Supplément Galaxies 62
Author: Pierre Gevart
Date: 2019-12-15T23:00:00+00:00
Keywords: Science Fiction
Publisher: Galaxies 3A
Rights: (c) Galaxies 2019

Supplément numérique
à
Galaxies 62

Les éditions numériques de la revue Galaxies contiennent des bonus, par rapport à l’édition imprimée. Pour ce numéro 62, le supplément se compose de quatre éléments : deux nouvelles de Marie-Olivia de Cabanaz et de Robert Yessouroun, un complément au texte de Philippe Astier et le texte d’une communication scientifique de Kawthar Ayed

Bob

Marie-Olivia de Cabanaz

Le Quatrième Appétit

Robert Yessouroun

Le Festin des amnésiques

Philippe Astier

Crise des frontières et diabolisation de l’Autre

Kawthar Ayed

Les suppléments aux quatre derniers numéros sont disponibles sur le site. Vous pouvez également nous demander, toujours gratuitement, de vous envoyer les autres suppléments à partir du no 47, à condition d’avoir été abonné pour les numéros concernés.

Supplément hors commerce, réservé aux abonnés : ne peut être vendu

Bob

Marie-Olivia de Cabanaz

C’est la deuxième fois que Marie-Olivia de Cabanaz participe au prix Alain de Bussy et c’est la deuxième fois qu’elle figure parmi les finalistes. J’ai bien aimé l’atmosphère de sa nouvelle à la tonalité glaçante. On n’a pas envie que les choses se passent comme cela tout en se disant que finalement elles risquent bien de le faire. Alors, de quoi est-il question ? De faire le bonheur des gens malgré eux… C’est possible ça ? Hélas oui, semble bien répondre l’auteure.

QUAND ILS FRAPPENT À MA PORTE, je sais déjà qui, et pourquoi ils sont là ; mon AP m’a prévenue. Je sais aussi que résister ne servira à rien.

Dehors, un huissier aux cheveux huileux et ses hommes de main.

— Vous avez dix minutes pour prendre vos affaires et quitter cet appartement.

Je rougis. Je n’ai pas l’habitude que l’on me regarde comme il le fait et encore moins que l’on me parle. Enfin, je veux dire : on me parle tout le temps, je parle tout le temps, tout le monde se parle tout le temps, mais pas de cette manière.

Mon sac est prêt, je l’ai préparé quand j’ai su qu’ils étaient en route. Le loyer aurait dû être viré il y a deux heures, mais je n’avais plus de quoi payer.

— Est-ce que vous comprenez ? ajoute le type en articulant excessivement et moi je regarde ses lèvres bouger comme une idiote, fascinée, alors qu’il veut simplement m’humilier.

Oui, je réponds mentalement.

— Bien.

Je me suis fait virer de chez moi parce que je suis faible et indisciplinée. Et à cause d’une bêtise, la semaine dernière : cette extension ruineuse dont j’avais besoin, achetée dans un magasin douteux ; le vendeur m’avait promis que je pourrais payer en trois fois. Manifestement, je n’aurais pas dû lui faire confiance.

La banque a constaté le défaut de paiement et a averti mon proprio en instantané. Je ne sais pas si ce message était suffisamment important pour qu’il soit traité personnellement par cette face de porc ou si le filtre cérébral a jugé qu’il n’était pas nécessaire de déranger Sa Majesté. Dans ce dernier cas, c’est son AP – son assistant personnel – qui s’en est occupé dans le flot des millions de choses qu’il reçoit et envoie chaque instant. Une fraction de seconde plus tard, un tribunal était saisi, la suivante il avait statué, moins d’une minute après l’huissier quittait sa cabine avec un reprogrammeur digital de porte dans sa sacoche ; simultanément, à l’autre bout de la ville, trois gorilles se mettaient en route pour lui prêter main-forte.

Il aura fallu en tout deux heures. Les déplacements, c’est ce qui prend le plus de temps. Face aux bouchons, nous sommes tous égaux.

À en juger par le bruissement qui emplit l’arrière de mon occiput, mon expulsion a provoqué des microséismes de-ci de-là, l’information collisionne, se répercute en ondes, se démultiplie, relayée d’AP en AP à une vitesse faramineuse ; la pléthore d’algorithmes implantés dans les crânes évalue les innombrables probabilités en termes de risques et d’opportunités. Employeur actuel et employeurs passés, assureurs, réassureurs, compagnie d’électricité, chaînes de streaming de première, deuxième, troisième et quatrième ligne, amis, famille, voisins, médecins consultés un jour, magasins dans lesquels j’ai été, suis ou serai cliente, tous ajustent leurs banques de données et ajoutent à mon profil : impayé, sans domicile.

Et à la même vitesse, les réactions ne tardent pas à pleuvoir sur mon filtre. Elles le percutent, je le sens se courber, se déformer sous les milliards de retours, de demandes, de questions, de validation, de réserves, d’offres de crédit. Mon AP traite vaillamment tout cela, renvoie les requêtes à leurs expéditeurs comme un joueur de tennis qui attraperait un nombre infini de balles en vol. Il tourne au maximum ; le bruit en arrière-fond est éreintant.

En début de soirée, assommée, je m’offre un peu de soulagement. On trouve des bloqueurs de pub partout, en vente libre dans des distributeurs. J’en choisis un pas trop cher avec des autocollants sur le paquet indiquant qu’il a été testé et recommandé. Pour ce genre d’extension, pas besoin de chirurgien, on peut le faire soi-même.

Sur le coup ça fait mal, mais la douleur disparaît dès que l’aiguille de l’applicateur se retire. Le patch clignote sur mon avant-bras et des mécanismes mystérieux se déploient ; la notice parle de nerfs comme canaux conducteurs, de compatibilité, de superposition pour seconder le filtre.

C’est quoi cette lingette ? Ah, il fallait désinfecter avant.

Allongée sur un banc, je pense à mon appartement perdu, minuscule et hors de prix. Son purificateur d’air, ce qu’il y avait de mieux. J’ai merdé. Encore une fois. Demain, j’espère, les choses se seront calmées.

Une dernière requête à mon AP : une âme charitable me proposerait-elle un bout de canapé, une place dans son lit, ou sur la moquette du salon ? Non ? Vraiment pas ? Pas de message non plus d’Olivier, mais je ne briserai pas la promesse que je lui ai faite : je ne chercherai pas à le contacter, quoi qu’il arrive. J’attends que ce soit lui qui le fasse.

La météo cette nuit sera clémente, pas de pluie, 32 degrés.

Alors je vais dormir ici.

*

Mon AP me tire du sommeil à quatre heures tapantes en laissant plopper un message. Il a berné le filtre et mon assistant et le pub-bloqueur ; me voilà réveillée sur mon banc, dans cette rue pas trop fréquentée mais qui empeste quand même, et je me demande : avec tout ce que je paye chaque mois pour les traites du matériel implanté dans ma tête, pour les actualisations, les trois pare-feu, comment est-il possible qu’une notification m’importune en plein milieu de la nuit alors que je ne l’ai pas voulu ?

Avant même d’avoir pu achever cette pensée, le contenu se répand partout, danse devant mes yeux, chuchote à mes oreilles et fait frémir ma peau :

« Impression de ne pas être à la hauteur ?

De ne pas savoir comment faire face à vos problèmes ?

L’institut Dignitalys cherche des volontaires motivés/es

Soyez le/la premier/ère à tester un programme révolutionnaire qui vous aidera à reprendre votre vie en main. »

C’est le genre de publicité que j’ordonnerais à mon AP de détruire, mais la dernière ligne se met à clignoter dans tous les sens :

« Test compatible avec vie professionnelle et familiale ;

Rémunération attractive. »

J’ai besoin d’argent et vite ; il me faut un toit, il me faut aussi de quoi payer la prochaine mise à niveau pour m’aligner sur le débit des autres utilisateurs sous peine d’être larguée. Et à bien y réfléchir, je traîne avec moi un paquet de problèmes.

Je clique en pensées sur l’onglet « intéressée ». Aussitôt l’adresse apparaît, il est même écrit que je peux prendre un taxi à leurs frais. Ce que je ne me prive pas de faire.

Il est quatre heures une minute quand je me mets en route. Je pousse la porte de l’institut une heure plus tard.

*

La pièce est accueillante ; je m’attendais à quelque chose d’aseptisé comme un hôpital, mais non : des fauteuils dépareillés, un bureau, des plantes qui grimpent à l’étagère et beaucoup de ces vieux trucs qui ne servent plus à rien : des livres.

— Installez-vous, je vous prie, dit la femme en souriant.

Elle doit avoir la soixantaine, chevelure argentée, petites lunettes rondes et elle aussi, elle parle ; elle parle comme si c’était la chose la plus naturelle du monde. Je me tais pour voir si elle va poursuivre en mental. D’ordinaire, les gens qui commencent une conversation ainsi la terminent via le système, d’occiput à occiput. C’est plus rapide. Question de politesse, également.

— Votre nom ?

Hé ben c’est raté, pas elle. Elle parle.

Eden, je réponds de mauvaise grâce, lèvres serrées.

— Eden, répète-t-elle à voix haute.

Ça me met mal à l’aise. Elle continue de m’adresser la parole comme si de rien n’était ; ce doit être une de ces snobs qui raffole des soirées mondaines où toute conversation via le système est bannie. J’y ai pris part une fois, pendant mes études, mais pas en tant que convive. Je passais dans les allées, distribuant des verres, surtout de l’eau d’ailleurs, car il semble que les joutes verbales donnent soif. Si je me souviens bien, c’est ce soir-là que j’ai décidé d’arrêter la fac et de devenir serveuse à plein temps.

La femme me transmet un questionnaire.

Buvez-vous ? Des fois.

Fumez-vous ? Des fois.

Votre dernier bilan santé remonte-t-il à plus d’un an ? Je n’en ai jamais fait.

Comment jugeriez-vous la qualité de votre sommeil ? Médiocre.

Avez-vous des problèmes financiers ? Oui.

Êtes-vous en couple ? Non.

Avez-vous plus de trente ans ? Oui.

Avez-vous une activité physique quotidienne ? Non.

Le reste du questionnaire est du même acabit et je termine en tirant la tête. Qu’est-ce qui m’a pris de venir ici ? Comment j’ai pu penser un seul instant que j’avais une chance d’être sélectionnée ?

Validé, expédié, réceptionné : voilà, ils savent tout et moi je crois que je peux remballer mes affaires.

Pourtant, la femme, toujours souriante, a l’air satisfaite.

— Encore une question, si vous permettez, dit-elle.

Je permets mentalement.

— Vous ne parlez pas, n’est-ce pas ? Quel âge aviez-vous quand vous avez prononcé votre dernier mot ?

Mon dernier mot ? Je m’en souviens bien, j’avais sept ans.

Mon interlocutrice hoche la tête, pas vraiment surprise.

— Après votre connexion au système, donc.

Oui, c’est ça. Juste après l’opération, j’ai perdu l’usage de la langue. Ça fait partie des effets secondaires possibles, c’est même assez fréquent. Mes parents ont dépensé des sommes folles jusqu’à ce qu’un thérapeute les éclaire : « Elle ne reparlera pas ; son cerveau est paresseux. Le langage intrasystème est plus rapide, plus simple, coûte moins d’énergie. Imaginez : vous devez vous rendre tous les matins au travail et vous avez le choix entre deux chemins : une jolie plaine fleurie ou des sommets escarpés. Lequel choisiriez-vous ? »

Remarquez, ça aurait pu être pire. Dans ma classe, deux enfants sont devenus aveugles.

— Je ne vois pas d’inconvénient à ce que vous participiez à ce test, conclut-elle. Y a-t-il autre chose dont vous souhaiteriez nous informer avant que nous commencions ?

Il y aurait bien quelque chose, lui transmets-je mentalement.

— Oui ?

Je suis enceinte.

*

Je me présente après le service et on m’explique tout.

Le programme, dans sa version test, n’a pas encore de nom, mais entre eux ils l’appellent Bob. Bob est un coach ; une nouvelle génération d’AP ciblée sur le développement personnel. Avec le recul, on sait maintenant que l’interconnexion des cerveaux a eu des effets très bénéfiques sur l’économie, mais pas sur le bien-être des utilisateurs. Avec Bob, cela doit changer.

Un des chercheurs cite un exemple : qui d’entre nous n’a jamais demandé à son assistant de réserver un créneau pour le sport dans son planning ? Qui ne connaît pas cette voix rappelant subitement à 18 heures que nous sommes censés nous échauffer et enchaîner sur un jogging de soixante minutes ? Main sur le cœur (il met vraiment la main sur le cœur en disant cela), l’avez-vous fait ?

Il est vrai, en ce qui me concerne, que j’ai toujours un prétexte : trop fatiguée, énième alerte à la pollution dehors, pas le temps, rendez-vous, ou juste pas envie. Souvent, pas envie.

D’ailleurs, c’est ce que je leur demande : si je ne veux pas courir, je ne vois pas comment un AP pourrait me forcer.

Ils rigolent.

« Vous courrez. »

On me donne une journée pour réfléchir. Et comme ils sont sympas, ils me proposent le divan près de la machine à café pour la nuit.

Test, premier jour.

J’ai signé et j’empoche la moitié de l’argent ; le reste sera versé à la fin, dans un mois et demi. Effectivement, c’est bien payé.

On me conduit d’abord au bloc. Ils posent un boîtier à la base de ma nuque ; l’implantation est un peu désagréable, mais sous les cheveux, au moins, cela ne se voit pas.

Ensuite, ils installent le programme et le lancent.

Il ne se passe rien.

Normal, me dit-on. Pendant la phase d’initialisation, Bob apprend à me connaître. Il passe en revue toutes les informations disponibles sur moi dans toutes les bases de données du système puis définit mes besoins et me propose les solutions adéquates à mon épanouissement.

S’il ne se manifeste pas d’ici demain après-midi, on me prie de repasser. Sinon, j’ai rendez-vous pour faire le point dans une semaine.

Test, deuxième jour.

Six heures du matin, mon AP me tire du sommeil.

J’ouvre un œil.

Est-ce que quelque chose a changé ? Est-ce que Bob est déjà opérationnel ?

Je l’appelle mentalement.

Pas de réponse. Bon.

C’est pratique de dormir à côté de la machine à café, il y a juste à tendre le bras.

Midi. Je suis seule en salle.

Les clients poussent les portes, s’installent aux places attribuées par notre système à leurs AP.

Tout est prêt : les commandes ont été transmises dans la matinée ; à peine ont-ils posé leurs fesses sur la chaise que j’apporte les plats. Au comptoir, Mikkel s’occupe du ballet des livreurs qui entrent, qui sortent.

Les algorithmes gèrent tout, mon collègue et moi faisons le reste : Mon AP, en lien avec toutes les autres, réorganise perpétuellement les tâches par priorité, calcule dans quel ordre je dois servir pour optimiser mes déplacements, mémorise le niveau du vin dans les verres, le taux de remplissage des assiettes, les clients qui ont terminé leur repas, les couverts à débarrasser. Un AP signale que les toilettes sont sales ? Nettoyer les W.C. se glisse tout en haut de ma liste, une minute plus tard je les nettoie.

Épuisant.

Pourtant, j’aime mon boulot. On n’attend pas de moi que je parleautrement que via le système ; bien au contraire. Le client pourrait faire partie de la cohorte des muets à laquelle j’appartiens aussi et se sentir offensé. C’est pour cela que j’ai choisi ce travail.

Du gâchis, disent mes parents. Même privée de parole, tu pourrais prétendre à mieux. Ils ne peuvent pas comprendre. Ils ne savent pas ce que c’est d’être humiliée cent fois par jour. Le simple fait de ne pas pouvoir répondre trahit que nous sommes détraqués, inférieurs, incomplets. Que notre cerveau est paresseux.

Tout à coup, en plein milieu du rush de 13 heures, mon AP m’annonce que Bob est opérationnel. Est-ce que j’autorise le lancement ? Je passe un coup d’éponge sur une table et valide dans le même mouvement.

Bob s’affiche quelque part dans ma tête et je suis déçue. L’interface est moche.

Mais je n’ai pas le temps de m’y attarder : trois messages ploppent simultanément. Sally vient de commencer son service, mon employeur m’accorde une pause d’une heure et le cabinet médical au dernier étage me propose un rendez-vous dans 5 minutes.

— Neuvième semaine de grossesse ; première consultation recommandée, m’informe le programme.

Prise de court, je bégaye mentalement que je ne suis pas sûre, que je voulais attendre encore un peu.

— Apprenez ou réapprenez à prendre soin de vous.

Du coin de l’œil, je remarque ma collègue qui pénètre dans la salle, trois assiettes à chaque main.

Le cœur du bébé bat, minuscule, à toute vitesse.

Impatiente de revoir Olivier.

Test, troisième jour.

Bob est aux petits soins.

Il m’a dégoté une chambre chez un couple de personnes âgées. Le purificateur d’air est super, le loyer défie toute concurrence. Je me demande comment il a fait, car Théodore et Achille vivent reclus, sans connexion au système. Mon AP avait passé au crible toutes les offres sans rien trouver à part des appartements hors de prix comme le mien, avant. En tout cas : un problème de moins.

Ce matin, mon AP ne sonne pas à six heures comme d’habitude ; Bob l’en a empêché et a posé un jour de congé pour moi. Je me réveille, heureuse sous l’édredon moelleux ; le soleil filtre par les fentes des volets. Une journée de repos, quelle bonne idée ; je n’y aurais jamais pensé.

Une heure plus tard, Bob me surprend avec un petit déjeuner livré à domicile. Sur le couvercle de la thermobox, je lis « Spécial femme enceinte ». Quand je l’interroge sur le prix, j’avoue que je fais un peu la grimace. Va pour cette fois, mais pas tous les jours, d’accord, Bob ?

Test, quatrième jour.

Retour au travail.

Bob me rappelle de prendre ma pause, chose que je ne fais pas d’habitude, mais après tout il a raison : je ne suis plus toute seule, il faut que je fasse attention.

Il déniche également les failles, les erreurs ou les omissions pas très légales dans le système de mon employeur. Nettoyer les toilettes, dans mon état, c’est interdit ; Mikkel s’y colle.

Bob est un peu comme un AP, mais en plus intelligent, en plus efficace. Je crois que nous allons bien nous entendre.

Test, sixième jour.

Dans le bus, après le service, coincés dans les embouteillages, Bob me souffle de m’asseoir, mais toutes les places sont occupées. Les AP des passagers rejettent ma requête ; elle ne passe même pas les filtres.

Tout à coup, un type pousse un cri de douleur comme si quelque chose l’avait piqué, me fait signe de prendre son siège, puis descend précipitamment à l’arrêt suivant.

J’ai comme un doute.

Test, septième jour.

Je retire ce que j’ai dit, Bob et moi n’allons pas nous entendre. J’arrête le test, je vais le faire enlever illico presto une fois mon service terminé.

Tout à l’heure, pendant ma pause, j’avise un bout de gâteau qu’un client a laissé. Bob s’y oppose : trop gras, trop sucré. Mon AP dispose également de ce genre de fonction et je lui réponds en général d’aller se faire voir.

Au moment où je m’empare de la fourchette, un éclair déchire mon cerveau. Le dessert tombe, je m’effondre, me tords comme si l’on me crucifiait les orbites. Les cuistots accourent et la douleur cesse aussi subitement qu’elle est venue.

Sonnée, abasourdie sur le sol de la cuisine, je demande :

Bob… c’est toi qui as fait ça ?

Vous ne devinerez jamais à quelle réponse j’ai eu droit.

« L’homme, comme l’animal, cherche le plaisir et fuit la douleur. »

Test, dixième jour.

Bob est toujours là.

Juste après l’attaque de la cuisine, j’ai débarqué complètement paniquée à l’institut. Je leur ai raconté ce qui s’était passé, je leur ai dit que je ne voulais plus ; ils m’ont répondu « Pas de problème, on vous l’enlève. Il faudra simplement rembourser deux tiers de l’avance ».

L’avance.

Je l’ai utilisée pour le loyer et la caution.

Ils me rassurent : les décharges électriques de Bob font un mal de chien, mais elles sont absolument sans danger, tant pour moi que pour l’enfant.

Vous auriez pu me prévenir avant, non ?

— Vous faites partie du groupe qui n’a pas été informé.

Suis rentrée chez moi avec la ferme résolution d’arrêter dès que possible, c’est-à-dire dans deux semaines.

Deux semaines et pas un jour de plus.

Cette IA perverse à l’affût de mes moindres faits et gestes me fiche les jetons. Difficile de penser à autre chose, difficile de trouver le sommeil, les boyaux tordus par la peur maintenant que je la sais capable de déclencher ses foudres dans ma tête n’importe quand. Dans quel pétrin suis-je encore allée me fourrer ?

Test, quinzième jour.

Moral dans les chaussettes.

Bob se manifeste de temps en temps ; hier, après le boulot, il a détecté une tension musculaire dans mon dos et m’a envoyée chez un masseur à l’autre bout de la ville. C’était la dernière chose dont j’avais envie, mais je n’ai pas osé le contredire.

Sinon, je passe mes soirées à me morfondre sur mon lit. Pas uniquement à cause de Bob, mais aussi du bébé. Je ne sais pas comment je vais faire ; je ne sais pas si je pourrais garder cette chambre ; je ne sais pas si c’est une bonne idée de donner naissance à un enfant, je ne sais pas si quelqu’un voudrait d’une mère comme moi.

Mon ventre tire, je suis fatiguée.

Une heure de streaming sur une première ligne m’aidera à échapper à ces pensées.

Bien au chaud sous la couette, je passe en revue les dizaines d’expériences en direct. Beaucoup de porno, mais ce n’est pas de ça dont j’ai besoin ce soir ; pas mal de tournois de golf et de tennis, des gens qui mangent, d’autres qui dansent, trois opéras, un défilé de mode au premier rang ; je m’arrête un instant sur une plongée, mais la dernière fois je me suis fait avoir, l’eau était froide. Finalement, je tombe sur une randonnée dans un parc naturel de l’autre côté de la planète.

Je me connecte. Des plantes et des arbres magnifiques envahissent ma tête ; l’air pur, chargé de senteurs humides, boisées, poivrées, caresse ma peau et mes narines en haute résolution. Sous mes pieds, le sentier terreux, dans mes oreilles les appels lointains de grands singes, le chant d’oiseaux aux plumages colorés, de temps en temps le bourdonnement sourd d’un insecte et le bruissement d’un ruisseau que je devine en contrebas. Le chemin bifurque vers…

Je sursaute quand ma chambre réapparaît autour de moi. Connexion interrompue, reconnexion impossible. Mince, est-ce que le marcheur, là-bas, a cessé d’émettre ? À moins que…

Bob ?

Les heures avant minuit comptent double, répond-il, partout et nulle part.

Et avant d’avoir pu dire quoi que ce soit, Bob me fait sombrer dans le sommeil.

Test, dix-neuvième jour.

Olivier m’a contactée ! Enfin !

Il m’a donné rendez-vous en début d’après-midi ; j’ai pris ma journée (merci Sally) et je me fais belle. Mon cœur bat comme un fou.

Un coup d’œil dans le miroir ; non, mon ventre ne se voit pas encore.

La matinée s’étire, interminable, j’en viens presque à compter les secondes et finalement je décide de me mettre en route, bien trop tôt. Perdre de précieuses minutes dans les bouchons au lieu de les passer en sa compagnie me serait insupportable.

Olivier, Oliver, je quitte ma chambre d’un pas léger en murmurant ton nom.

Olivier, Olivier, le bus me dépose à l’arrêt que tu m’as indiqué ; je lance l’extension achetée dans ce magasin douteux, qui m’a coûté les yeux de la tête et mon petit appartement bien-aimé. Tout ceci est déjà loin, l’huissier aux cheveux huileux et les gorilles, ma nuit sur le banc sont quasiment oubliés.

Je flâne dans le parc pour tuer le temps, pense au parfum de ta peau, demande sans arrêt l’heure à mon AP.

Et enfin vient l’heure.

Je souris au portier, le rose aux joues ; sautille presque vers les ascenseurs.

Chambre 314.

Je frappe trois fois et j’entre.

Dans le fauteuil, face à la porte, ce n’est pas toi, mais ta femme qui m’attend.

Test, dix-neuvième jour, une heure plus tard.

Je cours, je cours, je pleure toutes les larmes de mon corps.

L’institut est à quelques blocs, il faut qu’on m’enlève ça, il faut que ça s’arrête.

Je tambourine, personne, personne, pourquoi ? Mais où sont-ils tous passés ?

Des scellés.

La police a posé des scellés sur la porte de l’institut.

*

La salle d’audience est pleine à craquer.

Des yeux, je parcours le public à la recherche de mon petit Max ; il est là-bas, endormi dans les bras de Théodore. Achille me fait un signe de la tête. Mikkel est venu aussi et me sourit.

Je m’installe sur la chaise que l’on me désigne, impressionnée par tout ce monde qui a envahi la cour d’assises, les tripotées d’avocats excités et les trois juges dans leurs robes désuètes. Les tribunaux ne se réunissent plus que pour les affaires criminelles les plus graves et celle-ci défraie les AP depuis des semaines. Aujourd’hui s’ouvre le procès de l’institut Dignitalys.

Sur le banc des accusés, la directrice avec ses petites lunettes rondes et d’autres membres du personnel. Je reconnais certains d’entre eux et je ne peux pas m’empêcher d’avoir un peu pitié.

— Dans Dignitalys, nous entendons dignité, clame l’avocat général. Un algorithme qui contraint des femmes et des hommes à leur bonheur, trouvez-vous cela compatible avec la dignité humaine ? De dignité, il ne peut y avoir sans liberté et sans respect de la volonté.

Les débats prennent une tournure philosophique trop compliquée pour moi, mais le fait est : deux participants sont morts. Bob les a tués « pour leur bien ». D’autres ont disparu. Beaucoup. Moi aussi, Bob m’a fait disparaître. Trois cent quatre-vingt-dix jours, très exactement.

Je n’écoute plus que d’une oreille en attendant que l’on m’interroge. Mais je comprends une chose : tout ce tapage provient d’une crainte, une vieille crainte bien ancrée dans nos peurs collectives. Est-ce que la machine a commencé à vivre et à penser par elle-même ? S’est-elle émancipée de son créateur ? Nous a-t-elle trahis ?

Le juge du milieu, celui que les avocats appellent « Monsieur le Président », m’invite à m’avancer à la barre.

— Nous avons ici un témoin qui a vécu un an, otage du programme mis au point par l’institut Dignitalys. Miss, racontez-nous votre calvaire.

Je les regarde, ils veulent du sensationnel, du scandaleux. Oui, c’est vrai, Bob et moi avons cohabité un peu plus d’un an. « À sa merci », diraient les avocats.

Le message ne venait pas d’Olivier. Bob avait tout manigancé, si tant est qu’on puisse dire qu’une intelligence artificielle manigance ; « organiser » est peut-être plus juste. Il avait d’abord prévenu l’épouse, puis m’avait attirée dans cette chambre sous couvert de rendez-vous amoureux.

La discussion fut désagréable. À cause des choses que j’ai comprises ce jour-là.

« Une de plus », m’a dit la femme.

« Mon mari ne peut pas s’en empêcher, il est comme ça.

« Il se lasse vite. Il raconte que j’ai des soupçons, que mon AP le surveille, qu’il vous recontactera quand je serai calmée. Ce qu’il ne fait jamais, à ce que je sache.

« Certaines se ruinent en extension fantôme pour déjouer ma soi-disant surveillance. J’espère que vous n’avez pas été aussi stupide. »

Pour ce qui est de la prise d’otage, comme ils l’appellent, voici ce qui s’est passé : après l’arrestation du personnel de l’institut, Bob a si bien brouillé les pistes qu’on a été incapable de me mettre la main dessus. Toute tentative de ma part de contacter la police, d’en parler à quelqu’un, d’écrire un mot, d’envoyer un message pour me signaler, pour demander de l’aide a été interrompue, empêchée ou réprimée par ces électrocutions cérébrales dont il avait le secret.

Car Bob estimait qu’il n’en avait pas fini avec moi.

Je ne lui ai pas échappé, comme soutiennent les journalistes ; il serait encore plus faux d’affirmer qu’il a eu pitié et m’a relâchée. Il a simplement disparu à l’instant où j’ai accompli avec succès la dernière étape du programme qu’il avait concocté pour moi.

— Miss, souffle gentiment le président, nous vous écoutons.

Je lui fais signe que j’ai compris.

Je vais leur raconter, leur expliquer. Et grâce à Bob, je vais le faire de vive voix.

© Marie-Olivia de Cabanaz 2019

« La SF m’est tombée dessus à l’âge de huit ans. J’ai détesté lire jusqu’à ce que je découvre Oms en série et les œufs de Pronge qui dérivent dans le Siwo ; les plages de mica noir et les mers d’hydrocarbures. La SF, l’écriture et l’astronomie me permettent d’échapper au quotidien et d’occuper mes heures d’insomnies. Après une journée sans fin où l’on se demande si cela vaut encore la peine de rentrer chez soi, rien de tel que d’admirer quelques photos prises par Hubble ou de se réfugier sur une autre planète. De là, il n’y a qu’un pas pour avoir envie de créer soi-même un univers, un mot après l’autre. Le mien accueillera à son tour tous ceux qui cherchent l’évasion. Sexe, origines, convictions, peu importe ; du moment qu’ils ont le bon goût d’aimer, comme moi, la science-fiction. »

Le Quatrième Appétit

Robert Yessouroun

Bonne nouvelle : on a percé le secret de la jeunesse éternelle, et même les moustiques se sont mis de la partie ! Robert Yessouroun, qui fait partie cette année des finalistes du prix Alain le Bussy, imagine cet univers merveilleux qui se transforme illico en pétaudière. Et comme le journalisme ne lui est pas étranger, il le fait avec des extraits de blogs, des brèves en ligne, une vraie nouvelle épistolaire à l’ère du net, et d’une lecture fort plaisante et roborative.

« DEPUIS MON HAMAC, cette belle trouvaille sur un marché aux puces en ligne : les algorithmes d’un jukebox des années cinquante ! Après sa reproduction en 3D, le meuble sonore vintage transfigure mon salon. Ce n’est pas tout. Sur le même site, déniché dans une puce un vieux bouquin de psycho, Des jeux et des hommes, d’Éric Berne. Pas eu la patience de le lire en entier. Juste survolé. Retenu ce passage savoureux…

L’être humain se caractériserait par trois appétits :

1) l’appétit de stimulus (le besoin d’éprouver des sensations),

2) l’appétit de reconnaissance (le besoin d’être apprécié pour ce que l’on est),

3) l’appétit de structure (le besoin d’occuper ses journées par un horaire qui protège de l’angoisse).

Aussitôt postée sur Facebook, cette classification m’a valu le commentaire d’un ami. Recopié sa remarque ci-dessous. Sa vision futuriste prend tout son relief à la lumière des derniers bouleversements de notre monde :

“Notre espèce a subi un tel développement numérique et philosophique qu’elle peut désormais se vanter d’un quatrième appétit : l’appétit de pérennité (le besoin de devenir immortel).”

Pas faux, pas faux… »

leblogdufouineur.ch

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« Placez votre disque de jouvence sur le lecteur numérique. Connectez le boîtier à votre regard. Tandis que votre for intérieur improvise le film qui se déroule, les scènes inspirées de votre vécu émettent, à travers votre pupille gauche, un faisceau violacé. Au sein de ce rayon, des “robozoïdes” – en fait des nano-bio-robots – circulent dans votre cerveau, pour irradier, à partir de vos neurones, l’ensemble intégral de vos noyaux cellulaires.

Résultat : en moins de 24 heures, vous regagnez votre jeunesse ! Quoi de plus beau ?

N’attendez plus. Participez au triomphe du rajeunissement démocratique. Sans procrastiner davantage, cliquez sur ce lien. »

win.org

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« Veuf nonagénaire, Sir Edouard Carrington, principal actionnaire d’une multinationale d’androïdes à hydrogène, finissait sa longue existence à la tête d’une fortune attendue par ses héritiers qui se crispaient à compter les jours. Quelle ne fut pas leur déception quand ils apprirent le coup de jeune qui avait frappé leur ancêtre ! L’honorable milliardaire a rajeuni si vite que, même sur ses jambes alertes, il n’a pu renoncer à sa canne.

Plusieurs procès furent intentés à l’ex-vieillard, du fait que de nombreux descendants se sont estimés lésés dans leurs espérances légitimes, jusqu’à ce que Sir Edouard Carrington fût retrouvé sans vie dans le gigantesque caisson de grave d’une rave-party. Overdose de crack ? Meurtre commandité ? Ses fils, sous l’influence de leur sœur psychanalyste, n’excluent pas que certains rajeunis puissent se suicider par pulsion de mort…

Depuis ce fait divers, les rares avocats et les notaires encore en fonction se disputent à propos des cures de jouvence. À ceux qui affirment que de tels reports d’héritage risquent d’amener des troubles familiaux graves, les adeptes du rajeunissement répliquent que la loi devrait obliger les ancêtres ayant récupéré leurs vingt ans à s’exiler sur une autre planète, pour y commencer une nouvelle existence, aussitôt après avoir laissé leurs biens à leurs enfants sur Terre. »

gala.fr

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« J’suis Renzo, de la Calabre. En moins de deux mois, mes voisins, un couple du quatrième âge, sont redevenus sociables. Le papi a perdu son ventre, ses poignées d’amour, pour se voir comblé d’une musculature olympique. De son côté, la mémère a retrouvé une taille de guêpe et une poitrine ferme comme un tiramisu. Heureuse et fière de sa silhouette, elle a voulu montrer à son petit-fils adolescent ce qu’était la vraie fête. Contre l’avis des parents du jeune homme, elle l’a embarqué à Reggio, pour la Festa della Madonna della Consolazione. Là, le teenager est tombé amoureux fou de sa grand-mère (en apparence, elle a 17 ans donc, comme lui !).

En filature furtive, hors de lui, le mari a jugé bon de mettre fin aux avances incestueuses de son rival. Une bagarre familiale a débouché sur l’hôpital, où, dans son plâtre, en plein âge ingrat, le grand-père a demandé le divorce.

Ho !

M’sieurs, dames de WIN, c’est quoi cette histoire d’enfoirés ? Tout le monde va bientôt draguer n’importe qui, si cela continue ! Comme si je n’avais pas assez de souci avec mes sœurs ! Et, comme je l’ai fait avec ma fiancée, je vais devoir cacher ma mère… »

win.org/forum/appel451

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« Le Livre du Syrien, précieux manuscrit du 4e siècle apr. J.-C. a disparu, probablement dérobé par des vandales lors de son acheminement vers Rome. Le Saint-Père en personne a promis une généreuse récompense à toute personne charitable qui permettra la récupération du parchemin.

Selon un éminent archéologue du Vatican, spécialiste des écritures sacrée, la relique calligraphiée serait marquée d’une bulle d’ambre, une “annonce” cryptée du Seigneur. Les experts du Saint-Siège spéculent, divisés sur le sens de ce signe secret : dans son message, le Bon Dieu cautionne-t-il ou dénonce-t-il le rajeunissement de Ses créatures ? »

la-croix.com

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« Ce sera bientôt le premier anniversaire de l’invention qui a bouleversé l’Humanité sur les cinq continents : le rajeunissement démocratique. Dans le Valais romand, beaucoup de retraités hésitent à vivre le grand saut, dissuadés par le “péril caché du retour à la jeunesse”. En Suisse allemande, tandis que des référendums circulent autour des lacs pour inscrire dans la constitution le droit individuel de rajeunir, devant la cathédrale de Fribourg, des colporteurs récoltent des signatures contre le vœu de jouvence. »

lematin.ch/

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« Le siège du consortium WIN à Genève a été incendié ce jeudi lors d’une manifestation d’opposants au rajeunissement, que certains nomment les “Anti-WIN”. Rappelons que WIN rassemble la Warner, IBM et la Nasa et que l’une de ses filiales de recherche a mis au point un “lecteur” révolutionnaire de disque vidéo dont le film imaginé par le spectateur envoie dans son cerveau, via la pupille gauche, un faisceau chargé de nano-logiciels déprogrammant le vieillissement des cellules. Selon WIN, le rajeunissement démocratique ne peut s’envisager sans la perspective d’une colonisation spatiale ni sans la surveillance rapprochée du rajeuni par son robot personnel dont la fonction consiste à prévenir accidents, maladies, catastrophes, bref, les dernières causes encore actives de la mort. »

bbc.com/news/ (traduction bing améliorée)

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« Sur les réseaux sociaux s’attaquent désormais deux ennemis irréductibles. Les “conservateurs” dénoncent les errances de la technologie. Ces défenseurs de la dégénérescence ne rêvent plus qu’à détruire tout ce qui empêche le vieillissement naturel. Pour leurs détracteurs “progressistes”, le vieillissement est aussi naturel que la loi de la jungle, donc humainement inadmissible. Ces adeptes de la Science affirment que la Raison, enfin, a vaincu le cauchemar de l’humanité… Toutefois, certains de ces rationalistes ne rechignent guère à harceler leurs adversaires aliénés selon eux par des croyances d’un autre temps. »

tempsreel.nouvelobs.com/

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« Sous la menace de la folie dépensière des rajeunis qui fêtent leur tonus requinqué au mépris de l’épargne, les dernières banques en activité bloquent leurs automates, clôturent leurs comptes, suspendent leurs versements, leurs transferts et leurs encaissements. Les bourses, les places financières ferment les unes après les autres, comme la plupart des secteurs économiques ; les transactions se font de plus en plus par troc ou au marché noir. »

letemps.ch/Home/

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« Au centre de Chambéry, les déménageurs sans paie, sans travail, sans carburant, leur pied-de-biche à la main, ont menacé d’investir la mairie, soutenus par les routiers savoyards brandissant leur volant. Mais les deux corporations de manifestants ont dû vite renoncer à l’occupation du bâtiment cerné : ses locaux sous le vent, déjà pillés, débris de verre et tiroirs sur le sol, avaient été abandonnés par le maire, ses adjoints et ses collaborateurs, dont les désaccords sur le rajeunissement avaient systématiquement bloqué tout acte politique. »

ledauphine.com

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« Irréductibles, deux camps d’émeutiers s’affrontent sur les boulevards et sur les grandes places de la démocratie, les thanatocrates contre les adophiles, chacun noyauté par des extrémistes prêts à tout pour défendre leur juste cause.

Les premiers sont les inconditionnels de la mort – phénomène sacré voulu par le Créateur. En face de ces intégristes, les seconds, les partisans du retour à l’adolescence, d’une deuxième vie pour tous, qu’autorisent désormais les derniers progrès de la Science. Pour ceux qui n’aiment pas les appellations sophistiquées, on peut aussi nommer ces activistes antagonistes les Anti-WIN et les Pro-WIN. »

haaretz.com (traduction par bing remaniée)

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« Du Portugal à la Sibérie, les milices adverses occupent les mêmes casernes, les mêmes ministères, les mêmes tribunaux, pour s’en expulser les unes les autres. Les contradicteurs sont évacués par la force des plateaux de télévision, des studios de la radio, ou censurés sur les sites Internet (quand ces derniers n’ont pas été piratés). Seules les permanences dans les amphithéâtres des universités en grève assurent des débats le plus souvent houleux. »

lemonde.fr

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« Au sein de l’OTAN, les généraux de tendance rivale se démettent les uns les autres par portable interposé, alors que, partout, en Europe, aux États-Unis, au Canada, en Amérique latine, au Proche-Orient, en Afrique, en Australie, se multiplient les manifestations de masse au nom de l’éthique, de Dieu le père, d’Allah, ou de Jahvé, que des politiciens conservateurs décrètent autodafé sur autodafé, que des religieux traditionalistes lancent anathèmes, excommunications, fatwas, contre les responsables du “fléau de la science”. »

lesoir.be

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« Une guerre civile planétaire ? »

lefigaro.fr

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« Dans la région Rhône-Alpes, en périphérie des villes, les communes se sont vidées d’une majorité d’adultes rajeunis. Leur irresponsabilité nouvelle les a poussés à déserter leur famille. En conséquence, la plupart en fugue, les enfants de rajeunis, trop ravis d’être négligés, donc débarrassés de toute tutelle, dévastent leur quartier sous les ordres d’ados des rues. Dans bien des banlieues se forment des bandes, des clans, chacun des membres patrouillant pour les razzias de nourriture. En cas de pénurie, des commandos coordonnent des descentes dans les entrepôts des grandes surfaces, protégés par une garde peu convaincue.

À Gaillard, en Haute-Savoie, on assisterait à une véritable guerre de territoires. Des immeubles entiers se livreraient bataille, tandis que des policiers privés protégeraient encore quelques notables barricadés dans leur villa jouxtant les travaux abandonnés vers le supermarché Leclerc. »

ledauphine.com

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« À Shanghai, des comités populaires de quartier s’activent afin d’éradiquer un moustique mutant coréen : depuis peu, on ne sait pourquoi, la piqûre de sa femelle provoque une perte d’âge naturelle, qui malmène la productivité de la mégapole… Ainsi, de trop nombreux responsables infectés ne sont plus respectés, du fait qu’ils s’assoient à leur bureau, diminués par un corps de trois ans. Les démographes officiels du Parti, défenseurs du vieillissement, suspectent une manipulation génétique orchestrée par les ennemis du peuple. Au contraire, des entomologistes pékinois prétendent qu’un spécimen de l’insecte aurait subi une mutation lors de l’une de ses traversées du faisceau violet projeté par le dispositif qui fait rajeunir (on dit aujourd’hui : qui “enjouvence”). »

French.xinhuanet.com

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« Quels gouvernements pourront encore contrôler longtemps ce qu’il reste de leur administration ? D’ici peu, quelle nation s’affichera souveraine sur son territoire ? Mal préparée, l’ère de jouvence ne fait-elle pas rompre de proche en proche tous les fils qui tissent la civilisation ? »

france24.com/fr

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« L’Organisation des Nations Unies de Jouvence installe sur demande des capteurs solaires dans les foyers, fabrique à la chaîne des montgolfières et des ballons dirigeables, plus sûrs que les convois routiers souvent attaqués par des hooligans. De plus, l’ONUJ distille, stérilise dans des containers l’eau de pluie artificielle (aucune turbine ne fonctionne dans les usines d’épuration, depuis que le personnel a déserté les bâtiments), et recrute les cuisiniers favorables à la cause du rajeunissement. Bien des éleveurs et des paysans du terroir sont heureux de les ravitailler sans passer par des intermédiaires. Les “Zeppelins WIN” distribuent boissons et nourriture aux démunis des zones urbaines contaminées par l’indigence.

Enfin, un département de l’ONUJ anime et diffuse ses programmes sur Internet, où des blogs commentent les faits divers de l’actualité, tels les pillages des marchés du troc ou les attentats contre les permanences politiques revendiqués tantôt par les extrémistes partisans du rajeunissement, tantôt par leurs farouches détracteurs. Quoique régulièrement piratés, les sites qui relaient ces infos ne diminuent guère. »

tdg.ch

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« Le réseau du Net fluctue, de plus en plus parasité. Cette instabilité numérique n’a pas empêché certains sites d’hôpitaux liés au consortium WIN de créer des unités de robots médecins spécialisés dans les soins en ligne pour les nombreux rajeunis traumatisés par les thanatocrates. En piteux états, ces malheureux auraient commis la maladresse de nourrir un compte Facebook. »

aljazeera.com (traduction bing)

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« Sur la frontière franco-helvétique, le CERN, capitale de la Science vouée à l’infiniment petit, vient de s’autoproclamer Centre Autonome et filtre désormais toutes ses entrées terrestres ou souterraines en affichant son soutien inconditionnel à la cause du rajeunissement. Des contacts permanents ont été noués avec WIN et l’ONUJ… »

ledauphine.com

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« Dans un communiqué adressé à notre centre d’Atlanta, le principal chef terroriste thanatocrate, le plus farouche ennemi de la révolution biologique qui assure le rajeunissement démocratique, affirme être en mesure de localiser le grand coupable, le premier rajeuni de la Terre, le cobaye originel de WIN. “Son jugement solennel par notre tribunal n’est plus qu’une question de temps.” Toutefois, certaines rumeurs insistantes sur Twitter et Facebook suggèrent que le leader suprême a été piqué par le moustique coréen. Ce bruit, fondé ou non, risque de saper son autorité. »

editions.cnn.com (traduction bing)

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« En Australie, caché, reclus dans le plus grand secret, le premier “enjouvencé” de l’Histoire, attend son départ pour Cassiopée dans sa speedy nef de la NASA. Membre de WIN, cette institution spatiale considère que la seconde jeunesse n’a d’avenir que sur une planète loint… »

Oups ! Problème de serveur. (…) Tapez la commande ping. (…)

« En Australie, caché, reclus dans le plus grand secret, le premier “enjouvencé” de l’Histoire, attend son départ pour Cassiopée dans son speedy nef de la NASA. Membre de WIN, cette institution spatiale considère que la seconde jeunesse n’a d’avenir que sur une planète lointaine. Selon certaines sources non officielles mais autorisées, ce garçon a évolué inégalement vers l’immaturité : aujourd’hui, son physique d’une quinzaine d’années est habité par un esprit qui n’excèderait pas celui d’un enfant de six ans.

On peut déplorer que tous les organes d’un individu ne rajeunissent pas selon la même amplitude, si bien que le retour à la jeunesse ne donne pas au corps un âge homogène. »

theaustralian.com.au (traduction bing)

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« Le rajeunissement démocratique a négligé une réaction populaire essentielle : la peur. En effet, vu l’enthousiasme de cette époque fondatrice, la peur suscitée par cette invention a été minimisée. La peur du rajeunissement. La peur d’être libéré de notre déchéance fatale. La peur de revivre, cette peur fondamentale qui se substitue à la peur de la mort et fanatise le grossier ou le niais contre les créateurs du disque de jouvence. »

over-blog.com/com.125492868/Questions_de_société

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« Quand une invention numérique révolutionnaire est disponible au grand public, n’est-il pas impératif d’anticiper ses effets indésirables ? L’innovation comporte toujours des dommages collatéraux, ce qui ne signifie pas qu’il faut l’interdire, mais plutôt prévenir ses futurs usagés.

Un homme prévenu vaut deux enjouvencés…

Pour les FAQ à ce sujet, cliquez ici. »

win.org

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google.com

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« Error 404. File not found. »

google.com

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« Erreur 404. Fichier introuvable. »

google.be

© Robert Yessouroun 2019

Né dans la cité de l’Atomium, Robert Yessouroun a migré dans la ville du CERN. Naguère professeur de lettres, de mathématiques et de psychologie, aujourd’hui, il explore, à travers l’écriture, quelques grands thèmes de l’anticipation (contacts avec les extraterrestres, cohabitation avec les robots)… Mais le sujet qui, dès l’adolescence, a le plus hanté son existence est le rajeunissement qu’on trouve dans Le Clou du spectacle, éditions Assyelle, 2012, et dans Le Paradis du diable ?, éditions RroyzZ, 2015.

À défaut de saisir le monde contemporain, il réfléchit sur notre avenir, non sans un regard hérité de Jacques Tati.

Le Festin des amnésiques

Philippe Astier

(compléments)

RENCONTRE INOPINÉE

Jörg Michler était un botaniste amateur qui, en cette année 1930, avait déjà plusieurs fois pérégriné à travers la grande forêt d’Oppenau, année durant laquelle avait choisi de décéder Adolf Engler, celui qui l’avait tant inspiré, autant en taxinomie qu’en géographie des plantes. Il y était revenu aussi souvent car, à chaque fois, il y découvrait des plantes hors du commun, qu’il ne connaissait pas ou qui n’auraient pas dû se trouver dans cette contrée, ou dans cet environnement. Il en avait déjà fait part aux membres du cercle de botanistes auquel il était affilié. Certains s’étaient déplacés ici depuis Stuttgart ou Munich et l’avaient accompagné dans sa balade durant une journée entière pour constater ses observations. Ils en étaient ressortis très enthousiastes ou, du moins, convaincus par ce qu’ils avaient découvert. Mais, contrairement à ce qu’avait suggéré Jörg Michler, il leur paraissait être trop tôt pour soutenir que la forêt mutait.

Quoi qu’il en fût, ce jour-là, il était venu préparer leur prochaine visite. Pour les accompagner dans cette recherche, ils avaient fait appel à des experts reconnus internationalement qui seraient en mesure de fournir une validation professionnelle à sa théorie. Ou l’infirmer.

Et donc, il cheminait vers la plus épaisse forêt, quasi-primaire selon certains, et dans laquelle ces observations avaient été les plus marquantes. Depuis sa dernière visite en compagnie de ses doctes invités, imperceptiblement, il fut un peu surpris de constater que la végétation s’était développée d’une manière conséquente en cette période de l’année. Il fut même très étonné de longer les ruines d’un château qui n’était pas mentionné sur sa cartographie. Enfin, ce n’était pas totalement exact, car une vieille cartographie évoquait la présence de ruines sans en dire plus sur l’emplacement. Il avait même fait des recherches et n’avait jamais rien trouvé de probant, si ce n’est une unique allusion au mystérieux Comte de Baren qui aurait élu domicile avec sa famille dans les parages de la rivière Rench. Et aujourd’hui, tout était remis en cause. Pourtant il était persuadé être déjà passé à proximité lors d’une précédente randonnée. Peut-être ne l’avait-il pas remarqué, tout occupé qu’il était à inventorier la végétation. Et pour mieux le confirmer, il reconnut, au loin, une élévation tout de rochers épars constitués. Il se glissa au milieu d’eux et entrepris de grimper au sommet. Quand, tout à coup, l’atteignant, face à lui, assis, si l’on peut dire mais, en fait, plutôt accroupi, le corps dans les genoux, à la manière chinoise, un être le fixait, un être étrange, pour tout dire un monstre. Dans l’acception commune du terme. La stupeur (et la frayeur) fut telle qu’il en resta figé. Il n’eut le ressort d’accomplir qu’un unique et bien piètre mouvement, si mouvement se fut, celui de s’adosser au rocher derrière lui. Comme s’il s’affaissait mais que la nature l’autorisait à se maintenir droit. La chose était verte et portait une simili armure brune qui lui laissait les bras, le cou et les jambes nus. Il avait de grandes oreilles qui auraient presque pu le rendre avenant, mais sa face proéminente mangée par une grande bouche ainsi que des yeux globuleux semblables à ceux d’un iguane le rendaient infiniment menaçant. Ses bras, fluets, se terminaient par quatre doigts effilés aux ongles affutés. Des doigts qui n’étaient pas encore rentrés dans le champ de vision de Jörg Michler mais qui ne pourraient que l’en terroriser plus.

« Bonjour », fit la chose.

Jörg Michler hocha la tête, il n’en pouvait pas guère plus.

« Bonjour, réitéra la chose.

— Bon, bonjour, excusez-moi, j’étais… ailleurs, ailleurs.

— Je comprends. Vous ne vous attendiez pas à trouver quelqu’un en pareil lieu, tranquillement installé sur un rocher, goûtant à la quiétude matutinale ».

Quelque peu dérouté par le ton (et surtout le langage) employé, Jörg Michler peinait à recouvrer son allant. La chose, au style si châtié, reprit sa prose.

« Les études… Parfois j’ai besoin de m’aérer. Sinon, je suis confiné dans la bibliothèque du château.

— Le château !

— En venant de ce côté, nécessairement, vous êtes passé à proximité.

— Ce château-là, fit Jörg Michler, tournant ostensiblement la tête en direction de la ruine aperçue.

— Une bien belle bâtisse, n’est-ce pas ? »

Déconcertée par cette appellation, dont la matière était si peu en concordance avec la perception qu’il en avait eue, Jörg Michler cherchait ses mots, considérant qu’il serait mal venu de manquer de courtoisie, si ce n’est de diplomatie.

« Je n’ai guère fait attention. Quand je suis… plongé dans mes recherches, je ne fais attention à rien d’autre. Mais… (raclement de gorge de Jörg Michler), quelles études, si je puis me permettre ?

— L’économie, comme tout le monde. Ou presque. Il y a tant à faire. Mais la difficulté, peut-être partagerez-vous cet avis, réside dans la difficulté à faire cohabiter l’économie avec le social. Qu’en pensez-vous ?

— Je dois dire que (re-raclement de gorge de Jörg Michler)… étant biologiste de formation, je veux dire, étant proche de la réalité de la nature, l’univers conserve cette approche de l’idée de survie pour chaque espèce. Souvent au détriment des autres…

— Ah oui. Votre raisonnement m’étonne. Peut-être est-il dû au fait que vous savez être au sommet de la chaîne alimentaire. Que vous le savez ou que vous le croyez ? »

Lui-même, stupéfait par la théorie qu’il avait donnée l’impression de vouloir cautionner.

« Je voulais dire… Je me suis sans doute mal expliqué. Je voulais souligner un fait plutôt que défendre un état. Si nous pensons, c’est, je crois, pour résoudre cette équation. Justement.

— L’évolution doit tendre vers cet absolu, je vous le concède. Mais il y a des nécessités.

— Des nécessités ?

— Des besoins vitaux.

— Des… besoins… vitaux ?

— Hé oui, il faut bien en parler. Respirer, s’habiller… Se nourrir. Vous-même, vous vous nourrissez. De légumes, probablement. Pour ma part, j’adore les légumes. Et même, j’en cultive.

— Dans votre château ?

— Oui, j’ai un carré dans le potager familial. À l’inverse de mon frère, ou de mes sœurs que cela n’intéresse guère, pour ne pas dire nullement. Je me passionne pour toute vie qui a son propre moyen d’existence et qui peut être si différent de celui que je suis en capacité de concevoir.

— Je suis botaniste alors je sais ce que c’est, je vous comprends.

— Néanmoins, arrachez-vous la plante à son environnement pour pouvoir l’analyser ?

— C’est à dire…

— Ne vous offusquez pas de ma question, moi-même, pour satisfaire ma curiosité, ces belles plantes, ces beaux fruits que je me suis échiné à nourrir, à protéger, à encourager, arrivé à pleine maturité, je les prélève moins pour m’en repaître que pour les examiner et les étudier. À moins que ce soit cela mon plaisir.

— Nous sommes de la même espèce.

— Croyez-vous.

— Les apparences…

— Les apparences, mais de quoi donc parlez-vous ?

— Pardon, je croyais…

— Je vous taquine. Je n’ignore nullement notre différence.

— Justement…

— Vous croyiez, je suis sûr, qu’on peut passer outre.

— Eh bien, si ce n’est pas là grand défi de l’humanité, alors…

— De l’humanité, probablement. Mais vous n’êtes pas sans avoir remarqué que je n’en suis guère. Et mère, qui se tient juste derrière vous, m’entretenait récemment de ce que, qui que nous soyons, nous ne savons guère faire autrement que niveler les choses pour nous les rendre attractives.

— Votre mère », fit Jörg Michler, en se retournant sans méfiance, juste pour satisfaire une légère curiosité avant de revenir à cette passionnante conversation.

Mais ce qui se tenait derrière lui et y était arrivé dans le plus grand silence faisait le triple en toutes choses de sa progéniture, en taille, en épaisseur, en laideur et en intimidation. Jörg Michler n’eut guère le temps d’en émettre des hypothèses et des pensées. Maman leva son bras et, venu de l’arrière, telle une faux fantasmagorique, son doigt aiguisé comme une lame trancha net le cou du biologiste. Son regard éberlué quitta la station verticale pour rouler, rebondir et venir se caler contre une de ces plantes dont la présence lui paraissait si suspecte.

L’enfant, car il s’agissait d’un enfant, se tourna vers sa mère et lui tint à peu près ce langage.

« Ce n’est pas une expérience qui m’est très plaisante à vivre, mère. Je vous avais prévenu.

— Il n’est point de bonne pédagogie qui ne passe par la confrontation avec la réalité. »

La mère se rapprocha de l’enfant.

« Et quelle est donc cette réalité qu’il me manquait tant d’appréhender ?

— Toute créature vivante qui a pour vocation de devenir notre nourriture a une existence propre. Tout comme nous, de la même manière que nous. Avec sa structure propre.

— Me voilà bien avancé.

— Vous venez d’apprendre.

— Nous en repaissons-nous sur place ou allons-nous le mitonner aux herbes et le partager au repas du soir ?

— Tu vois, dans une seule expérience, on peut tirer plusieurs leçons. Et la seconde c’est que, sous des dehors sophistiqués, nous n’en restons pas moins des carnassiers.

— À voir mes frères et sœurs, je n’en doutais pas.

— Et la troisième, c’est que les mots sont des armes. Que tu pratiques fort bien.

— Je n’ai tué personne avec mes mots, mère.

— Bien sûr que si (fait-elle en disparaissant derrière un rocher sous lequel Jörg Michler était parti s’allonger tandis que sa tête roulait par ailleurs et rejoignait une crevasse remplie d’eau, au pied d’une bien curieuse plante). Tu savais que j’allais frapper, tu l’as distrait jusqu’au moment où tu as décidé que la plaisanterie devait cesser.

— Vous êtes redoutable.

— Allez, mon fils, viens donc goûter à la chair de ce bel esprit. Et cela sera ta quatrième leçon ; le corps est délectable indépendamment de ce qu’est le cérébral.

© Philippe Astier 2019

Comme il est de coutume, j’ai demandé à l’auteur une notice de présentation(1). Voici ce que ce farceur m’a envoyé, à quoi je me suis bien gardé de changer la moindre virgule : Je suis le résultat d’un croisement (si l’on peut dire) entre un succube et un ouvrier OS de chez Renault. Il l’appelait « sa conjointe invisible » ; elle l’appelait « son conjoint prévisible ». Pourtant, jamais elle ne perçut qui il était réellement, un incube en période de stase. Mais, d’ancienne génération, que la passion du syndicalisme avait pris.

J’ai déjà beaucoup écrit. Sous de nombreux pseudonymes. Selon le principe que vous devez bien connaître qui consiste à « louer » son nom à un auteur qui cherche à s’en faire un. Ma première œuvre, je l’ai publiée sous le pseudonyme de René Daumal (hé oui, cela date), La Grande Beuverie (une œuvre de jeunesse). J’ai persisté, toujours incognito, mais belge, avec Malpertuis (Jean Ray). Et j’ai poursuivi avec Le Soleil des loups sous le nom de Pieyre de Mandiargues. De belles aventures mais l’anonymat m’avait rendu schizophrène ; inconnu de tous, j’étais tout de même devenu triple, quadruple et trop dispersé pour pouvoir continuer d’être… Je me suis caché du monde, genre ermite urbain. Mais je suis retourné au turbin. Bien plus tard. Sous le nom de Topor pour un locataire chimérique puis, presque coup sur coup, j’ai réédité l’exploit avec L’Oreille contre les murs de… je ne me souvenais pas que nous avions déjà travaillé ensemble ; et avec Evguénie Sokolov, artiste pétomane, de, oui, le père Gainsbarre. C’est comme ça, il n’y a pas de petit pêché. Et j’avais mon taf pour cette décennie, je me suis, donc, trouvé une tanière dans laquelle disparaître. Pour de nombreuses années. Je me suis dissimulé sous l’identité d’un petit fonctionnaire de préfecture. Et, depuis peu, le grand souffle est remonté en moi, une force tellurique qui m’oblige à redevenir. Mais sous un nom qui devra faire ses preuves.

Crise des frontières et diabolisation de l’Autre

Centre et périphéries dans la littérature
dystopique et utopique

Kawthar Ayed
Université de Tunis (ISEHAZ)

Introduction

Nous proposons d’étudier dans cette communication la crise des frontières et la diabolisation de l’Autre dans la littérature utopique/dystopique en étudiant en particulier Wang(2) de Pierre Bordage, Globalia(3) de J.-C. Rufin et 2103, Le Retour de l’éléphant de Abdelaziz Belkhodja.

Les mondes décrits sont, en fait, traversés par cette opposition entre le dedans et le dehors. Une séparation qui conditionne profondément l’image que l’on peut avoir de soi et de l’Autre. Les frontières sont censées protéger le seuil sacré du monde civilisé. Le protéger de qui ? De cet Autre, barbare et brutal, qui vit à l’extérieur et qui menace le paradis occidental.

La cloche en verre, dans Globalia, sépare la cité du reste du monde autant que le champ magnétique dans La Zone du dehors et le mur électromagnétique du R.E.M., appelé ceinture nucléaire, dans Wang. L’Occident se protège par des murs transparents qui s’élèvent à plus de dix mille mètres. On induit symboliquement l’idée de fermeture, de colonnes d’Hercule infranchissables.

L’Occident est conçu comme une bouche d’enfer qui est prête à se refermer sur chaque immigré. Les ressortissants des pays du tiers monde ne semblent pas avoir de choix entre le terrorisme dans leurs pays d’origine et ce qu’on pourrait appeler le « cannibalisme » occidental. On fait en sorte de créer toutes les conditions défavorables pour encourager leur exode vers un Occident en besoin de donneurs d’organes et de carburant humain pour faire fonctionner sa machine diabolique.

Séparation spatiale et idéologique

Dans Globalia et Wang, on nous décrit d’un côté un Occident riche, démocratique, scientifiquement et techniquement évolué, bref, un Occident qui se mue en Arcadie de bonheur, et de l’autre un espace pauvre, despotique, sous-développé où règne le chaos total. Mais cet espace est classé hors carte. Le monde civilisé ne semble s’être épanoui que sur la rive nord de la planète à qui on a donné, dans le roman de Rufin, le nom de Globalia pour symboliser la disparition des frontières entre les pays développés où l’on estime que c’est le seul rempart des humains.

« Officiellement c’est l’acte de naissance de la démocratie universelle. On oublie seulement de dire qu’au moment où la démocratie se déclarait universelle, elle rejetait dans la non-existence la plus grande part de l’humanité. » (G., p. 333-334)

Globalia crée un effet d’illusion. « In Globe we trust » (G., p. 191) est le slogan du système, pourtant le reste du monde, et qui correspond aux pays du Sud, en est exclu et renvoie à des zones non sécurisées. D’ailleurs, on se demande si Rufin n’en fait pas une parodie de la mention « In God We Trust », devise du dollar américain.

« Toute liaison entre le temps et l’espace a été radicalement coupée à partir de cette époque : la relation entre les peuples, leur histoire et leur terre a été déclarée notion anti-démocratique. En ce qui concerne les non-zones, l’idée qu’elles aient pu être le théâtre d’une autre évocation historique a été éradiquée. On s’est contenté d’affirmer qu’elles étaient des espaces différents, définis par des critères de plus en plus négatifs. On a d’abord dit : “Elles ne sont pas Globalia”. Ensuite : “Elles ne sont pas humaines”. Enfin : “Elles n’existent pas du tout”. » (G., p. 331)

Ce qui existe hors de la cité est considéré comme chaotique, résidence de mafieux et de terroristes dont la présence menace la cité, légitimant de la sorte le bombardement régulier de ces zones. On ne parle plus d’êtres humains parce qu’on sort du cadre de la civilisation, étant donné que la civilisation est un attribut de l’Occident.

« Contrairement au Cubain, elle trouvait tout à fait justifiée l’existence de cette muraille protectrice : elle empêchait des hordes barbares, sanguinaires, anthropophages, de déferler sur l’Occident, le dernier refuge de la paix et de la raison sur la Terre. » (W., p. 294)

À travers ce clivage, dedans (Occident) / dehors (pays du tiers monde), on donne à voir l’épanouissement d’une vision raciste et anti-tiers-mondiste. Les barrières surgissent du sol pour à la fois protéger le dedans du dehors et marquer, sur le plan spatial et architectural, la supériorité de l’Occident sur le reste du monde, sur le dehors :

« Le R.E.M. se dressait devant eux dans toute sa majesté. Du ciel il n’avait pas seulement les couleurs mais, bien qu’il fût vertical, bien qu’il fût délimité en bas par le tapis neigeux et en haut par le manteau nuageux, il donnait la même impression d’infini, d’insondable (…). D’une cinquantaine de mètres de hauteur – pourquoi si haute ? se demanda Wang. » (W., p. 99-100)

Mais en dépit des formes diverses que prennent ces marqueurs de frontières, la cage en verre, le REM, etc. renvoient à une idéologie de séparation économique et politique. Les frontières fonctionnent comme des barrages qui bloquent l’extension des richesses des zones sécurisées dans les non-zones et empêchent par la même occasion la contamination des zones sécurisées par la pauvreté des non-zones.

Ayant été justement « fondé sur la notion de supériorité raciale » (W. Tome I, p. 230), l’Occident s’est hermétiquement entouré d’une ceinture nucléaire délimitant le seuil du monde civilisé. Les ressortissants des pays du tiers monde sont considérés comme des sous-humains et sont exploités. Le R.E.M devient un indice de supériorité de l’Occident sur le reste du monde.

Par ailleurs, dans Globalia, les murs en verre ne sont pas clairement conçus dans le sens d’une séparation puisque le monde est supposé unifié à l’intérieur de ces murs. Selon le discours officiel, seuls les groupes terroristes vivent à l’extérieur, dans les non-zones. Ils sont ainsi représentés comme étant les ennemis de la paix et de la démocratie parfaite et envers qui se concentre la haine des globaliens.

Dans ce cas, s’agit-il vraiment d’un ennemi dont l’existence menace Globalia ou plutôt assiste-t-on à la diabolisation préméditée de l’autre suivant une stratégie politique ? Ron Altman, un des fondateurs de la cité, nous explique que l’État a besoin d’ennemis pour se rendre immuable dans le temps. Si cet ennemi n’existait pas, il faudrait l’inventer et c’est bien le rôle accordé à la Protection Sociale dans le roman. Pour éviter que le peuple ne s’attaque à l’État lui-même, il a fallu détourner sa haine vers une cible extérieure. Et que serait cette cible sinon ceux qui vivent hors de Globalia. Pourtant, ils ne constituent pas réellement une menace terroriste. Il s’agit d’un groupe d’opposants vivant dans des villages et non de troupeaux armés. En fait, le dehors sert de soupape de sécurité à Globalia dans la mesure où cela permet d’évacuer toute menace possible hors de la Cité pour maintenir la stabilité.

« Où peut-on espérer découvrir aujourd’hui une menace sérieuse ? Dans les non-zones, évidemment, avec leurs immenses cohortes de gueux. À condition d’inverser la tendance : nous avons trop affaibli les non-zones. Désormais nous devons les renforcer, expédier là-bas des sujets brillants, avides d’aventures et d’action, en espérant qu’ils parviendront à fédérer ces masses misérables, qu’ils seront portés par elles, qu’ils auront l’énergie de leur désespoir » (G., p. 94).

Cette diabolisation nécessite une mesure de protection qui se traduit par un retrait spatial et idéologique. Les frontières coupent le dedans du dehors et empêchent toute prise de contact entre les citoyens des deux mondes. Les frontières sont conçues pour légitimer les mensonges de l’État.

Mais si l’Orient est diabolisé, l’Occident l’est aussi, il suffit de passer de l’autre côté du miroir, des frontières, pour que le regard s’inverse.

L’Occident du paradis à l’enfer

Un profond désenchantement s’empare des ressortissants du tiers monde dans leur ruée vers l’Occident dans le roman de Bordage, Wang. Cherchant, derrière les murs, une vie plus digne, ils découvrent que leur quête est sans issue. Ils finissent par découvrir que c’est bien l’Occident qui agence le chaos dans les pays du tiers.(4) Dans leurs pays d’origine, ils sont soumis au sabre tranchant des hordes fanatiques et des extrémistes islamistes mais en accédant à l’Occident, ils alimentent les jeux uchroniques et les banques d’organes.

« Leurs illusions, ce rêve occidental qu’ils avaient caressé dans leurs taudis des sous-provinces de l’Ouest, des plaines ukrainiennes, des plateaux africains ou des déserts arabes, s’étaient brisées sur le sable de cette plage. » (W., p.192)

Les frontières sont un prétexte, une pure illusion. Le mur est trompeur, il enracine l’idée de séparation protectrice pour voiler le cannibalisme de l’Occident. Un cannibalisme qui n’est pas sans rappeler la thématique du roman Jack Barron et l’éternité où le prix de l’immortalité pour la caste dirigeante de race blanche se paye en glandes d’enfants noirs(5).

C’est ainsi que se dégage l’image d’un Occident monstrueux ; ces romans reflètent une prise de distance et certes de conscience de cette monstruosité dont le résultat est la répression et l’avilissement du tiers monde. L’Occident finance, dans Wang, des hordes criminelles dans les pays pauvres pour faire régner le désordre.

« Au début du XXIe siècle, chaque pays, chaque grande ville avait son aéroport et sa flotte aérienne. Dans les années 2050, l’Occident a bombardé tous les aéroports de la R.P.S.R. et de la G.N.I. pour interdire à leurs avions d’atterrir ou de décoller. » (W., Tome I, p. 318)

Les dérives extrémistes sont favorisées et financées par les instigateurs du chaos résidant à l’autre bout du monde. Enfermés dans leur logique de supériorité raciale, ils trouvent dans la décadence technologique un terrain favorable pour maintenir les peuples dans un état d’abêtissement et de violence. Les pays arabes succombent sous le pouvoir des islamistes qui ont fini par installer un régime despotique fondé sur la négation totale de toute sorte de libertés et sur le rejet de toute forme de progrès technique ou scientifique. On pousse ainsi les citoyens de ces pays à envisager l’Occident comme un lieu de pèlerinage, un endroit sacré, un dernier refuge de l’humanité.

Mais le dernier refuge peut changer d’endroit et c’est le scénario qu’imagine Abdelaziz Belkhogja dans son roman. ET si le centre devient périphérie et les périphéries deviennent le centre ?

L’utopie du Retour de l’éléphant d’Abdelaziz Belkhodja et l’interversion ironique du centre et des périphéries

Le roman s’ouvre sur la description de la République de Carthage à l’an 2103. C’est l’avancée technologique qui assure à la cité sa configuration utopique et maintient la stabilité et la paix. L’utopie change de lieu pour résider en Afrique. La République de Carthage fleurit sur les décombres d’un vieux mythe pour ressusciter le rêve d’une cité parfaite qui rayonne sur le monde en apportant aux humains la sagesse et le savoir et non la violence et l’hégémonie.

À travers l’image de la perfection transparaît celle de l’imperfection, le modèle permet d’en cerner les failles. Les descriptions loin de nous ramener vers des structures irréalisables dans le temps ou dans l’espace nous ramènent, dans le contexte particulier de 2103, Le Retour de l’éléphant, au contexte des pays sous-développés. Ce roman exprime une crise. L’idéal présenté par la Cité Carthaginoise ne sert qu’à mesurer l’état de déchéance et la misère des peuples du Sud. Au bout de son voyage, un étudiant américain, John, débarque dans la République de Carthage pour poursuivre ses études. C’est à travers le regard de cet étranger que l’on découvre la cité utopique.

Les descriptions présentées par John, dont le regard est omniprésent, s’étalent, dans un premier temps, sur l’architecture de la ville au style carthaginois. Progressivement, elles se focalisent sur le mode de vie des habitants, leur degré d’évolution et leur histoire. Ces descriptions, par focalisation graduelle, nous détaillent différents aspects de la vie à l’intérieur de la cité utopique.

La grandeur de la cité et le civisme des habitants suscitent la stupéfaction de John. Les points d’exclamation ponctuent son étonnement face à un monde nouveau qu’il retrouve au bout de son voyage.

Tout au long de l’œuvre, s’établit un parallélisme permanent entre Carthage et les USA, le dedans et le dehors, le centre et la périphérie. Ces dichotomies, nous les retrouvons généralement dans les textes utopiques pour prévaloir une vision centriste qui fait du reste du monde des barbares. La République de Carthage s’entoure de murs pour se protéger de l’afflux des immigrés européens.

Belkhūdja fait des Occidentaux des barbares. Ils sont dévalorisés et avilis sur les frontières du nouveau monde, autant que le sont, dans la réalité, les ressortissants des pays sous-développés. La police des frontières est intransigeante. Un étranger anglais se fait refuser l’entrée à la République de Carthage faute d’avoir une carte de séjour :

« — Montrez-moi votre carte de séjour !/ Le jeune Martin Smith Robert répond : – Mais je vais la faire après mon inscription !/ – Sans carte de séjour, vous ne passez pas ! (…) C’est comme ça et pas autrement ! Vous n’allez pas faire la loi, non plus ! Vous êtes en République de Carthage, ici pas à Soho. Refoulé. » (p. 19-20)

Le roman, futuriste, reflète à l’Occident l’image qu’il se fait, de nos jours, du tiers monde. D’ailleurs, l’auteur plaque sur les personnages occidentaux certains stéréotypes qui se rattachent d’habitude aux immigrés du Sud. Ils sont des illettrés, incultes et mal organisés. « Les Américains ne sont pas en odeur de sainteté, ils ont mauvaise réputation : ils ne tiennent pas parole, ils sont des roublards, faux, beaucoup sont des voleurs ou des intégristes. Et puis ils ont le terrorisme dans le sang. » (p. 18) suivant le même procédé, il emploie le mot « brûleurs » en parlant des immigrés occidentaux alors qu’il s’agit de la traduction littérale d’un terme nord-africain pour désigner ceux qui partent, de manière illégale, en Europe.

Le miroir déformé de la fiction nous donne une image intervertie, mais somme toute significative car, derrière, transparaît une forte remise en cause des frontières et de leur logique discriminante. Venir à séparer les humains les uns des autres finit par saper tous les bienfaits du progrès. Rejeter l’Autre à cause de ses origines est le signe de la plus grande barbarie. Le véritable progrès, c’est celui qui est partagé avec tout le monde. D’où la critique que formule l’auteur à l’adresse des pays développés qui sont responsables de la situation chaotique dans le monde ayant profité du progrès pour dominer. « L’Occident était la puissance dominante. Celle-ci imposait un système d’exploitation généralisée des richesses de la terre. » (p. 68)

Le progrès impose donc une responsabilité envers les peuples de la Terre qu’il aurait fallu assumer mais au lieu de quoi « les injustices et les guerres les plus machiavéliques ont secoué la planète, provocant la haine, le malheur et le désespoir » (p. 68). Ayant semé dans le passé les graines de son propre malheur, l’Occident récolte en l’an 2103 les épines de la décadence et c’est aux pays jadis dévalués que revient le privilège de devenir le nombril du monde. Ainsi, la République de Carthage représente désormais le nouvel Eden, la terre des rêves que l’on cherche à atteindre même au risque d’y perdre la vie. La chance qui a été offerte à John d’étudier dans une université carthaginoise est si précieuse qu’il y voit un évènement qui transforme sa vie.

La vie dans la République de Carthage pousse John à réaliser la cause « de la misère matérielle, politique et culturelle du Nord qui contraste tellement avec l’opulence, le rayonnement et la puissance du Sud. » (p. 18) Dans son pays, la corruption politique et la dépendance économique débouchent sur des phénomènes sociaux dévastateurs tel l’extrémisme religieux promulgué par Le Front Chrétien du Salut (FCS) et le Groupe Chrétien Armé (GCA). L’horizon semble bouché et l’avenir ténébreux. Le dégoût s’empare du protagoniste :

« Tu sais là où je vis, il n’y a aucun espoir, aucun projet commun. Tout le monde ne pense qu’à l’argent, les jeunes sont désorientés, beaucoup d’entre eux se tournent vers la religion, les églises sont surbookées. Quand je vois ici combien les gens ont le sens civique, comment les choses sont claires et la politique limpide… Ici, vois-tu, l’État travaille pour le citoyen (…). Cet esprit-là n’existe pas chez nous. En Amérique, si tu n’es pas profiteur, si tu suis la voie normale, si tu ne joues pas le jeu de la corruption, tu crèves de faim. » (p. 96)(6)

Dans cet extrait, l’utilisation des embrayeurs spatiaux, « là où je vis » / « ici », accentue le parallélisme entre le dedans et le dehors.

Tout est conçu dans le roman par inversion de l’ordre réel des choses. La description de la République de Carthage nous place au cœur de cette logique.

Cela rejoint la remise en cause des frontières qui se transforment en barrières idéologiques qui renvoient à l’isolement du centre par rapport aux périphéries. Dans le roman, deux messages alternent : un lancé pour critiquer la situation dans les pays du tiers et un autre pour remettre en question la logique de domination, à cause du progrès, des pays développés.

À son tour, Abderrahmen Waberi, dans son roman Aux États-Unis d’Afrique, fait de l’Afrique un continent développé qui ferme ses frontières devant les immigrés blancs

La Fédération des États-Unis d’Afrique prospère en 2033 avec ses centres d’affaires, ses mégalopoles, ses savants et ses artistes réputés, indifférente au sort des millions de réfugiés, pauvres rebus de l’humanité qui se pressent à ses frontières. Les sans-terre, les sans-pain, les sans-espoir fuient la désolée et sanglante Euramérique et viennent s’échouer sur les plages d’Alger ou de Djerba.

Le chemin qui mène vers cette terre promise africaine, Maya l’a déjà emprunté, il y a bien longtemps. Enfant, elle a été arrachée à la misère et à la faim par un homme providentiel, Docteur Papa, alors en mission humanitaire en Normandie. Il l’adopte et l’emmène à Asmara en Érythrée.

Conclusion

« J’ai été choqué de réaliser comment une action minime en Occident peut être fortement médiatisée, alors qu’ailleurs, la guerre en Iraq, par exemple, des milliers sont assassinés sans que l’on puisse en faire autant. Ou encore en Afrique où les gens meurent de faim. C’est disproportionné. Un enfant mort en Occident suscite plus de polémique que mille morts en Bangladesh, par exemple. Moi, ça m’a toujours choqué et je ne vois pas pourquoi un Africain serait moins valorisé qu’un Occidental. »

(Entretien avec Alain Damasio, le 31/12/2007, à Marseille).

© Kawthar Ayed 2019

Kawthar Ayed est Maître-assistante à l’Université de Tunis, directrice de l’Institut Supérieur des Études appliquées en Humanités de Zaghouan. Elle a soutenu le 11 juin 2008, à l’Université d’Aix-Marseille I sa thèse, La Littérature d’anticipation dystopique et l’expression de la crise dans le monde occidental et arabe, sous la direction des Professeurs Roger Bozzetto et Guy Larroux. Elle est également traductrice.

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epub version 1.01 — 16/12/2019

1 C’est Andrevon qui écrit (NdÉ)

2 Bordage (Pierre), Wang, Éd. J’ai lu, 1997.

3 Rufin (Jean-Christophe), Globalia, Gallimard, 2004.

4 « L’Occident ne s’est pas protégé de cette partie de l’humanité, il a constitué d’inépuisables réserves de main-d’œuvre, de soldats pour ses Jeux, des banques d’organes, d’hormones, de cellules fraîches. Il lui suffit de rouvrir de temps en temps ses portes pour attirer les immigrants dont il a besoin. » (W., Tome I, p. 229-230)

5 « Son traitement pour l’immortalité, c’est une transplantation de glandes, rien d’autre. Ils irradient les glandes pour les stabiliser parfaitement, et elles empêchent notre corps de vieillir, pendant l’éternité. C’est ce qu’ils appellent l’équilibre homéostatique endocrinien. Mais ce ne sont pas nos glandes, tu comprends ? Des glandes d’enfants. C’est pour ça que Howards a tué Hennering. Il avait découvert que la fédération achetait des enfants pour les soumettre à des radiations mortelles afin d’équilibrer leur système endocrinien et de transplanter leurs glandes pour rendre des adultes immortels. » Norman Spinrad, Jack Barron et l’éternité, Robert Laffont, 1971, p. 320.

6 C’est nous qui soulignons.

Table of Contents

- Bob
- Le Quatrième Appétit
- Le Festin des amnésiques

- Crise des frontières et diabolisation de l’Autre