-ils pour faire bonne figure ? C’est à votre appréciation. Toujours est-il qu’ils firent du vêtement des descriptions détaillées et dithyrambiques. Pour être accepté à la cour, il fallait désormais prouver que l’on voyait tout comme le monarque, et ceux qui assuraient voir, mais dont les visions divergeaient étaient fissa envoyés aux oubliettes. De temps en temps, à l’occasion d’un voyage, il se trouvait bien un enfant pour pointer le suzerain d’un doigt moqueur « oh la honte ! Il est tout nu ! », mais il passait pour l’idiot du coin, et si les villageois se mettaient à rire avec lui, la supériorité d’esprit des nobles sur le bas peuple s’en trouvait renforcée.

Pensez à présent : Il était une fois un directeur d’établissement qui voulait pour sa maison le coin de terre le plus réel qui se puisse concevoir…

Je ne vous fais pas l’affront de poursuivre. Vous avez compris.

Ce que vous ignorez, c’est votre rôle dans cette farce.

Il est, de fait, encore à déterminer.

Vous êtes à l’intérieur, enfin, pas totalement à l’intérieur. Vous êtes dans cet espace intermédiaire que l’on appelle le seuil. Vous n’êtes plus dehors, mais de l’intérieur, vous ne voyez que le hall d’entrée : cet immense couloir habité d’une vie propre. Ici, nous recevons la double lumière, d’un côté, celle du soleil, de l’autre, celle artificielle des néons de la maison. Mais dans l’entre-deux, c’est la pénombre qui règne.

L’indécision aussi.

Je vous regarde. Je me demande quelles pensées vous occupent.

Si, de vos deux doigts timides, vous écartez les stries du store, celui juste derrière vous, si vous collez votre œil juste là, où la lumière entre, et que vous regardez au travers, que voyez-vous ?

Vous ne connaissez pas la maison. Pas encore. Vous y êtes. C’est tout ce que l’on peut dire. Et vous n’avez pas encore décidé si vous allez repartir ou bien vous risquer dans les entrailles du bâtiment. Quelle perspective vous effraie le plus ?

L’absence du dehors, ou la présence palpable des cris, dedans ?

Sûrement connaissez-vous déjà la réputation du lieu. On n’arrive pas ici par hasard. Quant à en repartir…

Je vous ai vu, tantôt, jeter un œil à la dérobée. Juste un œil, assez furtif pour que vous puissiez encore vous dire « si je n’ai pas vu le monde, ou si je l’ai vu déformé, c’est seulement que je n’ai pas regardé avec suffisamment d’attention ».

L’ignorance a du bon, en certaines circonstances.

Je ne le nierais pas.

La femme, celle que nous observions tout à l’heure, a toujours la main posée sur la porte qu’elle vient de refermer.

Vous, je ne sais pas encore vous lire. Mais elle, elle a trop de pensées qui la submergent. Elle n’arrive pas à les cacher. Tout s’étale sur ces traits. Presque obscène. Elle est au point de rupture. Au point de décision. Vous y viendrez. Tout le monde y vient – pas moi.

Mais vous en êtes encore si loin. Vous ne savez pas interpréter ses expressions.

Pour vous, elle a seulement l’air calme. Sereine.

Vous vous attardez sur sa posture droite.

Vous ignorez ce que signifie cette droiture : les derniers instants d’une condamnée. Toute la dignité qu’il lui est possible de garder avant le grand saut. Dehors ou dedans.

Voilà.

Sa décision est prise.

L’avez-vous vue ?

Non, non bien entendu.

Vous fixez ses doigts. Elle les a long, fébriles, rendus quelque peu noueux par le relief de ses veines. Ce sont des mains marquées. Des mains qui ont tenu, caressé, attrapé, fabriqué. Des mains qui gardent le souvenir d’un monde que les yeux ne voient plus. Des mains que leur propriétaire ne parvient plus à comprendre.

Comment se fait-il que ses mains soient là ? Comment se fait-il qu’elles puissent sentir la texture du bois sous la pulpe de leurs doigts ? Comment peuvent-elles être en contact avec cette porte au-delà de laquelle il n’y a rien ?

Cette détresse, la ressentez-vous ?

Non, bien sûr, pas encore.

Vous ne pouvez pas.

Que voyez-vous ?

Moi ?

Je me suis approchée d’elle. Personne ne mérite de rester seule après avoir regardé dehors.

— Aline.

C’est son nom, que je souffle à son oreille pour m’annoncer à elle. Elle se retourne.

Il y a une larme accrochée à l’un de ses cils.

Sa bouche s’ouvre et se referme.

Je sais que vous nous observez. Mais vous ne saisissez rien de la portée du moment.

— Il…

Sa voix se casse. Cela, vous l’entendez. Mais remarquez-vous aussi ce bruit de pierres qui s’entrechoquent, au loin, au même moment ?

Elle vient dans mes bras, légère. Se réceptionne contre moi comme on atterrit dans un nid de coussins. J’ai l’impression d’enlacer un courant d’air. Elle n’est déjà plus là.

Pourtant, il demeure quelques bribes d’un autrefois. Elle frissonne quand je lui caresse la tête. Elle se souvient de ce geste, quelque part tout au fond d’elle : elle sait que les gens s’aiment, se sont aimés et pourraient s’aimer à nouveau. L’idée qu’une vie lui est encore accessible la traverse peut-être.

Mais pas assez longtemps pour la faire changer d’avis.

Elle se redresse, me regarde, malgré tout reconnaissante d’avoir une interlocutrice amicale à qui partager son désespoir :

— Il n’y a rien dehors…

Elle a un sourire qui me traverse.

Je n’existe déjà plus.

Je suis comme le monde, si intimement lié à lui.

Je me disperse, et elle avance, un pas, deux, pas davantage. Déjà, une équipe la réceptionne et la pousse dans la maison, ce n’est plus elle qui avance. Sa volonté n’importe plus. Ses propres paroles ont été une sentence qu’elle ne peut plus révoquer.

Si vous pensez qu’elle est en train de se faire interner, vous avez raison. C’est littéralement ce qui arrive : on l’entraîne à l’intérieur. Si vous vous demandez ce que cela implique… ma foi, avez-vous bien prêté attention à sa voix ? Elle n’a prononcé que quelques syllabes, mais elle est la première que vous entendez. Peut-être cela suffira-t-il pour vous marquer. Peut-être la reconnaîtrez-vous bientôt parmi les cris de la maison.

La procédure d’ancrage est douloureuse.

Vous grimacez.

Vous ne savez pas quoi faire.

Vous vous consolez en pensant que le hall est grand. Il y a toute une vie qui s’y est installée. Une vie de transit, perpétuellement temporaire, mais une vie quand même. Vous pouvez rester là, prétendre que vous êtes en visite.

Vous vous redressez, tâchez de faire bonne mesure. Vous avancez.

Ah ! La voilà ! La délicatesse.

Vous faites attention à là où vous mettez les pieds, faites preuve de révérence. Comme un éléphant en visite diplomatique dans un magasin de porcelaine.

C’est rassurant, n’est-ce pas : prétendre que vous n’êtes pas à votre place ? Que vous n’êtes ici qu’en touriste ?

C’est une illusion qui est d’autant plus efficace qu’elle peut marcher longtemps.

Le sol du hall est recouvert de larges dalles marbrées qui, en d’autres temps, auraient eu des allures grandioses. Ici et maintenant, elles sont surtout des vestiges d’une autre époque, quand la maison était autre chose que ce qu’elle est actuellement. Cela a peut-être eu un sens, un jour, de donner une bonne première impression.

Imaginez donc cet endroit vide : seulement un immense couloir haut de plusieurs mètres, large d’une dizaine, assez long pour que l’on puisse s’y promener. Pensez qu’à intervalles réguliers, en face de chaque fenêtre et de chaque porte, des arbres avaient dû être plantés, dont le feuillage chatouillait le plafond de verre.

Aujourd’hui, il ne reste de cette végétation qu’une succession de troncs fossilisés autour desquels s’érigent des constructions de fortunes. Il y a des tentes pour dormir, des cabanes pour se restaurer, des étales où acheter tout et n’importe quoi, des zones isolées pour discuter au calme. Ces zones-là, vous les découvrirez plus tard, quand (si ?) vous trouverez le courage d’escalader les montagnes de bric et de broc.

Pour le moment vous vous laissez porter par vos sens : ce que vous voyez à la surface permet déjà quelques déductions. Ou du moins : quelques hypothèses. Vous essayez d’estimer depuis combien de temps les personnes que vous croisez peuvent bien être là.

Quand vous passez près de moi, vous faites mine de m’ignorer. Je sais bien pourtant que vous m’avez vue. Mais j’avais l’odeur de cette femme. L’odeur de cette peur qui vous habite aussi, mais que vous faites tant d’efforts pour masquer.

Mes propres perspectives suintent à travers moi. Je suis manifestement là depuis longtemps. Trop longtemps. Je respire le dedans et le dehors. J’ai l’air de trop en savoir sur les ailleurs, et, pire : sur l’ici.

Je vous regarde comme si je vous connaissais depuis toujours.

C’est faux, bien entendu. J’ignore qui vous êtes. Ou plutôt : je ne sais pas qui vous étiez avant d’arriver en ce lieu. Et je ne sais pas non plus quand et par quelle porte vous repartirez. Il se pourrait même que vous ne repartiez pas. Mais en vérité, là maintenant, rien de tout cela n’importe.

La maison nous met à nu. Elle nous dépouille de ce que nous sommes pour nous faire exister au regard d’un monde que nous ne sommes plus capables d’appréhender, pas comme il faudrait. La maison nous rappelle que nous ne sommes pas là par hasard : si nous sommes sur le seuil, c’est que nous nous apprêtons à rentrer. Notre seule liberté : prétendre que nous n’avons rien à faire ici et repartir.

Ou bien nous cacher sur le seuil. Fuir la binarité d’un dedans et d’un dehors, nous étirer nous-mêmes dans un passage qui ne va nulle part.

Je sais ce qu’il y a, à l’intérieur.

Je le sais assez pour me retenir de dire ce qu’il n’y a pas dehors.

Je reste sur le fil, sur le seuil, dans cet entre-deux où je vous vois passer.

Je vous laisse poursuivre votre route, et nous nous retrouvons plus tard, témoin du même spectacle.

Un homme vient d’entrer par une porte. Il est plutôt grand, à moins que ce soit sa maigreur qui lui donne un air allongé. On peine à discerner ses formes sous son T-shirt ample dont sortent deux longues jambes, comme des tiges. Il a une démarche étrange, oscillant de droite et de gauche à chaque pas qu’il fait. Il avance. S’arrête. Gratte le sol avec la pointe d’une de ses Jordan.

C’est une édition collector, mais usée. Avec un trou au-dessus de l’orteil droit, celui avec lequel il explore la jointure entre les dalles du hall.

Quel âge peut-il avoir ? Trente ans ?

Vous lui souriez, mais il ne vous voit pas. Comment le pourrait-il ? Il vient d’arriver. Il a d’autres choses à penser.

D’ailleurs, votre propre attention est factice.

Ce n’est pas l’homme qui vous intéresse.

Ce sont les détails qui le relient à ce monde dont vous cherchez la consistance. La marque de ses chaussures, l’époque à laquelle rattacher son style, le groupe de musique à l’effigie duquel est son T-shirt. Tout cela vous évoque des choses, et c’est peut-être la preuve qu’il vous faut pour conclure que ces choses sont vraies.

Mais très vite, vos yeux dévient vers l’ailleurs, vers le dehors.

Il en vient.

Il est entré par cette porte.

Il doit y avoir quelque chose, derrière cette porte.

Il faut que vous en ayez le cœur net.

Vous ouvrez.

L’attention se porte sur vous, sur le tremblement de vos doigts au moment où ils appuient sur la poignée, sur votre souffle court, quand vous ouvrez.

Vous ne passez pas la tête.

C’est votre toute première fois. Vous ne faites que regarder.

La première fois que j’ai regardé, voilà ce que j’ai vu : les limites de la maison s’estompaient dans le vide. Certaines pierres étaient encore rattachées au mur, mais d’autres s’en étaient détachées et flottaient comme des bulles de savon dans un ciel infini et bleu.

La première fois, je n’ai pas regardé assez longtemps. Mais les fois suivantes, j’ai eu le temps de mieux observer. J’ai regardé, une à une, les pierres rouges rapetisser et disparaître dans le bleu. Je me suis demandé si, quelque part très loin, tout ce rouge se réassemblait pour former d’autres édifices, l’image d’un coucher de soleil, pourquoi pas ? Et puis la vérité m’a frappée : le ciel était bleu, l’atmosphère était donc toujours là, traversée par les rayons d’un astre lointain. Il n’y avait peut-être plus de Terre derrière laquelle se cacher, mais il y avait toujours cette masse d’air que je pouvais respirer et que les rayons du soleil pouvaient raser, et rosir et rougeoyer. « Rien » n’était pas vide. Il y avait toujours un « quelque part », bien qu’invisible et impalpable.

Vous, c’est votre première fois : vous avez juste eu le temps d’avoir le vertige, et vous avez claqué la porte d’un coup sec.

Vlam !

Vous vous retournez, les poings serrés. Vos yeux accrochent les miens.

Cette fois, vous ne faites pas semblant de m’ignorer.

Vous soutenez mon regard, le menton haut, me défiant de faire le premier pas.

Alors je vous fais signe de me suivre et, sans vérifier si vous me suiviez, je me mets en chemin. Nous slalomons entre les tentes, nous arrêtant quelques fois à une échoppe ou à une autre. Je ne dis rien. Vous prêtez l’oreille à mon silence. Nous reprenons notre route.

À chaque escale, je vous devine un peu plus perdu qu’à la précédente. Nous nous enfonçons plus loin dans les dédales du hall dont vous découvrez l’étendue secrète. Nous nous perdons ensemble, et vous ne voulez sûrement pas être seul.

Vous vous rapprochez.

Physiquement, d’abord, vos épaules frôlent les miennes chaque fois que nous nous tenons côte à côte, et je sens votre souffle sur ma nuque quand vous marchez derrière moi.

Psychologiquement, ensuite. Je crois que vous commencez à me comprendre. Au moins un peu.

Vous ne pouvez plus ignorer combien nous sommes semblables, échoués dans ce hall que ni vous ni moi ne savons situer. Sans compter qu’ici, à ce point enfouis dans le seuil, nous nous soustrayons aussi bien à la vue du dedans qu’à celle du dehors.

Nous pourrions être n’importe où, dans un autre monde aux rues encombrées. Un univers fantastique où chaque tournant, chaque franchissement de rideau semble nous mener totalement ailleurs.

Nous finissons par déboucher devant l’entrée d’un tronc creux. L’arbre, mort depuis longtemps, est enduit de glaise dans laquelle se logent mille et une décorations, des talismans posés là par les précédents visiteurs. Mais par endroits, sur le pourtour de l’ouverture, on devine encore la fibre rêche du bois.

Et puis, à l’intérieur : cette odeur de résine, forte à vous faire tourner la tête. Les marches, qui montent en un étroit colimaçon, suintent d’une sève ocre qui ne sèche jamais.

Vous ne me lâchez pas d’une semelle.

Vous commencez à saisir l’essence de cet endroit qui n’est pas encore vôtre.

Tout ce que vous savez, c’est que la sève ne devrait pas couler de l’intérieur d’un arbre mort depuis des années. Que la vie se soit condensée sur le seuil d’une maison en flottaison au milieu de nulle part, cela n’est pas normal. Inquiétant ? Peut-être. Mais vous conservez l’espoir que peut-être pas. C’est. Point. L’état du hall n’est pas pire que l’état du monde : au moins, c’est un mystère que vous n’avez pas peur d’élucider. Pour la panique, vous verrez plus tard.

Ah !

La dignité. La percevez-vous en vous-même ? La manière dont vous retenez vos propres pensées, vos propres gestes, dont vous remettez le jugement à plus tard. Ce doute permanent qui vous habite et qui vous autorise à suspendre votre incrédulité. Vous n’auriez pas pu rester sur le seuil sans cela. Vous auriez voulu tout de suite partir ou entrer, être fixé.

Cette chose-là, qui vous permet de garder bonne figure quand plus rien ne fait sens, de ne heurter personne quand bien même tout doit vous sembler fou, ce masque sur votre visage que j’appelle dignité faute d’un meilleur terme, mais qui n’est qu’une manière de protéger votre secret : avant même d’arriver ici, vous étiez cet enfant qui voit le roi se promener nu en prétendant être vêtu du plus bel attirail. Vous avez grandi en sachant que vous ne voyez pas ce que vous étiez censé voir. Que vous n’étiez pas ce que vous étiez censé être. Grandi en sachant que l’on vous déposerait sur le seuil d’une maison comme celle-ci si vous vous dévoiliez trop.

Vous avez appris de longue date à ne pas trop vous dévoiler.

Vous avez cette délicatesse particulière, empreinte de brusquerie. Vous devez tout réprimer en vous, pour atteindre une lenteur artificielle qui ne passe jamais tout à fait pour être spontanée.

Je sais que vos mots dérangent, que vos gestes perturbent la quiétude des bonnes gens.

Je le sais car je suis comme vous, comme tant de gens en ces lieux : déjà à demi fossilisé en nous-mêmes.

Êtes-vous prêt à l’entendre ? Ce n’est pas le dehors qui nous inquiète, c’est l’idée d’avoir besoin du dedans pour accéder au monde. Car nous savons qu’il faut être solide pour exister dans le vide. Qu’est-ce qu’un courant d’air dans un monde de vent ? Rien, une idée aussi intangible qu’une ombre dans un monde de ténèbres.

Nous nous sommes efforcés de maintenir nos corps ancrés dans un monde auxquels on ne parvient plus à s’ancrer, un monde qu’on n’arrive même plus à voir, dont on a seulement quelques souvenirs fugaces.

La maison pourrait bien être notre dernière chance : nous solidifier à nouveau. Nous concrétiser. Vivre.

Seulement…

Il y a les cris, les regards vides, les témoignages des résidents passés.

Nous ne pouvons pas totalement ignorer ce qui se passe à l’intérieur de la maison. Nous ne savons pas tout, mais nous savons assez pour avoir peur.

Dedans, c’est pire que dehors.

La terreur, le vertige, c’est de se sentir forcé à entrer, parce que le dehors disparaît.

Alors nous restons sur le seuil, nous nous nichons dans l’interstice du réel, entre le visible et l’invisible, entre la clairvoyance et la folie, et nous montons les marches vivantes d’un arbre mort.

Tout en haut, les branches n’ont pas de feuilles. Elles servent d’armature naturelle pour un dôme de verre. Chaque vitre, d’une teinte différente, semble donner sur une réalité parallèle.

— On dit qu’il y a autant de fenêtres que de paires d’yeux.

C’est la première fois que je vous parle. Ici, je n’ai pas peur de m’exprimer.

On est trop loin à l’intérieur du seuil. Les geôliers de la maison ne peuvent ni nous entendre ni venir nous chercher.

— Le monde…

— … il est peut-être différent pour chacun. Ou peut-être pas. Moi, je ne vois qu’un grand ciel sans étoiles. Mais ceux de la maison prétendent qu’il y a un parking, une haie verte qui vient d’être taillée, et puis toute une ville au-delà. Ils disent que la maison n’est qu’un bâtiment comme il y en a d’autres, et qu’ils sont là pour nous aider à y voir plus clair. Reste à savoir s’il est possible d’aider quelqu’un que l’on ne croit pas. Ils internent quiconque fait une description du dehors qui ne leur convient pas.

— Mais je…

Vous n’allez pas au bout de votre phrase. Vous ne vous dévoilez pas, ou qu’à peine : au travers de vos questions, celles qui vous brûlent les lèvres depuis trop longtemps pour rester tues.

— C’est grave ?

— Quoi donc ?

— Que le monde ait disparu ?

— S’il a disparu, alors nous flottons, et il n’y a pas de gravité en apesanteur.

— Je ne comprends pas…

— La gravité est relative.

Je m’assieds sur le sol, à côté d’une personne en fauteuil qui, manifestement, est arrivée ici par un autre itinéraire que le nôtre.

Vous vous approchez, timide.

Je sens bien que je n’ai pas répondu à vos interrogations, mais les mots s’embrouillent dans ma tête. Je n’arrive pas à faire des phrases que vous puissiez comprendre. Comment décrire ce qui est inexplicable ?

— Ceux de la maison ont une idée bien nette de ce qui est grave et de ce qui ne l’est pas. Si vous leur demandez, ils décideront pour vous. Ils vous expulseront sans aide et sans un au revoir si ce n’est pas grave, ils vous interneront si ça l’est. Vous ne pourrez pas contester. Si c’est de la certitude que vous voulez, c’est eux que vous devez aller voir. Mais vous êtes ici.

— Je suis ici.

— Puisque vous savez douter, une question de plus ne devrait pas vous faire peur.

— Quelle question ?

— Et s’il n’y avait que vous qui puissiez déterminer si oui ou non c’est grave, pour vous, que le monde se désagrège ?

— Alors c’est vrai ? Il se désagrège ?

— Peut-être. Ou peut-être pas.

J’ai conscience de vous embrouiller, et croyez bien que j’en suis navrée. J’essaie seulement de pallier mes défauts. Si je vous dis ce que je vois, je ne pourrais m’empêcher de présenter mes visions comme des vérités. Je ne sais pas dire « je crois » en début de chaque phrase, j’ai trop tendance à penser que c’est implicite.

Je ne peux parler que de moi.

D’aucuns disent que je suis une montagne d’égo. Ils n’ont peut-être pas tort.

Et pourtant… je suis seulement consciente de ma propre subjectivité. J’ai renoncé depuis longtemps à décrire le monde tel qu’il est. Depuis quasiment toujours, en vérité.

Mais je ne pense pas qu’à moi pour autant.

Ma subjectivité se conjugue au pluriel.

Ma pensée irrationnelle est un agglomérat de ce que je pense et de ce que pensent les gens autour de moi, de ce que vous aussi, vous pensez.

Je ne veux pas vous dire ce que je vois, car j’ai peur que vous vous contraigniez à voir comme moi. Vous venez du dehors, de cet endroit où, parait-il, une vérité existe. Cet endroit où il s’agit de prouver que notre vérité et la seule, où les pensées se soustraient les unes aux autres au lieu de s’additionner.

Si je vous dis ce que je vois, vous vous sentirez peut-être obligé de voir pareil.

Je ne veux pas prendre ce risque.

Pardonnez ma réserve, nous venons de nous rencontrer.

Je préfère me tenir à l’écart. Du reste, vous n’avez pas besoin de moi. Il y a du monde sous le dôme. Des gens auprès desquels faire votre (dé)apprentissage.

Les gens sont supérieurs à moi : eux au moins, vous ne pouvez ignorer qu’ils sont plusieurs. Cela rend les contradictions plus faciles à repérer.

Je vous laisse observer, poser vos questions.

Nous nous perdons de vue.

Ce n’est que bien plus tard (des heures, des jours, des semaines peut-être ? Je n’ai aucune notion du temps) que nous nous retrouvons.

— Je vous cherchais ! Me dites-vous.

— Ah ?

— Oui. Je voulais vous remercier de m’avoir montré le seuil.

— Vous l’avez compris ?

Vous acquiescez :

— C’est un dialogue

— qui n’a pas de fin

— car il n’y a personne à convaincre

— juste des idées qui flottent

— en polyphonie

— sans qu’on sache dire quelles idées viennent du profond de nous-même ou de l’extérieur

— alors il n’y a plus besoin de faire une dichotomie entre je et vous

— car vous faites partie de moi

— nous sommes sur le seuil

— de la maison

— des fous

Nous rions.

Nous avons parlé en même temps des mots décousus, mais je suis sûre qu’ils font sens, si on les assemble. Si on veut leur trouver du sens.

— Vous allez partir ?

— Dehors, répondez-vous, tout m’agresse. Il y a trop de couleurs, trop de bruit. Tout est plein, me bouscule. Quand je regarde, je vois tant de choses que je pourrais aussi bien ne pas exister. Je suis insignifiant. Un courant d’air que l’on pourrait écraser. Je suis mon propre souffle que je retiens, de peur de me disperser. Tout m’épuise, jusqu’à l’idée même que j’existe.

 – Oui ! Mon propre souffle que je retiens ! Car dehors, il n’y a que de l’air, et si je suis du vent dans un monde aérien, alors je n’existe pas. J’ai peur de disparaître. Ou alors : j’ai peur d’avoir déjà disparu. Si j’acceptais d’entrer, je pourrais apprendre à me solidifier, à m’ancrer à la réalité. Je devrais accepter cette aide, je crois, mais je ne veux pas. L’idée même me tue.

— Si j’entre, je ne pourrais ressortir qu’à condition de m’être transformé en prison pour nous-même. Je sais pourtant que cette prison serait fonctionnelle, que l’on me fournira tous les outils pour affronter les obstacles.

— On me fournirait ceux pour affronter le vide.

— J’aurais une armure.

— Je deviendrais une statue articulée.

— Ouais…

— On serait rigide.

— Mais…

J’ai vu trop souvent de quoi ont l’air les personnes qui ressortent de la maison, tout engoncées dans des vérités artificielles. Elles disparaissent à l’intérieur d’elles-mêmes, incapables de se libérer seules de la carapace de pantin que la maison leur a fait revêtir. Elles deviennent la maison elle-même, des excroissances mobiles qui caricaturent la normalité.

On sait toujours quand on entre dans la maison. Il suffit d’un mot. Mais il n’y a jamais de moment précis où l’on en ressort.

Quitter la maison, c’est bien plus que de passer une porte. Il faut se libérer de son propre corps, de son propre esprit pétrifié. Il faut quelqu’un pour nous attendrir, pour nous réhabituer à vivre sans la rigidité artificielle à laquelle la maison nous conditionne : douloureuse sûreté, agonie stable.

J’aurais trop peur de ne jamais en réchapper, de disparaître en moi-même pour ne pas disparaître aux yeux du monde, de devenir mon propre tombeau.

Alors je dis :

— J’aime la fragilité.

— J’aime les gens qui doutent.

— C’est pour ça que je reste sur le seuil, j’y suis bien. Je ne construis peut-être rien de fonctionnel, à la fois hors du monde et du cadre. Mais je peux y être moi-même au milieu de gens qui me comprennent. Et puis, de plus en plus souvent, je m’aventure dehors.

— Vous avez bien raison. Moi c’est pour ça que je m’en vais. Il faut que je trouve mes propres moyens, fluides, de fonctionner dans le dehors. Et puis, si j’en ai besoin, je n’aurais plus peur de transitionner à nouveau par ici.

— Sage décision.

Nous parcourons en sens inverse le chemin que nous avons emprunté plus tôt, redescendant l’arbre jusqu’aux dalles marbrées. Mes pieds se posent dans le rectangle de lumière d’une porte ouverte.

— Vous partez maintenant ? Je demande.

— Oui. Mais je suis content de vous avoir rencontrée.

— Vous permettez que…

J’hésite, mais j’en ai vraiment envie.

— … Vous permettez que je vous accompagne ?

Vous souriez.

— J’en serais ravi.

À deux, nous traversons la porte.

Mes pieds ne prennent appui sur rien du tout, et j’ai peur de tomber. Quant à vous, je vous sens écrasé par tant de choses que votre silhouette s’affaisse de plusieurs centimètres d’un coup. Votre pas est lourd, mais solide, et cela me rassure un peu.

Je sais que nous ne voyons pas la même chose, que nous n’avons pas la même ambition. Vous comptez poursuivre droit devant et moi faire demi-tour avant l’heure du coucher.

Mais nous nous accordons ensemble sur quelques vérités simples : nous sommes ensemble et nous nous tenons la main.

Parfois, c’est tout ce dont nous avons besoin.

Je m’accroche à vous pour mieux lâcher prise sur le reste.

Nous expirons, souffles que nous sommes, et alors que nous nous dispersons de concert, je me dis qu’après tout : quel meilleur endroit que l’azur pour être le vent ?

Je me condense. Un rayon de soleil me traverse, et je me vois à travers sa dispersion : multicolore.

Il se pourrait que j’y prenne goût.

© Prix Alain le Bussy et Eva D. Serves 2022

Eva écrit depuis longtemps, se plaît à ne pas avoir de genre de prédilection, préférant jouer de la zone floue où ils se rencontrent. Sur son blog (http://evadserves.ovh/), il est question de son rapport à l’écriture et aux mots, de ses lectures, sont aussi partagés quelques textes de fiction. Eva s’étonne d’avoir des retours, a envie d’aller plus loin, co-organise un festival des imaginaires LGBTQ+ : fantastiqueer.

Le Projet
[uchronie IV]

SI VOUS AVEZ déjà lu le numéro 75 de la série courante de Galaxies, vous avez eu l’occasion de rencontrer le concept d’uchronie, si du moins vous ne le connaissiez pas encore, et aussi 14 autrices et auteurs et 14 textes vous plaçant en divers points d’un multivers composé d’univers parallèles dans chacun desquels l’Histoire ne se déroule pas exactement de la même manière que dans la nôtre.

Si de plus vous avez eu la chance ou l’opportunité de lire également les Galaxies numéro 75 bis et ter, vous aurez découvert 30 autres autrices et auteurs de 30 autres uchronies et celles-ci ont à leur tour élargi les frontières de l’Histoire et de l’imagination.

Alors pourquoi un projet Uchronies IV ? Parce que nous n’arrivons pas à nous satisfaire des uchronies déjà lues ? Point du tout ! C’est justement notre satisfaction qui nous donne envie d’en découvrir d’autres. Dans les 154 textes qui nous sont parvenus, ils étaient bien plus que les 14 premiers et même que les 44 qui au total ont été publiés à travers les trois volumes cités à mériter de l’être. Alors, nous avons décidé de vous offrir encore, au fil des suppléments numériques, de nouveaux textes, de nouveaux auteurs, de nouvelles périodes.

Vous avez découvert les six premiers de ces textes dans les suppléments numériques des nos 78 et 79. Voici les trois suivants. Ils ne sont pas classés par notes, mais ce sont ceux dont les auteurs ont accepté le plus vite le principe du projet… Deux de ces nouvelles impliquent le Général de Gaulle, et la troisième concerne le feu nucléaire. Nous sommes clairement dans la seconde moitié du vingtième siècle !

Pierre Gévart

Mai 69

Patrick S. VAST

Et si de Gaulle était resté à Baden ?

DES GARDES ROUGES COURAIENT sur l’ex-boulevard Saint-Michel, derrière un individu échevelé et hors d’haleine. Les badauds, nombreux à cette heure, suivaient la scène d’un air amusé. Toutes et tous, femmes, hommes et enfants, étaient vêtus d’un uniforme de couleur vert bouteille : vareuse à col Mao, pantalon et casquette agrémentée d’une étoile rouge. La plupart agitaient leur précieux petit livre également rouge, et certains crachaient en direction du fuyard avec jubilation. Il s’écroula bientôt sur le macadam en grimaçant. Cinq Gardes rouges fondirent sur lui. En quelques secondes, l’individu fut menotté, remis sur ses pieds et emmené sous les applaudissements des passants qui scandèrent en cadence :

« Mao est grand ! Mao est grand ! Mao est très très très grand ! »

Nous étions le 3 mai de l’année 76(1) après LTGM (Le Très Grand Mao), soit l’année 1969, si l’on se référait au calendrier ayant cours avant la GRCP (Grande Révolution Culturelle Prolétarienne). C’était une belle journée ensoleillée, et pour Paul Salette, ex-reporter à feu l’ORTF (Office de la Radiodiffusion-Télévision française), les ennuis commençaient vraiment. Jusqu’à maintenant, ça n’avait pas vraiment été la joie, puisque depuis presque un an il se cachait dans une cave de la rue de la Huchette. Mais d’avoir été dénoncé, et l’intrusion dans la cave de Gardes rouges, avaient sonné le glas d’une relative tranquillité.

Les Gardes amenèrent Paul à l’ex-cathédrale Notre-Dame repeinte en rouge vermillon, au fronton de laquelle flottait le drapeau tricolore, avec au centre de sa bande blanche, une grosse étoile rouge écarlate : l’étendard de la République maoïste française. Dans cet édifice se tenait le GTRP (Grand Tribunal Révolutionnaire Prolétarien). Dans la nef vidée de tous ses éléments religieux, il y avait pas mal de monde : des Gardes rouges, mais aussi des captifs en attente d’être jugés. Comme cela ne prenait pas plus de trois minutes, le tour de Paul arriva vite, et il se retrouva face à trois individus en uniforme vert bouteille, au visage fermé et antipathique, assis derrière une grande table en bois.

L’individu du milieu demanda à Paul de décliner son identité. Lorsqu’il eut terminé, l’individu prit une feuille et lut :

— Paul Salette, vous êtes accusé du grave délit de contre-révolution. En tant que vil journaliste de l’ex-ORTF, organisme au service de la bourgeoisie décadente, vous avez effectué en l’année 73(2) après LTGM, un reportage en Chine, patrie des mille merveilles révolutionnaires et prolétariennes. Ce reportage a été jugé par le Très Haut Comité culturel révolutionnaire, comme une insulte à la Très Haute Pensée-Maotsétoung. Pour ce très grave crime contre-révolutionnaire, vous devriez être exécuté. Mais, dans sa très haute mansuétude, le Tribunal du peuple souverain vous condamne à expier tout d’abord votre ignominie en faisant amende honorable de vos errances dans les rues de la ville, et ensuite en allant jusqu’à votre dernier souffle, mettre vos forces au service de l’agriculture révolutionnaire, dans l’un de nos centres de rééducation idéologique ruraux.

On ôta les menottes de Paul, et on le déshabilla ; en moins de deux, on l’affubla du costume des prisonniers : une combinaison de couleur caca d’oie, avec inscrit sur le devant en grosses lettres rouges, REACTIONNAIRE, et dans le dos, TIGRE EN PAPIER. Par ce moyen, on mettait en valeur l’une des citations du président chinois Mao Tsé-toung, selon laquelle « les réactionnaires étaient tous des tigres en papier ».

Le cou et les poignets de Paul furent emprisonnés dans un carcan de bois, relié à ses pieds nus par des chaînes dont les extrémités étaient munies de bracelets d’acier enserrant ses chevilles.

Il fut poussé au-dehors. Escorté par une dizaine de Gardes rouges, il fut exhibé dans les rues sous les huées des passants. Il remonta ainsi l’ex-boulevard Saint-Michel et l’ex-boulevard Saint-Germain rebaptisés respectivement voie du Communisme prolétarien éclairé et route de la Révolution culturelle maoïste et universelle. De temps en temps, Paul était tenu de s’arrêter, et s’époumonait dans un antique mégaphone pour éructer les formules qu’on lui soufflait à l’oreille, du genre :

« Je ne suis qu’un tigre en papier-pet-de-lapin, un excrément capitaliste, une bouse contre-révolutionnaire. »

Les passants s’arrêtaient pour le huer, en hurlant : « Tigre en papier, tigre en papier ! Pet-de-lapin-contre-révolutionnaire, laquais de la décadence bourgeoise et capitaliste contre-révolutionnaire ! »

Cela dura jusqu’à la tombée de la nuit. On amena alors Paul à l’ex-basilique du Sacré-Cœur repeinte en rouge comme Notre-Dame, qui faisait office de prison centrale. Il fut introduit dans une petite pièce où on lui rasa le crâne, et enfin, on le débarrassa de son carcan. Il avait les épaules, les bras et les chevilles endoloris ; mais il n’eut pas le temps de s’apitoyer sur son sort, car des Gardes rouges le traînèrent jusqu’au cœur de l’édifice où étaient installées une cinquantaine de cages. Dans chacune d’elles, il y avait au moins une centaine d’individus, suppliant qu’on les sorte de là, tandis que les Gardes rouges en faction tout autour, se moquaient d’eux en les traitant de tigres en papier-pets-de-lapin.

Paul fut poussé dans une de ces cages, et se retrouva tout contre une jeune femme qui le regarda d’un air furieux.

— Vous pourriez faire attention quand même !

Paul haussa les épaules.

— Excusez-moi, mais je n’y suis pour rien, on m’a poussé.

— Ce n’est pas une raison !

Paul plaqua son dos contre la cage, ce qui permit à la jeune femme d’avoir un peu plus de place, et il lui demanda :

— Vous êtes ici pour quelle raison ?

La jeune femme lui lança de nouveau un regard furieux.

— Vous n’avez qu’à lire, lâcha-t-elle, c’est marqué devant et derrière, comme vous-même d’ailleurs.

— Ah oui, réactionnaire et tigre en papier. Et qu’est-ce qui vous a valu ces épithètes ?

La jeune femme soupira :

— Mes écrits dans un journal jugé contre-révolutionnaire et impérialiste.

— Le Figaro, peut-être ? hasarda Paul.

— Vous n’y êtes pas du tout. Non, j’écrivais dans La Gazette de Castelnaudary, une feuille de chou totalement apolitique tirée à 300 exemplaires.

— Mais alors, comment vous retrouvez-vous ici ?

— À cause d’un cousin qui est devenu Garde rouge. C’est lui qui m’a dénoncée comme élément contre-révolutionnaire.

— Ça alors ! Comment tout cela va-t-il finir ?

La jeune femme souffla à Paul :

— Grâce à la promiscuité qui règne ici, j’ai pu apprendre quelque chose de très important. De Gaulle va revenir libérer la France.

— De Gaulle ! s’exclama Paul.

— Chut ! Vous voulez donc nous faire exécuter ?

— Que non ! Mais vous êtes sûre que…

La jeune femme se contenta d’acquiescer de la tête.

Paul en resta coi. Ainsi, de Gaulle allait revenir. C’était justement son départ, ou plutôt sa disparition, qui avait tout déclenché l’année précédente.

*

Tout le mois de mai 1968 avait été turbulent : manifestations d’étudiants, combats de rue avec les CRS, grèves en tout genre, occupations d’usines… On ne savait trop comment cela allait se terminer. Quand, à la fin du mois, de Gaulle disparut, parti d’après la rumeur à Baden-Baden rejoindre le général Massu, commandant en chef des forces françaises en Allemagne, les événements prirent une nouvelle tournure. Il y eut d’abord une phase d’attente, où les spéculations quant à une prise de pouvoir par l’armée allaient bon train, puis, arrivé au 15 juin, quand il devint certain que de Gaulle ne reviendrait plus, tout s’accéléra. Des tas de jeunes qui arboraient des tee-shirts à l’effigie d’Ernesto « Che » Guevara, mort en octobre 1967, les changèrent pour d’autres qui laissaient apparaître la face riante de Mao Tsé-toung. Dans toute la France, ce furent d’abord des centaines, puis très vite des milliers, puis des centaines de milliers, puis des millions de têtes de Mao Tsé-toung qui apparurent. Après les jeunes, tout le monde s’y était mis. Mais ce fut surtout à partir de l’armée que le mouvement prit de l’ampleur, et ce, dès le 1er juillet. Des officiers, et non des moindres, firent distribuer des petits livres rouges à leurs hommes, en leur ordonnant d’apprendre par cœur les citations de Mao. Si bien que très rapidement, ce fut l’armée française dans son ensemble qui s’adonna à une totale « maoïsation », et se mua dès le 15 juillet, en armée populaire. Cette force d’intervention fut très vite rejointe par les Gardes rouges qui s’étaient spontanément formés chez les ouvriers, les employés, et bien sûr les étudiants. Dès le 30 juillet aux alentours de 10 heures du matin, tout était prêt pour abattre l’ancien régime. Quatre bataillons formés de militaires de l’armée populaire et de Gardes rouges marchèrent respectivement sur le palais de l’Élysée, l’hôtel Matignon, la Chambre des députés et le Sénat.

Tout se passa sans encombre : tout le monde avait déserté ces édifices.

Ce fut donc le 1er août de ce que l’on appelait encore l’année 1968, à 8 heures du matin, que fut proclamée la République maoïste française.

Tout comme de Gaulle, les principaux acteurs du mouvement de Mai 68 avaient alors disparu, et le pouvoir échut à trois illustres inconnus devant gérer collégialement la nation.

La maoïsation de la France fut assez fulgurante, puisque dès le début septembre, 90 % de la population était acquise au nouveau régime, ayant très bien accepté la collectivisation des moyens de production, et d’une manière générale, de tous les secteurs de l’économie nationale. Concernant le secteur agricole, il y avait eu des réticences de la part de gros propriétaires qui avaient tenté de s’opposer à la confiscation de leurs terres. Les Gardes rouges n’avaient pas fait de détail et les avaient envoyés, ainsi que d’autres réticents, dans les centres de rééducation idéologique ruraux récemment érigés. Un tout petit pourcentage d’indécrottables réactionnaires, de membres de l’ancien régime, d’éléments d’extrême droite, et même d’une partie de l’ex-opposition, avait pris le maquis.

Ces maquis étaient répartis en divers points du territoire national ; les principaux étant celui du Cantal commandé par Georges Pompidou, le dernier Premier ministre de feu la Ve République, et celui de Corrèze, dirigé par un certain Jacques Chirac.

Il serait long et fastidieux de donner tous les détails concernant la création de la République maoïste française et la maoïsation de la France dans son ensemble, et bien sûr d’en énumérer toutes les conséquences. Mais pour finir, on pourrait dire que cette maoïsation avait totalement isolé le pays sur la scène internationale, avec notamment une sévère réprimande de l’ONU et l’exclusion du marché commun. Elle avait laissé perplexe le principal intéressé (le président chinois Mao Tsé-toung), et déclenché le courroux de l’URSS qui avait accueilli à Moscou les membres du bureau politique du PCF (Parti communiste français), menacés d’être arrêtés par les Gardes rouges sous l’accusation de révisionnisme contre-révolutionnaire. Les militants de ce parti, ainsi que des trotskistes ou autres éléments d’extrême gauche, avaient endossé l’uniforme du parfait maoïste, et attendaient la suite.

Les États-Unis d’Amérique et la Grande-Bretagne vécurent très mal la maoïsation de la France. Aussi, ce 3 mai 1969, le jour D (comme « Démaoïsation »), se préparait, et dans la soirée, le général Massu vint en référer à de Gaulle dans ses quartiers établis dans un hôtel de Baden-Baden.

Avant de lui annoncer la nouvelle, Massu passa la main dans ses cheveux coiffés à la mode porc-épic.

— Général, dit-il d’une voix blanche, le jour D comme « Démaoïsation » est pour demain. L’opération va s’amorcer dès cette nuit à 1 heure du matin. Nos troupes sont déjà prêtes, et les Américains vont venir nous prendre en passant.

De Gaulle qui se tenait debout, raide, au milieu du salon de la suite qu’il occupait depuis presque un an, répliqua :

— Ils vont nous prendre en passant, comme s’ils nous emmenaient à une fête ! Ces Américains sont incorrigibles ! Toujours aussi arrogants.

Massu se racla la gorge.

— Général, ce sont les propos que m’a tenus le général Williams qui va coordonner l’opération jour D.

— Je me doutais bien que la formule n’était pas de vous, Massu. Et de combien d’hommes disposons-nous ?

— Environ 500, répondit Massu. Des hommes et des chars, bien sûr.

— Et les Américains ?

— Ils disposent du triple. Des hommes, des chars, des canons, des hélicoptères, des avions de combat… Quand je dis le triple…

— Leurs forces sont au moins cinq fois supérieures aux nôtres, conclut de Gaulle.

— Je n’ai pas pu rassembler plus d’hommes, s’excusa presque Massu. Le gros de nos forces se trouve en France, et a été maoïsé. En revanche, les Américains ont concentré depuis longtemps des forces importantes en Allemagne.

— Je sais. Le pire, c’est qu’ils risquent d’exploiter ce déséquilibre des forces à leur avantage. Et quel est le programme ?

— Le programme ?

— Oui, le programme. Comment Williams compte-t-il opérer ?

— Tout d’abord, prise de l’Alsace, ensuite de la Lorraine. Le tout ne devrait pas durer plus de deux jours.

— Voilà au moins qui est réconfortant. Et les Britanniques ?

— Les Britanniques doivent débarquer sur les côtes de la Manche et de la mer du Nord.

 – Eh bien, vogue la galère. Les Britanniques ne m’ont certainement pas pardonné d’avoir empêché leur entrée dans le marché commun ; quant aux Américains, ils ne doivent pas avoir digéré davantage que j’ai quitté l’OTAN en 66. À quelle heure vont-ils passer nous prendre, comme l’a si élégamment formulé Williams ?

— 1 heure du matin, répliqua Massu. À la sortie de la ville. Nos troupes y sont déjà stationnées.

— Nous y serons, souffla de Gaulle.

*

Les troupes américano-françaises atteignirent l’Alsace le 4 mai 1969 à 4 heures du matin. Les combats contre l’armée populaire secondée par des groupes de Gardes rouges ne furent pas très violents, et à 11 heures, Colmar fut libéré. À midi ce fut au tour de Strasbourg, dont les cloches de la cathédrale, repeinte en rouge, se mirent à sonner à toute volée. La démaoïsation s’avéra plutôt aisée ; à la vue des militaires américains et français, les populations se débarrassaient aussitôt de leur uniforme vert bouteille, et enfilaient prestement des vêtements datant de la Ve République. Les GI leur offraient du chewing-gum, du chocolat, du coca-cola et des photos de pin-up. Les militaires français leur faisaient embrasser des drapeaux tricolores dépourvus d’étoile rouge. On pouvait s’étonner que des populations qui avaient si vite accepté la maoïsation puissent la renier aussi rapidement ; mais il faut croire que toute ferveur populaire est aléatoire.

Le 4 mai au soir, l’Alsace fut libérée, et dans l’envolée, les troupes américano-françaises se lancèrent à l’assaut de la Lorraine. Les combats y furent plus âpres, mais le 5 mai en fin d’après-midi, la Lorraine fut également libre.

De Gaulle, de la tourelle du char où il avait pris place, vêtu de son uniforme de général, lança l’ordre de partir droit devant, pour la libération de la France entière. Il fut aussitôt arrêté par le général Williams, un costaud natif de l’Arkansas, qui lui demanda de bien vouloir faire demi-tour et d’emmener les troupes françaises jusqu’à Strasbourg.

— Mais ! s’étrangla de Gaulle, qu’est-ce à dire ?

Williams, qui parlait très bien le français, expliqua aussitôt :

— Ordre du Pentagone, vous n’allez pas plus loin avec vos troupes, on se charge du reste avec les Britanniques.

— Et qu’est-ce que vous voulez que j’aille faire à Strasbourg ?

— Proclamer la République d’Alsace-Lorraine.

— Co… comment, bégaya de Gaulle. Mais l’Alsace-Lorraine, ce n’est qu’une partie de la France. Une partie, certes, qui nous tient à cœur, mais si j’ai à proclamer une république, c’est la République française !

— Désolé, fit Williams, mais pour toute réclamation, adressez-vous directement à Richard Nixon !

— Je n’y manquerai pas, lança de Gaulle, tandis que Williams grimpait dans une jeep.

De Gaulle se pencha vers Massu qui venait de le rejoindre sur son char, et soupira :

— Vous avez suivi la scène ?

Très martial, Massu répondit :

— Oui, mon général.

— Je vous l’avais bien dit qu’ils me préparaient un sale tour ces maudits Américains. C’est la vengeance de 66 ! Et les Britanniques qui ne vont pas me louper non plus, qu’est-ce qu’ils fabriquent bien à cette heure ?

*

Les Britanniques occupaient tout le Nord-Pas-de-Calais. Ils avaient débarqué sur les côtes de la Manche et de la Mer du Nord dans la nuit du 3 au 4 mai, et après des combats sporadiques, étaient entrés triomphalement dans Boulogne et Calais, puis dans Dunkerque. À l’annonce de ces brillantes victoires sur les troupes maoïstes françaises, des centaines de milliers d’Anglais s’étaient déversés dans les rues de Londres en arborant des portraits géants d’Élisabeth II. Leur revendication principale était sans équivoque : il fallait que la ville de Calais redevienne anglaise comme elle l’avait été pendant plus de 200 ans. Après un débat houleux au Parlement et avis de la reine, le Premier ministre Harold Wilson céda à la pression de la rue. Le 5 mai 1969 au matin, la ville de Calais fut de nouveau anglaise. Et le 8, le Nord-Pas-de-Calais dans son entier fut rattaché à la couronne britannique. Il fallait toutefois noter l’existence d’une poche de résistance qui s’était constituée dans les environs de Dunkerque, avec l’installation d’un maquis comptant des autonomistes des Flandres françaises, épaulés par des combattants des Flandres belges.

Pendant ce temps, les Américains avaient lancé une lourde offensive sur toute la France, qui se solda le 10 mai par l’occupation du pays, excepté la partie annexée par la Grande-Bretagne, avec comme point d’orgue à cette conquête, l’entrée des GI dans Paris en liesse. La foule qui se pressait sur leur passage n’avait pas attendu leur arrivée pour se débarrasser des défroques maoïstes, et tout le monde était vêtu de blue-jeans et de tee-shirts.

Le 11 mai au matin, le général Williams annonça depuis le balcon de l’hôtel de ville de Paris, la création de l’AMGOT (Administration militaire de gouvernement pour les territoires occupés).

*

De Gaulle apprit la nouvelle depuis la mairie de Strasbourg où il avait proclamé le 5 mai au soir, la naissance de la République d’Alsace-Lorraine. Il avait nommé Massu comme Premier ministre, et avait constitué un gouvernement provisoire avec quelques éléments de feu la Ve République, ayant réussi à passer à travers les différentes lignes de front.

De Gaulle convoqua Massu dans la salle des mariages de la mairie où il avait installé son cabinet de travail, et lui apprit la naissance de l’AMGOT.

— Et voilà, mon bon Massu, fit-il, ils ont remis ça ; et là, bien sûr, ils y sont parvenus. Leur satanée AMGOT, ils avaient déjà tenté de l’imposer en 1944. Seulement, à l’époque, la situation m’était beaucoup plus favorable, et j’avais réussi à déjouer leur sinistre projet.

— Tout cela est bien consternant, mon général, soupira Massu.

*

La libération de Paris avait été marquée par celle de tous les prisonniers de la basilique du Sacré-Cœur. Ainsi, Paul Salette et sa compagne d’infortune se retrouvèrent dans leur uniforme de captifs en train d’errer dans le quartier Montmartre, tandis qu’un peu partout, traînaient des GI et des Parisiens arborant le drapeau américain.

— Qu’est-ce qu’on peut bien faire ? demanda la jeune femme à Paul qui fumait une Lucky Strike chinée à un GI.

Celui-ci renvoya par le nez la fumée de sa cigarette, puis proposa :

— Je m’étais réfugié avec d’autres contre-révolutionnaires dans une cave de la rue de la Huchette à Saint-Michel. J’y ai même laissé des affaires. On peut toujours aller y faire un saut.

Paul retrouva bien la cave où il s’était caché pendant presque un an, mais guère les affaires qu’il y avait laissées, et encore moins ses compagnons d’avant sa capture.

La cave avait été investie par une sorte de tribu hippie, constituée de filles et de garçons au sourire béat.

Paul invita la jeune femme à le suivre de nouveau, pour tenter leur chance chez un ami qui habitait autrefois rue Dauphine.

*

Les troupes américaines et britanniques libérèrent aussi les camps de rééducation idéologique ruraux.

On en vint à quelques arrestations de Gardes rouges et autres éléments de la maoïsation, qui n’étaient en fait que des lampistes.

Les Américains, comme les Britanniques, laissèrent en place les principaux éléments du pouvoir maoïste, et notamment le triumvirat qui avait été mis à la tête de la nation française. Ils leur demandèrent simplement d’arborer des tenues vestimentaires un peu plus variées, et de cesser d’agiter frénétiquement leur petit livre rouge.

Cette relative mansuétude envers les maoïstes, fit que La Cause du Peuple, l’organe de presse du Parti, continua sa publication durant plusieurs jours.

*

Du côté britannique, on tâcha de faire les choses au mieux. Ainsi, comme on n’était pas certain que l’annexion du Nord-Pas-de-Calais fasse l’unanimité, on décida d’organiser le 15 mai sur la plage de Calais, un concert en plein air avec les Beatles et les Rolling Stones. Ce fut un grand succès, la jeunesse présente ce jour-là, acceptant volontiers d’appartenir à la nation qui avait vu naître les membres de ces deux groupes fabuleux produisant une musique aussi excitante.

Pourtant, deux jours plus tard, les choses se passèrent tout autrement.

Fort du succès de Calais, Harold Wilson décida d’organiser un second concert, cette fois à Boulogne, et avec les seuls Beatles.

Le concert eut lieu devant la colonne de la Grande Armée, en haut de laquelle la statue de Napoléon Ier tourne dédaigneusement le dos à l’Angleterre, et les Beatles attaquèrent leur récital par leur grand succès de 1967, All you need is love, qui commence curieusement par La Marseillaise.

L’effet ne se fit pas attendre. Dès que l’ex-hymne national de la France eut commencé à retentir, de milliers de jeunes poitrines françaises, sortirent avec force et fureur, les paroles du chant patriotique. Et, dans un élan spontané, la foule marcha vers la scène aux cris de :

« Libérez la France ! GB go home ! À bas les Beatles, vive Jeanne d’Arc ! »

John Lennon claqua rageusement sa guitare sur la scène et invita les trois autres Beatles à le suivre, clôturant ainsi les festivités.

L’incident de Boulogne n’allait pas rester sans suite.

Sur toute la zone contrôlée par l’AMGOT, commencèrent à fleurir des slogans hostiles à l’occupant, du genre « US go home ».

Et ce fut surtout aux États-Unis même que la grogne éclata. Tout d’abord, la veuve du président Kennedy mit en avant son nom de jeune fille qui était Bouvier, pour critiquer l’occupation de la France. Ensuite il y eut pas mal de remous parmi les jeunes, et notamment sur les campus universitaires. Si bien qu’aux alentours du 20 mai, le slogan « Non, la France ne sera pas un nouveau Vietnam » apparut sur tout le territoire des États-Unis d’Amérique.

Enfin, lorsque les Flamands belges décidèrent de faire sécession pour fonder une république autonome avec les Flamands français, signant ainsi la fin inévitable de la Belgique, le roi Baudouin alerta aussitôt la reine Élisabeth. Celle-ci convoqua d’urgence à Buckingham Palace, Harold Wilson, et lui demanda d’intervenir auprès de Richard Nixon pour entamer le processus de retrait américano-britannique de la France. Harold Wilson ne se fit pas prier. Nixon non plus, étant donné que les Américains devenaient de plus en plus hostiles à l’occupation de la France.

Ainsi, le 22 mai au matin, de Gaulle vit arriver à la mairie de Strasbourg, le général Williams à la tête d’une division de blindés.

Le général américain se montra très concis, déclarant à de Gaulle qu’il lui fallait se mettre immédiatement en route pour Paris afin de reprendre la présidence de la France.

Très dédaigneux, de Gaulle lui adressa un vague hochement de tête, et somma Massu de s’occuper des préparatifs de départ.

Ce fut à la tête d’une colonne de chars que de Gaulle entra dans Paris vidé de toutes les troupes d’occupation, sous les cris de joie d’une foule impressionnante.

Du balcon de l’Hôtel de Ville, de Gaulle fit un discours de sa célèbre voix chevrotante, ce qui lui valut d’être encore copieusement acclamé, puis il prit le chemin de l’Élysée.

Dans la journée du 24, il fut rejoint par tous ses anciens ministres sortis d’un peu partout, et notamment Georges Pompidou qui, lui, arrivait tout droit de son maquis du Cantal, en tenue léopard.

Il congédia Massu de sa fonction de Premier ministre de l’éphémère République d’Alsace-Lorraine, il remercia Pompidou pour tous ses services passés, et nomma Maurice Couve de Murville comme nouveau Premier ministre.

On vit alors réapparaître des personnalités de la majorité comme de l’opposition ; et le 25 au matin, un Tupolev se posa sur l’aéroport du Bourget, ramenant de Moscou les membres du bureau politique du Parti communiste français. Tous les anciens acteurs du mouvement de Mai 68 sortirent eux aussi de leur exil ; seuls les maoïstes semblaient désormais avoir disparu, et même n’avoir jamais existé.

Très embarrassés par ce qui s’était passé, les gouvernements américains et britanniques envoyèrent par la voie diplomatique leurs excuses à de Gaulle, et le sollicitèrent même pour organiser à Paris une cérémonie de réconciliation.

Grand seigneur, de Gaulle accepta à la condition que celle-ci ait lieu le 29 mai, car il n’avait pas que cela à faire.

En vérité, il avait choisi le 29, du fait que c’était la date à laquelle il était parti pour Baden-Baden l’année précédente.

Ce fut donc avec un certain contentement qu’il parut ce jour-là au balcon de l’Hôtel de Ville, entre Richard Nixon qui ne se départait pas de son célèbre sourire carnassier, et Élisabeth II arborant son plus beau chapeau.

De Gaulle fit un discours de sa voix chevrotante, à la suite duquel Nixon tenta quelques mots de français.

Dans les jours qui suivirent, de Gaulle se demanda quelle attitude il devait adopter envers les anciens activistes maoïstes ayant fini par réapparaître à leur tour, et surtout les responsables militaires qui avaient entraîné leurs hommes dans une folle aventure. Il commandita tout d’abord une commission d’enquête pour tenter de comprendre le pourquoi des événements. Mais les résultats ne donnèrent rien de très précis.

De Gaulle renonça donc à entreprendre une action punitive, et prôna plutôt la réconciliation nationale.

Ceci fait, il annonça la tenue d’élections législatives. Elles eurent lieu les 22 et 29 juin 1969, et le général acquit à l’issue du second tour, une confortable majorité.

*

On aurait pu alors penser qu’en toute logique, les événements du mois de mai 1969 auraient largement supplanté ceux du mois de mai 1968, et auraient même peut-être fait oublier ces derniers.

Or, c’est exactement le contraire qui s’est produit.

Référons-nous à ce qui suit pour comprendre.

*

De Gaulle n’avait pas apprécié de se retrouver président d’une République d’Alsace-Lorraine. Et, d’une manière générale, il n’était pas très fier de ce qui s’était passé après son départ pour Baden-Baden.

Il lui fallait donc remédier à cela, et c’est ainsi que Paul Salette fut convoqué au palais de l’Élysée le 5 juillet 1969 à 8 heures du matin.

Il arriva en avance, vêtu d’un costume qu’on lui avait prêté pour l’occasion.

De Gaulle ne le fit pas attendre, et le reçut dans son bureau dès l’annonce de son arrivée.

Le général avait troqué l’uniforme qui ne l’avait pas quitté durant plus d’un an, pour un costume.

Il s’avança vers Paul et lui serra chaleureusement la main.

— Alors, mon cher monsieur Salette, dit-il, vous auriez eu des ennuis à cause de votre excellent reportage sur la Chine maoïste, diffusé en octobre 1966 dans la non moins excellente émission 5 colonnes à la une ?

— C’est exact, mon général, répondit Paul.

— Et pourtant, reprit de Gaulle avec un petit sourire, vous avez filmé une foule en uniforme vert bouteille en train de défiler en agitant un petit livre rouge !

— J’ai filmé ce qui se passait, et se passe encore quotidiennement à Pékin.

— Et qui s’est passé en France durant presque un an.

— Absolument.

— Drôles de gens quand même que ces maoïstes. Ils auraient dû au contraire vous remercier, vous décorer même ! Par contre, c’est moi qui pourrais vous en vouloir.

— Co… comment ? fit Paul, interloqué.

— Eh oui, je devrais vous tenir comme responsable de tout ce qui s’est passé durant presque un an. Car à mon avis, c’est votre reportage qui est la cause de tout, qui a poussé le peuple de France dans les bras du maoïsme. Pensez donc, un peuple qui vit tranquillement et librement a dû trouver formidablement excitant de défiler en uniforme, en train de psalmodier des formules apprises par cœur. Finies la fantaisie, l’émancipation. On est comme des enfants à la fête des écoles ; on se déguise, on marche au pas, et on chante à tue-tête Mao, Mao ! Même les militaires y ont trouvé leur compte, en estimant sans doute plus martial de défiler de façon mécanique tout en agitant frénétiquement un petit livre rouge.

Paul reprit son souffle.

— Vous croyez vraiment, mon général, que c’est mon reportage qui…

— Mais bien sûr !

— Mais alors, mon général, les Français seraient-ils si influençables ?

— Vous savez, Salette, on n’a pas fini de découvrir les effets secondaires de cette télévision, que je ne rechigne d’ailleurs pas à utiliser. Et c’est pour cela que je vous ai fait venir. Écoutez-moi.

*

Quand le général eut fini son exposé, Paul dit :

— Vous voulez vraiment que…

— Oui, poursuivit de Gaulle, que vous filmiez ce qui se serait passé si j’étais revenu de Baden-Baden le 29 mai 1968 au soir.

— Mais pourquoi n’êtes-vous pas revenu ?

— Peu importe. Faites comme si j’étais revenu.

— Bien, mon général, soupira Paul, si vous pensez vraiment qu’on peut refaire l’Histoire avec une caméra.

— On le peut ! affirma de Gaulle avec conviction.

© Patrick S. Vaast 2022

Patrick Samuel Vast est né à Berck-sur-Mer, une station balnéaire de la Côte d’Opale. Il a été très tôt attiré par la musique et l’écriture. Il s’est exprimé dans le rock, le blues, la country et la chanson française, et a publié des nouvelles et des romans où s’affirme son goût du thriller et du fantastique, avec en plus un certain penchant pour la SF. Au cours de ses romans, il est notamment passé du polar d’atmosphère au polar historique, via le roman noir. Lien utile http://patricksvast.hautetfort.com

L’histoire réelle : Le 29 mai 1968, Charles de Gaulle s’est bien rendu à Baden-Baden où se trouvait le général Massu. Mais il en est revenu dans la soirée. Le lendemain, 30 mai, il annonce la dissolution de l’Assemblée nationale. Il s’ensuivra une très importante manifestation en sa faveur à Paris, et il obtiendra une confortable majorité lors des élections législatives des 23 et 30 juin 1968. Il continuera alors de présider la France, jusqu’à sa démission qui prendra effet le 28 avril 1969, faisant suite à son échec lors du référendum relatif à la régionalisation et à la rénovation du Sénat.

Vivre libre ou survivre

Émeline Isaia

Et si les bombes…

LES BRAS CROISÉS, appuyée contre son petit établi jonché d’appareils éventrés et de pièces hétéroclites, Nellie a la sensation de réinterpréter une scène jouée de trop nombreuses fois. Face à elle, sa mère plie avec soin des chutes de vieux vêtements, qu’elle empile sur une table où trônent une machine à coudre et des boîtes de petit matériel parfaitement alignées. Le dos voûté par des années de couture, sous la lumière jaunâtre de l’unique ampoule à incandescence de la pièce, elle n’a jamais paru si fragile, ni la maladie si proche de la consumer. Malgré sa faiblesse évidente, elle oppose aux arguments de sa fille un air résolument buté. Mais ce soir, Nellie ne peut pas céder. Ce soir, les nouvelles reçues sur la CB du Prof ne laissent plus de place au doute. Les Costards montent à l’assaut des Pentes. Depuis des mois, la jeune femme surveille l’avancée des hommes de main du RL5 depuis le sud de Lyon vers le quartier de l’Est Croix-Rousse où elle a vu le jour. Une à une, des communautés indépendantes depuis 38 ans sont soumises de force à l’autorité des dirigeants du Rhône-Languedoc. Les cinq oligarques, depuis la création de leur État dans les années 90, n’avaient jamais eu de vues sur l’agglomération désertée, et les Irréductibles lyonnais étaient convaincus d’être à l’abri des appétits d’une organisation à l’économie fondée sur l’agriculture. Qui aurait pu prévoir la montée en puissance de la Bourgogne, et la perspective pour le RL5 d’établir à Lyon une base de prestige et une plate-forme pour des échanges commerciaux, permettant de conserver leur position dominante dans l’est de l’ancienne France ? Bien sûr, tout cela ne s’est pas fait en un jour, mais les Lyonnais sont depuis la Guerre nucléaire des gens de tradition. Avant de décéder d’un probable cancer lorsqu’elle avait 8 ans, le père de Nellie lui a souvent parlé de ce 26 septembre 1983, quand l’URSS et les États-Unis ont dévasté l’hémisphère nord en quelques heures d’escalade autodestructrice. Personne n’a jamais cherché à savoir qui avait déclenché cette folie, tant ceux qui restaient ont été occupés à survivre aux incendies, au chaos puis à la longue nuit glaciale qui ont suivi les explosions. Paris, Marseille et Le Havre ont été rayés de la carte, et la France s’est morcelée en territoires disparates. La trop grande zone urbaine de Lyon s’est peu à peu vidée de ses habitants, face à l’impossibilité de développer sur place une production alimentaire adaptée à la densité de population. Depuis une trentaine d’années, ceux qui se sont eux-mêmes nommés les Irréductibles survivent dans un monde où le temps s’est arrêté. Tous les matins, Nellie croise des enfants illettrés qui, comme leurs parents, se rendent aux serres, casquette-visière sur la tête et banane à la ceinture, pour y cultiver leur subsistance, sans jamais se demander ce qu’il y a au-delà des limites de leur quartier. Elle soupire, agacée à la pensée de cette « famille » à laquelle elle ne s’est jamais intégrée. À la mort de son père, la petite fille avide de connaissances a trouvé refuge auprès du Prof, un ingénieur devenu le réparateur indispensable du quartier, qui lui a transmis son intérêt pour les circuits électriques, à la complexité parfois stimulante.

— Maman, on a eu cette discussion des centaines de fois, je ne te laisserai pas, martèle la jeune femme. Si tu refuses de partir, non seulement tu m’obligeras à revivre l’impuissance que tu as ressentie à la mort de Papa, mais avec l’arrivée du RL5 nous serons condamnées à l’oppression, sans une seule chance de découvrir ce que serait notre vie dans un lieu où la population invente et progresse à nouveau !

— Chérie, même si les rumeurs sont vraies, je n’aurai jamais la force de faire le chemin jusqu’à Toulouse…

— Ce ne sont pas de simples rumeurs. Les cibistes de l’ouest de la Saône ont obtenu des informations fiables de nombreux voyageurs. Il nous suffira d’atteindre Carcassonne pour entrer dans la zone libre, et même toi tu peux faire ce trajet en train !

— En train ? Nellie, il nous faudrait traverser le Rhône-Languedoc ! C’est bien trop dangereux !

— Les Costards sont à nos portes, Maman ! Et si on se fait discrètes, ils ne nous verront même pas passer ! On pourrait se glisser dans un train de marchandises à Perrache, dans le meilleur des cas il nous conduira directement à Narbonne, et on ne sera plus très loin. Au pire, il nous faudra en trouver un autre à Avignon. On peut le faire, et notre meilleure chance, c’est cette nuit !

Elles échangent un long regard, puis la couturière hoche silencieusement la tête. L’idée ne la remplit pas d’enthousiasme, mais elle a cessé de lutter. Aux yeux de sa fille, c’est suffisant pour l’instant.

— Je suppose que Lionel est au courant de ton projet.

Nellie n’a jamais compris l’entêtement de sa mère à refuser les surnoms, le Prof n’y faisant pas exception. Elle acquiesce, émue au souvenir de l’échalas bougonnant qu’il allait devoir trouver un autre apprenti s’il voulait protéger ce qui pouvait l’être des griffes du RL5.

— Je lui ai déjà fait mes adieux. Il me manquera, mais sa vie est ici, contrairement à la nôtre.

Sans un mot, la mère de Nellie commence à rassembler quelques provisions dans un sac à dos. La jeune technicienne entasse à son tour le plus d’outils possible, quand elle avise le matériel de peinture de sa mère, inutilisé depuis des années. Cette dernière, sans s’y attarder, attrape déjà son chapeau à larges bords typique des années 70, protection indispensable contre les UV depuis que les radiations ont endommagé la couche d’ozone. Sur une impulsion, Nellie glisse la petite boîte contenant les pigments et les pinceaux à côté de leurs maigres possessions.

Une fois à l’extérieur, les deux femmes se pressent vers le fleuve qu’elles longeront jusqu’à la gare pour éviter les détours, dans l’obscurité la plus totale. Afin d’économiser l’énergie, les citadins limitent l’usage des éclairages électriques aux intérieurs. Les rives du Rhône sont désertes, mais pour plus de discrétion, elles rasent les murs. Soudain, la lueur d’une torche perce brièvement les ombres devant elles. Nellie avance un œil prudent à un angle de rue, et découvre un homme de dos penché sur une forme au sol. L’homme est vêtu d’un costume bleu clair à la coupe impeccable, assorti d’un fédora de même couleur : un Costard. Le cœur battant à tout rompre, la jeune technicienne se plaque contre le mur. Il est seul, et occupé. Faisant signe à sa mère de la suivre, elle se hâte de traverser derrière lui le plus silencieusement possible. Elle rejoint le mur suivant avec un soupir de soulagement, mais s’immobilise après quelques pas. Un autre faisceau lumineux, surmonté d’un feutre, se dirige droit sur elles. La jeune femme bondit vers le carrefour suivant, heureusement désert, juste avant qu’un rayon tremblotant ne se fixe sur sa mère restée en arrière qui se fige, paralysée. Fébrile, elle sort de son sac une grosse clé à molette qu’elle enveloppe dans un chiffon. La lumière s’intensifie, et un bruit de pas se rapproche. Elle se place derrière l’angle, glissant un autre chiffon dans une poche de sa veste. Dès que le Costard parvient à sa hauteur, elle lui balance la clé de toutes ses forces dans l’estomac. Le souffle coupé, il se plie en deux, incapable d’émettre un son. Nellie en profite pour passer derrière lui, et tout en lui tordant un bras en arrière, elle lui fourre le chiffon dans la bouche. Quelques secondes plus tard, le truand, qui doit être un peu plus jeune qu’elle, est proprement ligoté et bâillonné. Les rejoignant, la mère de l’intrépide technicienne lui adresse un regard réprobateur, tandis que cette dernière tente de calmer les battements assourdissants de son cœur.

— On ne peut pas le laisser ici, chuchote-t-elle. Il risque d’alerter son collègue.

— Tu n’y penses pas ! répond sa mère sur le même ton, visiblement horrifiée.

Sans répondre, la jeune femme lui adresse un regard noir. Puis, coupant court à toute tentative de négociation, elle saisit le Costard par un bras, et l’entraîne sans ménagement en direction du sud.

Le trajet jusqu’à la gare de Perrache met les nerfs de Nellie à rude épreuve. Son pouls accélère à chaque angle de rue, elle tressaille à la vue de l’ombre d’un lampadaire ou au son d’une bâche isolante qui claque. Mais elle tient fermement son prisonnier, qui lui jette régulièrement des regards courroucés. Sa mère trottine silencieusement à sa suite, et elle évite de se retourner, certaine qu’elle lirait sur son visage le reflet de sa propre angoisse. Dans la gare qui bourdonne d’activité, le petit groupe se glisse d’une ombre à l’autre et observe le ballet des travailleurs. Le Prof a un jour expliqué à Nellie qu’avant la Guerre, les horaires des ouvriers français étaient réglementés. Une chimère pour les débardeurs au service du RL5. Le train le plus proche est en cours de déchargement. La jeune femme resserre l’étau sur le bras de son otage, et presse la lame d’un canif contre sa gorge pour le dissuader de donner l’alerte. Un peu plus loin, on empile des marchandises dans un convoi. Le sang tambourinant dans ses oreilles, Nellie pousse le Costard dans un wagon déjà plein, puis aide sa mère à se hisser à leur suite. Tous les trois s’installent parmi les caisses, le plus loin possible des portes. Le silence s’installe, de plus en plus pesant. La jeune technicienne joue nerveusement de sa lame sous le regard exaspéré de son otage et celui réprobateur de sa mère. Au bout d’une éternité, des voix impérieuses se font entendre, les portières claquent, et le train s’ébranle. Une fois à pleine vitesse, le roulement du véhicule est presque assourdissant. Leur prisonnier commence à s’agiter. La jeune femme est sur le point de lui flanquer un bon coup de pied pour qu’il se tienne tranquille, mais un regard de sa mère la stoppe net. Cette dernière dénoue délicatement le nœud du bâillon. Le Costard fait jouer sa mâchoire et passe sa langue sur ses lèvres.

— Merci, M’dame, croasse-t-il d’une voix aussi sonore que possible pour couvrir le bruit du train.

— C’est normal, jeune homme.

— Maman !

À cet instant, Nellie ne saurait dire lequel des deux l’agace le plus. L’ignorant superbement, sa mère poursuit comme si elle n’avait pas été interrompue :

— Vous pouvez m’appeler Elsa. Et vous, quel est votre nom ?

— X, M’da… euh, Elsa.

— X ? C’est peu commun…

— C’est un truc entre frangins. Pour faire court.

— Je vois.

— Hé, vous deux, vous voulez un casse-croûte, tant que vous y êtes ? Un peu de spiruline, peut-être ? ironise la jeune femme en attrapant une conserve dans la caisse la plus proche.

— Merci, ma chérie, mais j’ai mangé assez d’algues pour toute une vie, crois-moi !

X ricane, mais se tait en avisant le petit couteau revenu dans la main de sa geôlière, et se contente d’un sourire insolent.

— Tu n’es pas forcée d’être aussi violente, proteste sa mère.

— C’est peut-être bien le seul argument qui touche les Costards.

Une moue résignée lui répond, et le silence retombe sur les voyageurs, si l’on peut appeler silence le roulement infernal du convoi.

Au cours des heures qui suivent, les passagers clandestins somnolent, à l’exception de Nellie qui tente tant bien que mal de garder un œil sur son prisonnier. La porte métallique du wagon laisse entrevoir la pâle lueur du petit jour lorsqu’ils ralentissent enfin. La jeune femme réveille les dormeurs, avec davantage de délicatesse pour sa mère, bâillonne à nouveau X, et leur fait signe de rester à l’abri des regards. Le véhicule s’immobilise dans un crissement atroce. Les oreilles encore bourdonnantes, Nellie peine à identifier les bruits ambiants. Elle perçoit enfin des portes qui claquent et des ordres aboyés à la cantonade. C’est le terminus. Elle peste intérieurement ; le train les a menées à Avignon. Il va falloir en trouver un autre pour poursuivre vers l’ouest. Soudain, X sort de sa léthargie, les sourcils arqués de surprise. Une voix passe près d’eux, plus jeune que celles des contremaîtres.

— C’est pas compliqué, dans c’train y a deux gonzesses, une jeune, une vieille, et mon pote X qu’est sûr’ment avec elles. Alors vous m’ouvrez les voitures une par une, que mes gars puissent zyeuter, et quand on les aura chopés vous pourrez décharger. Vous bilez pas, tout ça, c’est pour la maison, si vous avez du r’tard on vous f’ra pas d’ennuis.

Une décharge d’adrénaline traverse le corps de Nellie. Elle croise le regard affolé de sa mère. Comment ont-ils pu les trouver si vite ? Une lueur moqueuse brille à présent dans les yeux de leur prisonnier. Plus loin, une porte claque, et on entend des bruits sourds. La jeune femme est au bord de la panique. Quelle idée elle a eue de faire un otage ! Mais il n’est plus question de reculer. Tâchant de garder son calme, elle puise dans ses outils pour déboulonner le verrou du wagon, et fait coulisser la portière en maudissant chaque grincement. Un flot de lumière blanche se déverse par l’ouverture. À une trentaine de mètres, elle repère un Costard seul, le regard fixé sur l’intérieur d’un conteneur où doivent se trouver les autres. Elle reconnaît avec surprise le costume bleu clair de la veille. À l’évidence, elles n’ont pas été si discrètes cette nuit. Refusant de pleurer sur le lait renversé, Nellie attrape X et lui cale sa lame sur le cou, déterminée. Un nouveau claquement suivi de bruits sourds indique qu’on fouille un autre wagon. Le Costard bleu ne regarde toujours pas dans leur direction. Elle entraîne X à l’extérieur, et passant entre deux voitures, ils descendent sur la voie. Sa mère les rejoint avec plus de difficulté, mais leur manège passe inaperçu. La remontée de l’autre côté, plus ardue, laisse les deux femmes essoufflées. Les bruits se rapprochent.

— On file ! intime la jeune femme.

Tirant à la fois sa mère et leur otage, elle détale en direction du fleuve. Mais rapidement, la résistance obstinée du Costard l’oblige à marquer une pause au détour d’une rue manifestement déserte, qui semble servir de dépotoir. Elle peine à dégager son bras tétanisé par l’effort, et dissimule sa douleur avec un regard lourd de menaces pour le jeune homme, dont l’attention est cependant retenue quelque part derrière elle. Un bruit mat la pousse à se retourner.

— Maman !

Aiguillonnée par une vive inquiétude teintée de remords, Nellie s’agenouille auprès de sa mère qui vient de s’effondrer. Le teint cadavérique, celle-ci respire difficilement, un raclement de mauvais augure accompagnant les mouvements saccadés de ses épaules. Affolée, la jeune femme l’allonge sur le dos, espérant libérer sa cage thoracique, mais aggrave le phénomène. Un brusque coup sur son épaule la fait sursauter. Elle se retourne, sa main armée du couteau déjà lancée en direction de la menace. La lame s’arrête à quelques centimètres du torse de X, qui secoue la tête en tentant d’émettre des sons. Cramoisi et en sueur, il semble lui aussi en difficulté. Nellie retire vivement le bâillon. Essoufflé, il ne réussit à parler qu’au bout de quelques secondes.

— Faut l’asseoir !

Nellie reste un instant interdite, puis, les mots prenant enfin sens, elle attrape sa mère par les épaules et la redresse contre une palissade. Lentement, la respiration de la malade se fait plus régulière, malgré le bruit de fond persistant. La jeune femme sort de son sac à dos une petite gourde métallique.

— Pas une bonne idée… intervient X. Si elle boit maint’nant, elle va s’étouffer…

— Comment tu sais tout ça ? réplique Nellie, méfiante, en se gardant pourtant de terminer son geste.

— J’lai d’jà vu… Ma mère.

Son expression est fermée, et son ton sinistre laisse peu de place à l’interprétation. La culpabilité assaille Nellie. Celle d’avoir entraîné sa mère, malgré sa faiblesse, dans une aventure qui pourrait très mal se terminer. Celle aussi d’avoir provoqué la pire des situations en décidant de faire un prisonnier, attirant les hommes de main du RL5 à leurs trousses.

— Désolée, souffle-t-elle à l’adresse de sa mère.

— Pas besoin, se méprend X. J’étais encore gamin quand elle a eu la maladie des poumons. Mais si tu veux pas qu’elle crève en route, va falloir arrêter d’la faire courir…

La jeune femme, consciente du risque, réfléchit. Avec des Costards à la gare, hors de question de reprendre un train. Mais pour atteindre Carcassonne rapidement sans que sa mère y laisse ses forces, la seule autre option est de passer par l’A9. Ce qui signifie intercepter un véhicule, sans se faire repérer… Le plan est loin d’être idéal, mais à défaut d’un meilleur, dès que sa mère sera capable de marcher, il va falloir le tenter.

Arrivée aux abords de l’autoroute, Nellie est en nage. Les rayons agressifs du soleil se sont intensifiés toute la matinée, et sa vieille casquette gavroche en laine lui fait plus l’effet d’une chape de plomb que d’une protection. En traversant le Rhône, elle a cru faire une crise cardiaque à chaque pas, terrorisée à l’idée qu’on les repère. X, malgré son bâillon, a lui aussi rudement éprouvé la solidité de ses nerfs, à l’affût de la moindre ouverture, prêt à prendre la tangente à tout moment. À présent, ils sont tous les trois près d’une aire de repos, accroupis derrière des buissons suffisamment touffus pour les dissimuler ; malgré les gigantesques incendies dus à la bombe de Marseille, les retombées radioactives et l’obscurité glacée de l’hiver nucléaire, la garrigue a étonnamment bien survécu. Peut-être parce qu’il s’agissait déjà d’une nature survivante. Toujours est-il que cette cachette naturelle permet à Nellie de surveiller les allées et venues des véhicules sans que la présence d’un Costard saucissonné n’attire l’attention. Elle élimine d’office les voitures à l’aspect neuf : dans ce secteur, elles appartiennent toutes à des membres du RL5. Les chefs s’offrent les derniers modèles de la Côte d’Azur, gouvernée par Monaco, qui les importe d’Afrique. Leurs subalternes roulent dans des autos recarrossées à la peinture éclatante, dont les vieux moteurs font un vacarme d’enfer. Un combi Volkswagen des années 70 à la peinture plus que défraîchie attire son attention. Un petit groupe en sort, dont chaque membre arbore en guise de blason une télévision schématique, cousue à la main sur ses vêtements. Un jour, Nellie a rencontré des prédicateurs de la secte dont les adeptes portent ce symbole, une des plus anciennes et des mieux implantées, basée dans les Cévennes. Définissant comme moment fondateur le silence simultané des téléviseurs français après qu’un des missiles a atteint Paris, ce groupe religieux prône un retour radical à la nature, excluant pour ses membres l’utilisation d’appareils électriques. À l’évidence, ceux-là sont de nouvelles recrues, qui abandonneront le fourgon en rejoignant leur destination. Un gâchis auquel la jeune femme entend bien remédier. Après tout, ils n’auront qu’à s’habituer à leur nouvelle vie en rejoignant les Cévennes à pied. Dès que la voie est libre, elle attrape X et rejoint le van le plus silencieusement possible. Pendant que sa mère grimpe à l’avant, elle pousse le Costard à l’arrière et ferme doucement la porte à glissière. Le temps de se faufiler sur le siège conducteur, elle aperçoit un des futurs fidèles de la secte faire de grands signes. Il est temps de s’esquiver. La clé n’est pas sur le contact. Heureusement, sur ce vieux modèle, un simple canif lui permet de démarrer en un temps record. Elle accélère déjà quand un vacarme retentit, suivi d’un cri de sa mère. Derrière elle, la portière est grande ouverte, et X roule dans la poussière. Les propriétaires du véhicule courent déjà dans leur direction, décidés à les intercepter.

— Merde !

Elle enfonce l’accélérateur, braque pour éviter le groupe et lance le véhicule sur l’autoroute à grand renfort de grincements du levier de vitesses, la porte arrière toujours béante entraînant un puissant courant d’air dans l’habitacle. Cédant sous la tension nerveuse accumulée, Nellie éclate de rire sous le regard interloqué de sa mère.

Quelques kilomètres et un arrêt plus tard, la portière enfin refermée, les deux femmes savourent le calme relatif et une sensation de liberté nouvelle. Autour d’elles, la végétation moutonnante laisse bientôt place à d’innombrables champs, dont certains recouverts de grandes bulles en plastique translucide, où s’activent des cohortes de cultivateurs. Là où 30 ans auparavant se côtoyaient les nuances de vert de l’herbe sèche et des buissons hirsutes, aujourd’hui la mosaïque acidulée des cultures de plein soleil rehausse les couleurs tendres des potagers qui se dévoilent sous l’entrée des serres.

— Je ne me souvenais pas qu’un paysage pouvait être si vivant…

Surprise, Nellie dévisage sa mère. L’espace d’un instant, la couturière résignée s’efface, révélant la jeune femme qui aspirait à entrer aux Beaux-Arts.

— Tu as bien fait d’emporter mon matériel de peinture, ajoute-t-elle avec un clin d’œil. J’aimerais essayer de reproduire ces couleurs.

Un doux sourire aux lèvres, elle replonge dans sa contemplation. À l’horizon semble désormais émerger pour Nellie une vie longtemps fantasmée sur le point de prendre corps.

Elles sont presque à hauteur de Béziers, quand une sirène retentit. Un véhicule de police repeint à neuf les dépasse, tandis que des berlines rutilantes viennent flanquer les côtés et l’arrière du combi. Contrainte de s’arrêter, Nellie hurlerait de frustration. Des loubards aux costumes tapageurs encerclent le van.

— C’est bien elles. On embarque !

L’un d’eux ouvre la portière passager et entreprend d’extirper l’occupante du siège hors du fourgon. La mère de Nellie se débat, tentant avec ses maigres forces d’échapper à la poigne de l’armoire à glace qui la traîne vers une des berlines.

— Lâchez-moi, mais lâchez-moi enfin !

— Maman !

Nellie repousse violemment sa portière, qui se fracasse à grand bruit sur le nez de l’un des agresseurs. Elle saute à terre, évite un bras qui tente de l’attraper, flanque un coup de tête dans un estomac en l’accompagnant de tout son poids. Sa victime recule, pliée en deux. Déséquilibrée, la jeune femme ne peut éviter un poing lancé en direction de son visage. Elle s’effondre, sombrant dans l’inconscience.

Lorsque Nellie tente d’ouvrir les yeux, des cercles de points noirs envahissent son champ de vision, se contractant par vagues au rythme d’une douleur lancinante. Peu à peu, elle distingue une pièce au sol et aux murs nus, chichement éclairée par une lucarne à la propreté douteuse, et fermée sur un côté par une épaisse grille d’acier à la peinture écaillée. Sa mère est assise près d’elle. La voyant réveillée, elle s’empresse de l’aider à se redresser.

— Nellie, ma chérie, tu vas bien ? Est-ce que tu as mal ? J’ai eu tellement peur ! Ces salauds ne perdent rien pour attendre !

— Maman ! s’exclame Nellie, choquée, avant de porter la main à sa tête en grimaçant sous l’élan de douleur provoqué par le son de sa propre voix.

— Reste tranquille. Cette brute t’a frappée si fort que tu es restée évanouie toute l’après-midi. Mais crois-moi, il s’en souviendra, achève-t-elle avec un sourire carnassier.

— Qu’est-ce que tu lui as fait ? Je ne te connaissais pas ce côté guerrier !

— Disons que ce périple insensé a peut-être réveillé mon envie de défendre ce que la vie a encore à m’offrir.

— Peut-être ? réplique Nellie, les yeux soudain humides.

Elles se sourient, quand des bruits de pas leur signalent des visiteurs. Derrière la grille de la cellule apparaissent X et, impeccable dans son costume bleu clair, un jeune dandy aux cheveux blonds décolorés.

— B’soir, M’dames, les salue ce dernier avec un grand sourire, dévoilant des dents d’une blancheur étincelante. Ravi d’voir qu’vous nous avez sag’ment attendus à Béziers.

Deux mines crispées lui répondent. Il pavoise :

— Vous faites pas d’bile, r’cherchées ou pas, les patrouilles vous auraient chopées avant Carcassonne.

Les deux prisonnières échangent des regards interloqués. Elles n’ont pas parlé de leur projet devant leur otage.

— Chuis pas crétin, leur lance X. Pourquoi vous auriez traversé not’territoire si c’était pas pour rejoindre les cinglés d’Toulouse ?

— On en voit tous les jours, des idiots qui croient qu’l’herbe s’ra plus verte ailleurs, renchérit l’autre. Alors on s’charge de les ram’ner à la raison, et surtout au boulot !

Fier de sa trouvaille, il éclate de rire, avant de poursuivre, cette fois d’un ton glacial.

— Mais vous deux, vous avez dépassé les bornes. Les patrons sont furax, et crois-moi personne veut les mettre en pétard. Mais pas grand monde vous a vues trimballer mon pote, et puis mes gars à Lyon ont posé quelques questions… Toi, la terreur, quand les patrons ont su qu’t’étais douée comme réparatrice, y z’ont décidé d’te filer un job. T’en as, d’la chance…

Son sourire s’étire, provoquant des frissons le long de la colonne vertébrale de Nellie.

— Et pour ma mère ?

— Y aura bien une p’tite place pour elle.

— Mais elle est malade, elle a besoin de soins !

Le Costard part d’un grand rire, comme si elle venait de faire une excellente blague.

— Chérie, t’as pas les moyens, lance-t-il d’un ton léger.

— Elle va mourir si elle n’est pas soignée ! Dans ce cas, je refuse de travailler pour vous.

— T’entends ça, X ? C’est qu’on essaie d’négocier ! T’as pas compris qui commande, ici ?

— X a perdu sa mère, il doit pouvoir comprendre, et toi aussi !

— Chais pas c’qu’il t’a raconté, mais moi j’en ai rien à carrer d’ma mère, crache le blond. Elle doit encore trimer dans l’coin d’campagne dont j’me suis sorti dès qu’j’ai pu.

— Attends, D, intervient X, les sourcils froncés. Tu m’as toujours dit qu’ta mère elle était morte.

— Ouais, c’est tout comme. P’têt même qu’elle est vraiment morte maint’nant, pour c’que ça change…

— Mais quand on était gamins, qu’ma mère était morte et mon père parti, tu m’as dit qu’les tiens étaient morts aussi, et qu’c’est pour ça qu’t’étais à la rue…

— Qu’est-c’tu m’fais, X ? Frangin, toi et moi, on s’en fout d’tout ça. Les vieux, y nous ont jamais manqué, on s’en est même mieux sortis sans eux. R’gard’nous !

Écartant les bras comme un magicien devant son public, il semble attendre des applaudissements. Son partenaire le contemple avec une expression que Nellie ne parvient pas à déchiffrer. Baissant les bras, le dénommé D se tourne à nouveau vers elles.

— Assez bavassé. On est pas souvent d’passage dans l’sud, alors ce soir on va en profiter pour s’amuser un peu, et s’faire quelques potes. Et d’main matin mon frangin vous emmèn’ra à Vienne pour vot’nouvelle vie…

— Et toi ? réagit X, surpris.

— Moi faut qu’je r’tourne voir les patrons pour leur vanter not’succès, chuis sûr qu’si on s’débrouille bien on va prend’du grade.

Il attrape X par les épaules, et s’éloigne en lui vantant tous les avantages qu’ils devraient bientôt obtenir en récompense de leurs loyaux services. Blotties l’une contre l’autre, Nellie et sa mère passent la nuit à tenter d’échafauder des plans d’évasion. Aucun ne leur semble réalisable, mais elles ne peuvent pas se résoudre à abandonner tout espoir.

La lumière froide de l’aube peine à chasser l’obscurité de leur cellule quand des pas retentissent à nouveau dans le couloir adjacent. X, les yeux cernés et les cheveux en bataille, ouvre la grille, laissant deux gros bras attraper Nellie et sa mère, leur lier les mains dans le dos et les entraîner vers la sortie. Littéralement jetées à l’arrière d’un break cassis flamboyant, les deux femmes n’ont que le temps de se redresser avant que le jeune homme, installé seul au volant, démarre le véhicule. Parvenu à la sortie de la ville, il se range sur le bas-côté, et leur ouvre la portière en les menaçant d’un revolver.

— Sortez.

— X, implore Nellie, tétanisée. Je suis désolée de ce que je t’ai fait. Je comprends que tu veuilles te venger, mais…

— Sortez, insiste-t-il.

Terrifiées, les prisonnières obéissent. Des larmes de désespoir menacent d’aveugler la jeune femme.

— Dans le coffre.

Nellie sursaute. Sans comprendre, elle se hisse dans le large coffre, imitée par sa mère. Après avoir été recouvertes d’une bâche, puis enfermées, elles entendent la portière avant claquer, et le moteur redémarrer. La jeune technicienne a beau retourner la situation dans tous les sens, l’incompréhension et la panique se livrent un combat sans merci, envahissant le moindre recoin de son esprit. La voiture ralentit.

— Pas un bruit, et tout ira bien, leur intime le conducteur.

Apeurée, Nellie cherche le regard de sa mère, qui essaie de prendre un air rassurant. Elle entend X baisser sa vitre. Une voix inconnue résonne dans l’habitacle.

— Salut l’ami ! J’t’ai jamais vu par ici, qu’est-ce qui t’amène ?

— Une pouilleuse qui s’est fait la malle.

— T’as b’soin d’aide ? Y a jamais grand monde qui passe, j’peux t’laisser un d’mes gars.

— Pas la peine, c’est qu’une gonzesse, tranche X.

— Ok, rigole son interlocuteur. Bonne chance !

La vitre coulisse, et ils repartent. Après une attente qui paraît interminable, ils ralentissent à nouveau, et le moteur s’éteint. X ouvre le coffre, retire la bâche et sort Nellie de la voiture. Constatant qu’il n’est pas armé, elle se prépare à bondir, quand elle réalise, sidérée, ce qu’elle a sous les yeux. Devant eux se dressent des remparts crénelés ponctués de tours aux toits rouges et bleus.

— Carcassonne, souffle-t-elle, prise de court.

Passant derrière elle, le jeune homme entreprend de la détacher.

— D a tort. J’aimais ma mère, jamais je l’aurais abandonnée, et je sais que toi non plus.

Les yeux embués, Nellie ne distingue plus que la tache claire de la muraille sur le ciel azur. Même flou, l’avenir n’a jamais semblé déployer tant de promesses.

© Émeline Isaia 2022

Dans le monde extérieur, Emeline Isaia est guide-conférencière. Au quotidien, elle transmet sa perception de notre histoire, dévoile les rouages de nos sociétés humaines. De ses observations et de ses ressentis naissent sans cesse des mondes intérieurs qu’elle a récemment décidé de partager par l’intermédiaire d’un clavier. Son premier texte, « Quatre décimales », a été récompensé d’un 3e prix à l’édition 2021 du concours Nouvelles Avancées de l’ENSTA et ParisTech, et sa nouvelle « Voués à l’océan » a été publiée dans le 11e numéro de la revue Fantasy Art and Studies.

L’histoire réelle : Dans la nuit du 25 au 26 septembre 1983, le satellite soviétique Cosmos 1382 détecte des points de chaleur induits par la réflexion du soleil sur les nuages, au-dessus des États-Unis. Un défaut du logiciel déclenche une erreur de traitement de l’information, alertant la base stratégique de Serpukhov-15 du lancement d’un, puis de cinq missiles nucléaires intercontinentaux en direction de l’URSS.

L’alerte reçue par l’officier de garde, le lieutenant-colonel Stanislav Petrov, coche tous les niveaux de vérification, sauf une confirmation visuelle, mais le temps est nuageux. La procédure, dans ce cas de figure, est de faire remonter l’information, et donc d’aviser la chaîne de commandement de l’armée soviétique, et à sa tête Iouri Andropov, d’une attaque nucléaire imminente. Or, l’URSS craint des représailles pour avoir abattu, trois semaines plus tôt, un Boeing 747 sud-coréen et ses 269 passagers, parmi lesquels 60 ressortissants des États-Unis, dont un membre du Congrès.

Petrov, formé dans le civil, a travaillé sur le logiciel du satellite. Supposant que les États-Unis attaqueraient avec cent missiles plutôt que cinq, il parie sur une défaillance, ne suit pas la procédure et choisit d’ignorer l’alerte, évitant une possible guerre nucléaire.

Références du dossier
SF et archéologie

Romans et nouvelles

Anderson, Kevin J. (1962-), 2002, Hidden Empire – L’Empire caché, trad. 2012 de Laurent Genefort pour Bragelonne. Premier tome de Seven Suns, La Saga des Sept Soleils.

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Bacigalupi, Paolo (1972-), 2010, Ship Breaker – Ferrailleurs des mers, trad. 2013 de Sara Doke pour le Diable Vauvert. Premier tome de la Trilogie des Cités englouties, intégrale 2022 au Diable Vauvert.

Ballard, J. G. (1930-2009), 1959, The Waiting Grounds – Les Terrains d’attente, nouvelle, trad. 2008 de Bernard Sigaud pour TRISTRAM, recueil Nouvelles complètes 1956/1962 – The Complete Short Stories (2001).

Bear, Elizabeth (1971-), 2020, Ancestral Night, Gollancz – Pas traduit, premier tome de la trilogie White Space.

Bear, Greg (1951-), 1985, Eon – Éon, trad. 1989 de Guy Abadia pour Robert Laffont.

— 1990, Queens of Angels – La Reine des Anges, trad. 1993 de Guy Abadia pour Robert Laffont. Premier tome sur quatre de la série du même nom.

Benford, Gregory (1941-), 1978, In the Ocean of the Night – Dans l’Océan de la nuit, trad. 1984 de William Olivier Desmond pour Denoël. Premier tome sur cinq du cycle Le Centre galactique, Galactic Center Saga.

— 2001, Artifact, Orbit Books – Pas traduit.

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Callin, Grant (1941-), 1986, Saturnalia, Baen Books – Pas traduit.

Campbell, John W. (1910-1971), 1938, La Chose – Who Goes There ? trad. 1955 d’Alain Glatigny pour Denoël, nouvelle trad. 2020 par Pierre-Paul Durastanti pour Le Bélial’.

Carsac, Francis – Bordes, François (1919-1981), 1954, Ceux de nulle part, Le Rayon Fantastique n°23.

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— 1953, Jupiter Five – Jupiter Cinq, nouvelle, trad. 1960 d’Adrien Veillon pour Denoël, recueil Demain, moisson d’étoiles – Reach for Tomorrow.

— 1956, Rescue Party – Opération de secours, dans le recueil Demain, moisson d’étoiles.

— 1968, 2001: A Space Odyssey – 2001 : l’Odyssée de l’espace, trad. 1968 de Michel Demuth pour Robert Laffont. Premier roman d’une série de quatre.

— 1973, Rendez-vous with Rama – Rendez-vous avec Rama, trad. 1975 de Didier Pémerle pour Robert Laffont.

Cornell, Paul (1967-), 1992, Love and War, Virgin Publishing – Pas traduit.

Coulson, Juanita (1933-), 1981-1989, Children of the Stars – Série non traduite. Quatre titres évocateurs : Tomorrow’s Heritage, Outward Bound, Legacy of Earth, et The Past of Forever.

Flynn, Michael F. (1947-), 2006, Eifelheim – Même titre en français, trad. 2008 de Jean-Daniel Brèque pour Robert Laffont.

Fyfe, Horace Brown (1918-1997), 1951, Protective Species, In Campbell, John W. (éd.) The Astounding Science Fiction Anthology – Nouvelle, pas traduite.

Hamilton, Peter F. (1960-), 1996-1999, Night’s Dawn Trilogy – L’Aube de la Nuit, trad. 1999-2003 de Jean-Daniel Brèque et Pierre K. Rey pour Robert Laffont.

Harlan, Thomas (1964-), 2007, Wasteland of Flint, Tor Books – Pas traduit. Premier tome de la série In the Time of the Sixth Sun.

Holdstock, Robert (1948-2009), 1981, Where Time Winds Blow – Le Souffle du temps, trad. 2004 Laurent Calluaud pour Denoël.

Kern, Ralph (?-), 2015, Endeavour, Tickety Boo Press – Pas traduit. Premier tome sur deux de la série Sleeping Gods.

Liu, Ken (1976-), 2011, The Man Who Ended History – L’Homme qui mit fin à l’histoire, trad. 2016 de Pierre-Paul Durastanti 2016 pour Le Bélial’.

London, Jack (1876-1916), 2018, The Red One – Le Dieu rouge, nouvelle, trad. 1938 de Louis Postif pour la revue Ric et Rac. Dernière trad. 2016 d’Aurélie Guillain pour Gallimard.

Lovecraft, H.P. (1890-1937), 1936, Les Montagnes hallucinées – At the Mountains of Madness, trad. 1954 par Jacques Papy pour Denoël. Montagne de la folie, nouvelle trad. 2016 par François Bon pour les Éditions Points.

Macaulay, David (1946-), 1979, Motel of the Mysteries – La civilisation perdue : naissance d’une archéologie, trad. 1981 par Jean-Baptiste Médina pour les Deux Coqs d’Or.

MacLaughlin, Dean (1931-), 1951, For Those Who Follow After, In Campbell, John W. (éd.), The Astounding Science Fiction – Nouvelle, pas traduite.

MacLeod, Ken (1954-), 2004, Newton’s Wake – La Veillée de Newton, trad. 2006 d’Olivier Debernard pour Bragelonne.

McDevitt, Jack (1935-), 1989-, Alex Benedict, Ace – Seul le troisième tome Seeker (2005) a été traduit en 2011 par Michèle Zachayus pour Télémaque. Huit tomes parus.

— 1994, The Engines of God – Les Machines de Dieu, trad. 2001 d’Alain Robert pour l’Atalante. Premier tome de la série en huit tomes, The Academy, en anglais.

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Morgan, Richard (1965-), 2003, Fallen Angels – Anges déchus, trad. 2004 de Cédric Perdereau pour Bragelonne. Deuxième opus du cycle Takeshi Covacs après Carbone modifié, Altered Carbon, 2002.

Newman, Emma (1976-), 2015, Planetfall – Même titre en français, trad. 2017 de Racquel Jemint pour J’ai Lu.

Niven, Larry (1938-), 1966, World of Ptavvs – Le Monde des Ptavvs, trad. 1974 de Jacques Polanis pour OPTA n°48.

— 1970, Ringworld – L’Anneau-Monde, trad. 1973 de Jacques Polanis pour OPTA n°42, Cycle de l’Anneau-Monde, 1970-2004, trad. 1973-2007.

Norton, Andre (1912-2005), 1959, Galactic Derelict, World Publishing Company – Pas traduit.

Pelot, Pierre (1945-), 1997-2001, Sous le Vent du monde, Denoël. Premier tome de cinq.

— avec Coppens, Yves (1934-2022), 1990, Le Rêve de Lucy, Le Seuil.

Piper, Henri Beam (1904-1964), 1957, Omnilingual – Langage universel, nouvelle, trad. 1973 de Bruno Martin pour OPTA dans Fiction n°235.

Pohl, Frederik (1918-1993), 1977, Gateway – La Grande Porte, trad. 1978 de C. et L. Meistermann pour Calmann-Lévy. Premier tome de cinq.

Reynolds, Alastair (1966-), 2000, Revelation Space – L’Espace de la Révélation, trad. 2002 de Dominique Haas pour les Presses de la Cité.

— 2003, Diamond Dogs, Turquoise Days – Diamond Dogs, trad. 2006 de Sylvie Denis pour Pocket. Dans le même univers que L’Espace de la Révélation.

— 2016, Revenger – Vengeresse, trad. 2018 de Benoît Domis pour Bragelonne.

Robinson, Kim Stanley (1952-), 1984, Icehenge – Les Menhirs de glace, trad. 1986 de Luc Carissimo pour Denoël.

— 2020, The Ministry for the Future, Orbit Books – Pas traduit.

Robson, Justina (1968-), 2004, Natural History, Tor – Pas traduit.

Rosny aîné, J.-H. (1856-1940), 1888, Les Xipéhuz, In L’Immolation (recueil), Robert Savine. Roman court.

— 1891, Vamireh, revue L’Écho de Paris (épisodes).

— 1909, La Guerre du feu, revue Je Sais Tout, n°54-57 (par épisodes).

Roznarho (1984-), 2016, Rêves d’Utica, Éditions de l’Homme Sans Nom.

Sheffield, Charles (1935-2002), 1990, Summertide, 1990, Del Rey – Pas traduit. Premier tome de la série The Heritage Universe qui en compte six.

Shute, Nevil (1899-1960), 1957 On the Beach – Le Dernier Rivage, trad. 1968 de Pierre Singer pour Stock.

Silverberg, Robert (1935-), 1969, Un Milliard d’Années plus tard… – Across A Billion Years, trad. 1983 de Pierre Arnaud pour les Presses de la Cité.

Spoor, Ryk E. (1962-) et Flint, Eric (1947-2022), 2006-2013, Boundary Series, Baen Books – Série, pas traduite, Boundary, premier tome de quatre.

St. John Mandel, Emily (1979-), 2014, Station Eleven – Même titre en anglais, trad. 2016 par Gérard de Chergé pour Rivages.

Vinge, Vernor (1944-), 1982, A Fire Upon the Deep – Un Feu sur l’abîme, trad. 1994 de Guy Abadia pour Robert Laffont.

Wells, Martha (1964-), 1995, City of Bones, Tor – Pas traduit.

Essais et articles

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— 2003, Archaeology in Science Fiction and Mysteries. In Ancient Muses : Archaeology and the Arts, edited by John Jameson, Christine Finn, and John Ehrenhard, pp. 152-161. The University of Alabama Press, Tuscaloosa.

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Éthuin, Philippe, 2021, Une archéologie de la science-fiction ? Présence d’Esprits 103 « Dossier ArchéoSF » : 18-22, et interviews à suivre.

Flutsch, Laurent, 2018, Vertiges archéologiques et politique du rire, La Lettre de l’OCIM, 179.

— 2022, L’archéologie à l’imparfait du subjectif. Paris : Éditions de la Sorbonne, collection Futurs antérieurs.

Hariri, Yuval Noah, 2011 (en hébreu), Sapiens : a Brief History of Humankind – Trad. 2014 en anglais, trad. 2015 de l’anglais par Pierre-Emmanuel Dauzat pour Albin Michel.

Heinlein, Robert A., 1969, Science Fiction : Its Nature, Faults, and Virtues. In The Science Fiction Novel : Imagination and Social Criticism. Advent. (Conférence donnée en 1957).

Holtorf, Cornelius, 2007, Archaeology is a brand ! The Meaning of Archaeology in Contemporary Popular Culture. Archaeopress.

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Reinhard, Andrew, 2018, Archaeogaming : An Introduction to Archaeology in and of Video Games. Berghahn Books.

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Siméone, Christine, 6 février 2018, Toutes ces choses qu’on a envoyées dans l’espace. France-Inter.

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Comics

Moore, Alan (1953-) et Lloyd, David (1950-), 1982-1988, V for Vendetta – V pour Vandetta, trad. Jacques Collin, puis Alex Nikolavitch pour l’édition de 2009, intégrale 2012 chez Urban Comics.

Films

Bont, Jan de (1943-), 2003, Lara Croft Tomb Raider : The Cradle of Life – Lara Croft : Tomb Raider, le berceau de la vie.

Carpenter, John (1948-), 1982, The Thing – Même titre en français.

Donner, Richard (1931-2021), 2003, Timeline – Prisonniers du temps.

Emmerich, Roland (1955-), 1994, Stargate (1994) – Stargate : la Porte des étoiles.

Kubrick, Stanley (1928-1999), 1964, Dr. Strangelove – Docteur Folamour.

Scott, Ridley (1937-), 2012, Prometheus – Même titre en français.

Spielberg, Steven (1946-), 2008, Indiana Jones and the Kingdom of the Crystal Skull – Indiana Jones et le Royaume du crâne de cristal.

Ziller, Paul (?-), 2010, Stonehenge Apocalypse – Même titre en français.

Séries

Doctor Who

— The Tomb of the Cybermen – La Tombe des Cybermen, 37e épisode de la première série, diffusé en quatre parties du 2 au 23 septembre 1967, BBC One.

— Pyramids of Mars – Les Pyramides de Mars, 82e épisode de la première série, diffusé en quatre parties du 25 octobre au 15 novembre 1975, BBC One.

Stargate SG-1 et ses suites, 1997-2007, Showtime puis Sci Fi Channel.

Star Trek

— 1987-1994, Star Trek : La Nouvelle Génération, Syndication.

— 2020, Star Trek : Picard, CBS All Access (minisérie).

Stranger Things, depuis 2016 – Même titre en français, Netflix.

Jeux vidéos

Assassin’s Creed : Odyssey, 2018, Ubisoft.

Heaven’s Vault, 2019, Inkle.

Horizon Zero Dawn, 2017, Guerrilla Games.

Mass Effect, 2007, BioWare.

Minecraft, depuis 2012, Mojang Studios.

No Man’s Sky ‘Archaeological Survey’, depuis 2016, Hello Games.

Second Life, depuis 2003, Linden Lab.

The Dig, 1995, LucasArts.

The Forgotten City, 2021, Dear Villagers.

Tomb Raider, 1996-2018, Eidos Interactive, Square Enix, puis Microsoft.

Uncharted, depuis 2007, Sony Interactive Intertainment.

Expositions

Damasio, Alain, Merjagnan, Norbert, Fiuza Faustino, Didier, 2017, Extravaillances ≠ Working Dead. 10e Biennale Internationale de Design de St-Étienne, France.

Flutsch, Laurent (2002) 2009, Futur antérieur. Trésors archéologiques du 21e siècle après J.-C. Gollion : Infolio, Musée romain de Lausanne-Vidy, 3e éd.

— 2011, Avance, Hercule ! Dossier de presse, Musée romain de Lausanne-Vidy.

Flutsch, Laurent et Weber, Sophie, 2017, Trop c’est trop. Mythes et limites. Gollion : Infolio, Musée romain de Lausanne-Vidy.

Sur la toile

Anderson, David G., fiche Wikipédia :

https://en.wikipedia.org/wiki/David_G._Anderson

Archaeogaming, d’Andrew Reinhard :

 http://archaeogaming.com

Archéologie interstellaire, une définition :

https://fr.wikipedia.org/wiki/Archéologie_interstellaire

ArchéoSF :

http://archeosf.blogspot.fr

Atari, décharge d’Alamogordo :

 https://fr.wikipedia.org/wiki/Enfouissement_de_jeux_vidéo_par_Atari

Conquer Books, posts de Nicole Van Den Eng :

www.conquerbooks.com

Doctor Who :

https://doctorwho.fandom.com/fr/wiki

Exposition Extravaillances ≠ Working Dead :

https://www.biennale-design.com/saint-etienne/2017/fr/programme/ ?ev=extravaillances-working-dead-9

Musée des Arts et Métiers, Paris, France :

https://www.arts-et-metiers.net/les-collections

Musée romain de Lausanne-Vidy, Lausanne, Suisse :

http://www.museeromain.ch

Space Archaeology, blog d’Anders Nóren :

 http://spacearchaeology.org

Star Trek :

https://startreksansfrontiere.org

Tardis Fandom (Doctor Who) :

https://tardis.fandom.com/wiki

1 76 ans après la naissance du président Mao.

2 Année 1966