Supplément numérique à

60

Les éditions numériques de la revue Galaxies contiennent des bonus, par rapport à l’édition imprimée. Il s’agit ici d’une nouvelle de Carol Bédouet qui avait été à juste titre distinguée par le jury du Prix Alain le Bussy 2018, d’un ensemble de courts textes écrits par Patrice Lussian « pendant ses pauses méridiennes », suivis d’un très intéressant article de Marine Gruchet, qui vient compléter le dossier monumental qu’Andrevon avait réservé au thème « Apocalypses », dans le no 41 de Galaxies.

Mercredi ?

de Thierry Soulard

Le Cube

d’Aline Jeannet

La Zone du dedans

de Bruno Pochesci

Et pour quelques Chroniques de plus

coordonnées par Laurianne Gourrier

Et pour quelques (S)trips de plus

par Fabrice Leduc

Gens de la Lune

de J. Jacquin

Fac simile de pages de la revue « Lectures pour tous »

Les suppléments aux quatre derniers numéros sont disponibles sur le site. Vous pouvez également nous demander, toujours gratuitement, de vous envoyer les autres suppléments à partir du No 47, à condition d’avoir été abonné pour ce numéro.

Supplément hors commerce, réservé aux abonnés : ne peut être vendu

Mercredi ?

Thierry Soulard

Thierry Soulard n’est pas inconnu au bataillon, puisqu’il a raflé les seconds accessits au Prix Alain Le Bussy successivement en 2017 et 2018. Avec Mercredi ? , il démontre une fois encore son talent. Une histoire à la fois tendre et caustique, qui nous fait remonter le temps d’une drôle de manière.

(E. Q., membre du jury)

Vendredi 4 novembre 2016

MES CHAUSSURES ONT CHANGÉ dans la nuit.

Hier elles étaient blanches avec des bandes rouges. Aujourd’hui elles sont rouges avec des bandes blanches. Ça paraît idiot, comme distinction, mais je suis sûr de ce que je dis : les bandes ne sont pas de la même taille qu’hier.

Elles semblent plus neuves, aussi. Comme si quelqu’un avait voulu les remplacer, mais s’était trompé de modèle.

Ce n’est pas la première fois que je remarque ce genre d’incohérences. Parfois c’est le pain qui n’a pas le bon goût. Parfois c’est le ciel qui n’est pas de la bonne couleur. Parfois c’est les gens, de l’autre côté de la palissade, qui portent des vêtements étranges.

Je crois que je suis en train de devenir fou. Peut-être que ma mère avait raison. Peut-être que je ne devrais pas lire tant de science-fiction.

Ou peut-être que c’est Alzheimer, déjà. Comme ma mère. Alzheimer précoce à 21 ans, ce serait vraiment pas de pot.

Je ne devrais pas penser à ça. Un jour, j’aurai Alzheimer, je le sais. Ma cartographie génétique est claire : potentialités de mutations des gènes APP, PSEN1 ou PSEN2 de 98,7%, comme chez ma mère. Maladie d’Alzheimer héréditaire. Elle devrait frapper vers 65 ans.

Un jour j’aurai Alzheimer, mais je ne devrais pas penser à ça. Je devrais penser aux 44 ans qu’il me reste à remplir, à ce que je vais en faire. À mes études. À mes équations. Je suis sûr que je vais finir par trouver la solution à ce foutu problème de courbure de l’espace-temps.

Samedi 5 novembre 2016

Mon arrière-petite-fille est venue aujourd’hui pour me souhaiter mon anniversaire.

Je n’ai pas d’arrière-petite-fille. Je n’ai même pas de fils ou de fille. Je n’ai même pas de copine. Je n’ai même encore jamais eu de copine (à mon grand regret) ((mais je ne désespère pas de trouver le courage d’inviter Amélie au ciné)) (((un jour))).

Donc, mon « arrière-petite-fille » a voulu m’offrir un cadeau spécial.

Une visite dans le futur.

J’ai cherché les caméras. Elles étaient probablement très bien planquées.

Je l’ai chassé, et je me suis remis au travail. Il faut que je finisse. Je suis sûr que je vais trouver quelque chose de révolutionnaire, avec ces équations.

Je ne sais pas qui a tenté de me faire cette blague. C’était plutôt bien fait. L’actrice me ressemblait même vaguement, sous son look improbable.

J’avance toujours sur mes équations.

Lundi 7 novembre 2016

Lena a été emmenée par deux blouses blanches ce matin.

J’aimais bien Léna. Elle était jolie. C’était une bûcheuse. Sympa. Mais cela faisait un moment qu’elle commençait à débloquer. L’autre jour, elle m’a glissé un petit mot. Celui-là :

« Ils nous surveillent. Tout le temps. Je ne sais pas qui ils sont ni ce qu’ils veulent, mais ils nous surveillent. Ce monde n’est qu’un mensonge. »

Avec Clément, de la chambre d’à côté, on a trinqué un coup à la santé de Léna. J’espère qu’elle ira mieux.

PS : C’est bizarre, la page d’hier a été arrachée. J’avais marqué quelque chose dessus, mais je ne sais plus quoi.

Mardi 8 novembre 2016

Mon arrière-petite-fille m’a emmené en l’an 2063 aujourd’hui.

C’était génial.

Elle s’appelle Simone. Elle a 21 ans, comme moi. C’est très étrange d’avoir une petite-fille du même âge que soi.

Elle m’a fait sortir de la résidence universitaire en pleine nuit, pour être sûre que nous ne croisions personne. Elle n’a activé la machine qu’une fois à la grille.

Je n’ai pas compris comme marchait sa machine. Mais elle marchait. Il y a eu un flash.

Je n’ai pas trop compris ce que j’ai vu, dehors. Les voitures roulaient vite, et sans chauffeur. Il y avait des nourritures étranges, des boissons étranges, des drogues étranges à tous les coins de rue. Des gens étranges aux déguisements étranges. Des gens en train de baiser en plein air. La fille de Louis Sarkozy est présidente de la République, et elle a deux maris. On peut acheter des armes dans la rue. Les stades de foot ont été remplacés par des arènes de courses de drones. Cracher dans la rue est sévèrement puni.

J’ai eu l’impression d’avoir 80 ans. J’ai eu l’impression d’être un vieux con. Je l’ai dit à Simone.

Ça l’a fait rire.

Et puis, sur un building immense, j’ai vu mon nom. Desnot SCRC.

Simone s’est marrée, encore, et m’a raconté ma vie. Apparemment, je tiens le bon bout, avec mes équations. Je vais vraiment trouver un truc. Un truc révolutionnaire, non seulement en termes de sciences pures, mais aussi avec des applications concrètes.

Mais dans un premier temps, personne ne me croira, personne ne se rendra compte des potentialités. :-/

Du coup, je vais revenir à l’autre idée que j’ai eue : faire construire des maisons de retraite spécialisées pour les gens atteints d’Alzheimer. Je me souviens, maintenant, la page arrachée de dimanche, c’était ça que j’avais noté dessus. J’ai dû trouver l’idée idiote ensuite. Des maisons dans lesquelles tout est fait pour qu’ils croient être à une certaine époque, celle où sont bloqués leurs souvenirs, et où grâce à la chirurgie esthétique, on leur redonne l’aspect qu’ils avaient plus jeune. Il faut croire que l’idée est tout sauf idiote. Apparemment, il y a une forte demande pour ça, en 2063. On ne sait toujours pas soigner la maladie, elle touche même de plus en plus de gens. Je vais devenir riche, grâce à ça. D’où le gros building avec mon nom dessus. C’est mon fils qui est actuellement le patron, m’a dit Simone. (J’ai oublié de lui demander son nom ! J’aurais un fils un jour, et je ne sais même pas comment il s’appelle !)

Et seulement plus tard, beaucoup plus tard, Simone retrouvera mon carnet de notes scientifiques, et utilisera mon travail pour ses propres recherches. Je lui ai demandé à quoi elles serviraient, ce qu’il avait inventé avec. Elle m’a regardé avec un petit sourire en coin (elle a le même petit sourire que moi, et on se ressemble énormément) et m’a dit : « Moi, grâce à toi, j’ai inventé le voyage dans le temps, tout simplement. » Elle m’a montré son boîtier. Selon elle, ce n’est qu’un prototype. Mais elle avait gravé mon nom, dessus. Comme une marque.

J’ai inventé la machine à voyager dans le temps, et je ne le sais pas encore. O_o

Elle m’a ramené à notre époque tout aussi discrètement, en me faisant promettre de ne dire à personne ce que j’avais vu. Il a suffi d’un flash, à la grille.

Je lui ai demandé si elle reviendrait. Il m’a dit qu’elle ne savait pas. Que ça ne dépendait pas d’elle.

Mercredi ?

À ma petite-fille

Simone,

D’abord, un énorme merci pour ce que tu as fait. C’était très gentil.

Ensuite, il va falloir faire quelques changements à Desnot SCRC.

Je suis arrivé au bout de mon cahier de notes scientifiques, tout à l’heure. Je notais mes équations, et puis sur la toute dernière page, de l’autre côté de la couverture, j’ai découvert une sorte d’autocollant blanc. J’aurais facilement pu passer à côté. Je ne sais pas pourquoi, j’ai gratté pour le soulever.

En dessous, il y a cette inscription, en tout petit, sous ce qui ressemble vaguement à un mix entre un code-barre et un QR code :

"Cah… fab…ué en …vier 2063 à ..rtir d’arbres …tables issus de l’agricult… sensible."

Au début, je me suis dit que c’était toi qui avais laissé ce cahier ici, mais ça n’avait aucun sens, je ne t’ai rencontré que bien après avoir commencé à écrire dans ce cahier.

Autant que je m’en souvienne.

Après, j’ai regardé mes chaussures. Sous la semelle, j’ai trouvé un code-barre du même style, et l’inscription "Collection "trésors du passé" imitation modèle 2016, garanti 100% fabriqué aux États-Unis d’Europe."

À l’avenir, il faudrait que notre entreprise fasse fabriquer ses propres objets, sans étiquettes.

C’est très perturbant, pour quelqu’un dans ma situation, de découvrir la vérité grâce à ce genre de détails.

Grand merci pour ce que tu as fait, pour mon anniversaire. C’est très gentil de distraire un vieux malade comme moi. J’adore « voyager dans le futur », même si ça me fait sentir comme le vieux con que je suis. J’espère qu’on le refera. L’année prochaine, peut-être. Quand j’aurai de nouveau oublié en quelle année on est.

© Thierry Soulard 2019

Thierry Soulard est journaliste, producteur de contenus, et écrivain de SFF à l’occasion. Il a publié des nouvelles dans divers magazines et anthologies. Les habitués du prix Alain Le Bussy se souviennent peut-être de "La Pluie Tombe à Minuit", publié dans eGalaxie N°53 (2017), et de "Le jour des poubelles", publiée dans Géante Rouge N°26 (2018).

Côté librairies, Thierry Soulard vient de publier l’essai littéraire Les mystères du Trône de Fer – Les mots sont du vent, aux éditions Pygmalion.

Twitter : @ThierrySoulard

Le Cube

Aline Jeannet

Il est des textes de SF un peu punk, un peu polar noir upgradé sous acide aussi. Non pas une énième aventure d’expansion dans les étoiles ou une réflexion métaphysique sur l’avenir technico-futuriste de l’Humanité (quoique). Plutôt le genre de récit où une plume brute sculpte une galerie de personnages tous aussi poseurs que cabossés dans une atmosphère poisseuse de fatalité. Si si, ça existe ce genre de texte. Vous vous apprêtez d’ailleurs à vous en prendre un sur le coin de la gueule.

(A. V., membre du jury)

Septembre

—« ALORS LA SSUΨ ? Tu t’es fait des amis ?

— Plein.

Cléo et Cyril testèrent les fréquences de percussion. Ils en choisirent une qui leur parut appropriée compte tenu du désert d’informations dont ils disposaient. Luz valida le protocole.

— Ça devrait rouler maintenant. Avec un tabassage pareil, si on finit pas par savoir ce qu’il y a dans cette foutue boîte… Bon allez Cléo, tu veux pas cafarder un peu sur la SSUΨ ? Rien qu’un peu.

— S’il y a que ça pour te faire plaisir. Une poignée de baltringues plus défoncés que leurs clients qui fait sa tournée à coups d’i-club débridé spécial forces coutumières et d’armes à percussion. Ça te va ?

— Le pied.

— Le pied, si on veut. Des désaxés avec une plaque. Le seul qui remonte un peu la moyenne, c’est le tech, un gosse, un putain de potentiel. Un grand blacker, peut-être un stalker. Seulement il est ravagé à la sub et surtout au speedster…. Tu verrais ses ongles. Mais il est bon. Luz devrait l’évaluer, elle saurait quoi en faire. En même temps, le capitaine lui tient bien la tête sous l’eau, alors…

— Il sort d’où ce gamin ?

— Je sais pas. D’une poubelle. Le capitaine l’a sorti de là et maintenant il va plus le lâcher. Du gaspillage, je te dis… On y va ?

Le silence prolongeait la neuroprojection qui renvoyait les images du parking souterrain où officiaient les techs. Dans la salle de contrôle, le gosse serrait les dents, inspectant ses ongles. Les mains dans les poches, le capitaine ne disait rien.

Les deux techs affairés à étalonner leurs machines n’avaient pas conscience d’être surveillés ici, dans le parking du bercail, territoire abandonné aux derniers des gradés, les DEF4. Ils ignoraient que ce jour-là, il y avait du beau linge à la tribune.

Quand les machines furent prêtes, les techs commencèrent leur petit bal casqué. Une avalanche de signaux sonores plus ou moins insupportables déferla dans leur oreille interne et leur vrilla le cerveau. Debout sur la passerelle, Cléo vacilla un peu. « Qu’est ce qu’on ramasse, par ici. » Elle se trouvait perchée à six mètres de haut, sur l’exacte verticale d’un cube de matière noire matte, haut comme une pomme, posé sur un socle métallique.

Dans la salle de contrôle, la neuroprojection renvoyait sous une forme atténuée le bruit que produisait l’action du scanning sur le cube. Même dans cet environnement préservé, la percussion était difficile à supporter. L’intendant demanda à Luz de couper le son. Il méprisait ses invités, mais il ne souhaitait pas que l’un d’entre eux vomisse.

La percussion détoura la cible, évalua sa masse et inspecta la granularité de sa surface. Cléo chercha encore une fois à identifier la matière, une sorte de polymère extra résistant non répertorié.

Le capitaine avait ramené l’objet de l’une de ses descentes bien torchées en cité probatoire. Il l’avait découvert au beau milieu d’un lot de sub en cours de conditionnement. Il l’avait donné à Cléo pour un pré-scanning qui n’avait rien donné. Elle avait demandé son avis à Luz au sujet de la matière. La CCA(1) avait botté en touche et recommandé le scanning. Retour à l’envoyeur.

Et maintenant le capitaine avait débarqué au bercail avec le gosse, le jeune tech de la section spéciale complètement barrée de l’UΨ, la SSUΨ. Un capitaine, deux lieutenants, le gosse et un officier subalterne pour le gros œuvre. Le capitaine et le gosse attendaient avec l’intendant et Jeff Cairns dans la salle de contrôle que le scanning se termine, raidis par les propos des techs et la puissance de la percussion. Cléo, occupée à ramasser des décibels dans son parking souterrain ne savait pas que le capitaine avait insisté pour assister au scanning.

L’intendant n’avait pas pu refuser. Le capitaine connaissait personnellement Jeff Cairns. Il avait facilement court-circuité la chaîne hiérarchique du bercail, au profond agacement de l’intendant qui n’aimait pas qu’un petit flicard de la coutumière lui coupe l’herbe sous le pied. Rien à faire. Même Jeff Cairns, peu enclin aux compromis d’habitude, avait oblitéré son agenda pour assister au scanning et saluer le capitaine. Quand l’intendant les avait vus se serrer la main dans l’espace réduit de la salle de contrôle, il avait supposé que Jeff Cairns en devait une belle au flic qui le tisonnait de son regard froid, un petit sourire aux lèvres. Il s’était dit qu’il devait y avoir entre eux un vieux reste de quelque chose comme de l’intimité ou de l’ardoise non réglée, ce qui revient souvent au même. Il nota dans un coin de sa tête de demander à Cléo, détachée auprès de la SSUΨ depuis maintenant trois mois, d’opérer discrètement un scanning individuel sur le flic.

Juin

Cléo attendait depuis plus d’une heure dans une petite salle de réunion immaculée du nouvel hôtel de police qui rehaussait de sa probe élévation le centre ville de Capitale, tel un blanc vaisseau de grès et polyverre.

Elle se lança dans la consultation des dossiers des affaires en cours de la SSUΨ, la section spéciale de l’unité psychotrope de la police coutumière, l’UΨ.

Elle déchanta assez vite. L’espace SSUΨ était vide. Pas même de traces d’affaires classées. Néant. Cléo pensa à un défaut de synchronisation ou à un accès limité généralisé. Elle demanda à Luz de déverrouiller l’espace en question. Luz annonça sobrement que l’espace l’était déjà mais vide de tout item. Cléo soupira. Elle demanda à consulter les dossiers de l’UΨ sur lesquels la SSUΨ travaillait. Il n’y en avait aucun. Cléo jeta un œil à la neurocam qui luisait doucement dans un coin de la pièce. Mais qu’est-ce qu’ils foutent ? songea-t-elle. Cette question concernait à la fois l’équipe, qui était en retard, et son activité, qui était nulle.

Un peu de remue-ménage derrière la porte coulissante. Un piétinement, des voix masculines en sourdine. L’instant d’après, ils étaient six entassés dans la pièce exiguë. Un jeune gars aux locks blanches et veste de chasse assis en face de Cléo, coudes sur la table. A côté de lui, un lieutenant en veste de cuir véritable fauve cintrée, la trentaine, tignasse auburn raide comme la justice, savamment taillée. Debout, à côté du lieutenant, un tech, un gosse, regard cerné, ongles blanchis par l’abus de speedster, pull en protolaine rayé vert et gris. Au fond de la pièce, appuyé contre la cloison, l’autre lieutenant, la cinquantaine bien tapée, calvitie non corrigée, blouson de pseudocuir élimé, l’air revenu de tout. A droite de Cléo, debout près de la porte coulissante, le capitaine, la quarantaine incertaine, les ongles et la coupe soignés, costume trois-pièces gris clair. Le regard limpide, fixe, chargé comme Cléo n’en n’avait pas vu depuis une paie.

Tous l’étaient, chargés, à l’aune de l’une ou l’autre drogue. Il faut convenir qu’ils en avaient à disposition. Mais le capitaine, comme Cléo l’évalua assez vite, battait tous les records. Une pupille abstraite, couleur mercure, un iris étincelant, liquide. Comme il était silencieux et immobile, Cléo se demanda s’il n’allait pas s’effondrer là, devant la porte. Les autres la fixaient d’un air hargneux ou indifférent, mis à part le gosse qui gardait les yeux baissés. Pas de Bonjour, pas de main tendue. Juste une hostilité patente, au mieux un ennui résigné.

Le capitaine brisa la glace : « Comment va Jeff ? » Il dévoila un sourire dédaigneux, sachant pertinemment qu’avec le grade de DEF4 qu’elle se coltinait, Cléo n’était pas du genre à posséder ce genre d’information sur son propre employeur. Préférant ignorer la question, elle se leva : « J’ai observé que l’espace qui vous est réservé dans l’immerthèque est vide. » Le masque du flic s’anima un peu.

— Vous avez consulté les dossiers ?

— Oui. Et je n’ai rien trouvé.

— Vous avez consulté ceux de l’équipe ?

— Vous voulez dire…

— Nos dossiers personnels.

— Non.

— Vous auriez dû.

— Ils sont classifiés. » Le flic rit tranquillement : « Allons Cléo, avec Luz, ce n’est pas un problème, n’est-ce pas ?

La familiarité du flic l’énerva. Mais il avait raison. Luz était assez futée pour accéder à n’importe quel dossier de la police coutumière, classifié ou non, et sans laisser de traces encore. Luz pouvait accéder à peu près à n’importe quelle information sans laisser de traces.

Cléo avait hésité à déverrouiller les dossiers personnels de la SSUΨ, mais elle avait renoncé. En savoir trop sur ses commanditaires nuisait souvent à la bonne marche de la mission. D’expérience, elle savait que moins elle en savait sur eux, plus son travail de scanning était précis. Elle évitait un certain nombre de notions préconçues qui nuisait à la neutralité – supposée, idéale – des opérations de scanning. Ça marchait plutôt bien.

— Je n’en vois pas l’utilité. Ce n’est pas ce genre d’information qui m’intéresse.

— Quel genre d’information vous intéresse alors ?

C’était le jeune flic aux locks blanches qui avait beuglé. Le capitaine l’observait comme on regarde un chien de combat qu’on a passé du temps à dresser.

Cléo baissa les yeux sur sa console et débita lentement : « J’ai reçu l’ordre du bercail de me mettre à la disposition de votre équipe afin de collaborer à votre activité de recherche et de localisation de stupéfiants neuro ou analogiques dans le cadre de vos affaires en cours. J’ai été informée que ma mission relève du test, qui permettrait d’évaluer la pertinence de l’usage du scanning dans le cours de vos activités, et de la nécessité de former l’un de vos officiers à cette technique, le cas échéant. » Elle reprit son souffle. « D’où mon intention de consulter vos dossiers afin d’identifier quel type de scanning serait adapté à vos besoins. »

*

Le soleil tapait déjà fort en cette matinée de juin plus sèche que d’habitude. L’équipe paressait dans l’herbe bien taillée ou sur des sièges en pseudolicone moulé couleur crème, dans les jardins qui jouxtaient l’hôtel de police en bordure du fleuve. Le temps s’écoulait doucement et personne ne semblait plus prêter attention à Cléo. Les flics parlaient entre eux par monosyllabes inintelligibles. Depuis qu’elle leur avait rappelé les raisons de sa présence et les objectifs de sa mission, ils ne lui avaient plus adressé la parole. Ils avaient seulement quitté la pièce sur l’impulsion du capitaine qui lui avait fait signe de les suivre. A l’extérieur, dans les jardins, ils pouvaient fumer, ce qui arrangeait aussi Cléo. Un parfum puissant de clou de girofle envahit l’espace de leur petit cercle paisible. Le kretek que fumait le capitaine se consumait en de singulières volutes âcres et bleutées. Cléo se frotta le nez. Elle devrait faire avec.

Le signal fut imperceptible. Les flics se secouèrent et lentement se mirent en marche le long du fleuve, direction un appartement cossu du centre-ville situé à un étage plutôt bien placé sur l’échelle atmosphérique de Capitale, garantissant une vue et une qualité de l’air à toute épreuve.

*

Dans la lumière ambrée du vaste salon qui accueillait les trois cadavres, le capitaine, assis sur le tabouret de piano en bois véritable qui accompagnait le monstrueux instrument à queue, avait l’air d’accuser le coup. Livide, tassé, il laissait s’écouler lentement le sang mélangé de ses jointures encore blanches. Debout, les autres démontaient la pièce méthodiquement. Le gosse avait sorti sa console abrégée, un vieux modèle nord-coréen crasseux mais puissant, non répertorié dans l’équipement officiel de la police coutumière. Cléo avait approuvé intérieurement.

Le gosse avait fait voler en éclat les codes d’accès de l’entrée principale tendue de marbre : une valeur sûre. Parvenus devant la porte du domicile, ils auraient pu entrer en effleurant le glyphe d’entrée. Ils avaient préféré tirer dedans. Le bruit assourdissant de la détonation – ciel, une arme à percussion – avait ravagé les tympans de Cléo, qui n’en revenait pas. Restée sur le seuil, elle avait démarré le scanning en catastrophe, réagissant à l’ordre sec du capitaine.

Maintenant que les triplés étaient allongés sur le dos, bien alignés, Cléo pouvait admirer leur perfection. Une femme et deux hommes, le teint mat, les cheveux noirs, leurs grands corps élancés comme plongés dans un profond sommeil, presque pas morts. Dès qu’ils avaient repéré les triplés, les flics les avaient abattus froidement. Ils avaient ensuite commencé à retourner scrupuleusement les lieux recouverts de marqueterie orientale, de soieries japonaise et d’artefacts en provenance d’Amazonie. Les thangkas suspendus dans le couloir menant au living avaient retenu un instant l’attention du capitaine.

Le propriétaire avait débarqué, sans doute averti par un message d’alerte. Le logement n’avait par contre pas contacté la police ni les services de secours : la police se trouvait déjà sur les lieux.

Le capitaine avait balancé à Cléo « Tu scannes ça, toi » avant de se jeter sur le propriétaire « Viens par ici mon joli » et de l’embarquer dans une luxueuse salle de bains. Le propriétaire en question était jeune et athlétique, vraisemblablement un business doctor de Capitale soignant ses relations avec le maire, BioGenèse et les CCA. Posséder des triplés d’agrément n’était pas donné à tout le monde. Mais le jeune type ne faisait pas le poids face à un capitaine de police hargneux comme une teigne, équipé d’une arme à percussion – Cléo n’en revenait toujours pas – et chargé comme un tanker.

Suivant les ordres, elle avait orienté le capteur du scanner vers la porte close à double battant de bois sculpté par ce qui semblait bien être un artiste balinais.

Cléo avait l’habitude de la violence. Le bercail, c’était la bonne adresse pour s’anesthésier contre une série non négligeable de souffrances données et reçues. Discipline. Des heures de garde sous la pluie. Nuits debout, jours sans sommeil. Au garde-à-vous dans l’office, les yeux baissés quand les DEF3 se gavaient en commentant leurs performances. Pression constante, paranoïa : les vérifications multiples qui viraient au trouble obsessionnel compulsif collectif. Bagarres dans le vestiaire : les coups qui, comme les insultes, partaient sans prévenir. Règlements de compte dans la salle de transfert technique. Châtiments collectifs, debout dans la neige pendant des heures. Pour l’exemple. Détricotage systématique de son travail de scanning. Sabotage scénarisé devant les membres du bureau, devant Jeff Cairns lui-même, qui soupirait d’ennui. Obsession pathologique de la faille de sécurité, de la brèche, de la fissure, dans le système parfaitement huilé dont l’unique objectif consistait à la préservation d’une vie, une seule, au prix de toutes celles qui étaient disponibles. La raison d’être du bercail. Cléo y pensait parfois, lors de ses interminables rondes ineptes accueillies par un froid glacial. Monsieur Cairns devait en faire paniquer plus d’un, sous la coupole de BioGenèse, pour avoir édifié un dispositif pareil.

Plantée devant la porte en bois de rose, Cléo s’était concentrée sur le déroulement des événements en cours dans la salle d’eau. Elle n’avait été pas étonnée d’entendre des coups sourds mais appliqués, des grincements mouillés, un rire de défoncé, des halètements mêlés, des « oh non pas les yeux, pas les yeux », des gargouillements, une chute lente. Un silence exténué. Cléo n’avait perçu alors plus qu’un pouls, un seul, un peu affolé, un peu perdu. Elle s’était fait la remarque qu’avec le speedster que le capitaine devait avoir absorbé pour lisser l’effet de la sub, le pouls aurait dû être rapide mais régulier. A quoi d’autre carburait-il ?

Le capitaine avait finalement émergé de la salle d’eau, plissant les yeux, aveuglé, hagard. Il était passé devant Cléo sans la voir. Respirant mal, il s’était affaissé sur le tabouret de piano. Il avait perdu pas mal de sa superbe.

Il reprenait ses esprits en effleurant les touches du vénérable instrument quand une voix avait résonné depuis le dressing : « C’est là ! » Les flics se rassemblèrent dans la chambre à coucher.

L’antique boîtier de bois blond verni ne tint pas longtemps dans les mains du gosse. Cléo eut du mal à être sûre de ce qu’elle voyait. Le capitaine s’en empara vivement et le glissa dans sa veste aux revers souillés. Il cracha au plus jeune de ses lieutenants : « Appelle l’équipe de nettoyage. Et dis-leur de ne pas saloper le travail, cette fois. »

Il débarrassèrent le plancher en vitesse. Dans l’ascenseur vaste comme un wagon première du Transnational, le jeune officier aux locks blanches lança : « On va bouffer ? » Le capitaine consentit : « Chez Moon. J’ai besoin d’un thé. »

*

Sous les lampions cristallisés du petit relais coréen, les hommes buvaient leur thé en attendant leur assiette de porc grillé. Le silence pesait sur le groupe. Cléo, en bout de table, analysait les données, casque vissé sur les oreilles, absente.

Le capitaine fit claquer sous son nez le boîtier trouvé chez le business doctor, confirmant ses soupçons. Il la fixa l’air de dire tu sais ce que c’est ? Naturellement, Cléo savait.

Cléo, qui aura vingt ans dans un mois, s’empare du boîtier, velours et chaleur du bois sous ses doigts, et l’ouvre dans un cliquetis discret. Elle est trop excitée pour ne pas trembler. Ses ongles blanchis par le speedster en témoignent. Elle en tire une longue seringue dont le canon contient l’interface, mollusque rosacé dans son bain de NEIGE trouble, petite bombe à retardement qui va massivement impliquer les pouvoirs de santé publique et les forces de police dans les mois qui viennent. Le produit développé à des fins militaires par les laboratoires de BioGenèse, s’est retrouvé sur le marché grand public on ne sait comment. Pour le savoir, il faudrait demander à la firme ou alors à un jeune lieutenant prometteur de l’UΨ au regard et au costume clairs. Pour l’heure, Cléo, qui se tape complètement de connaître l’origine du produit, essaie maladroitement de se faire une première injection, canon à la verticale au dessus de son œil gauche, visant bien le point lacrymal avec l’aide de son frère explosé à la sub.

Le capitaine sourit, goguenard. « Bien sûr que tu sais. Une petite saloperie de junkie comme toi ne peut pas ignorer ce que c’est. Et même si tu as décroché depuis quinze ans. Et même si tu portes un SCAD(2). » Un point pour lui. Cléo se dit, pour se remonter le moral, que le choix de l’intendant entre les deux techs de scanning pour se farcir la SSUΨ ne devait rien au hasard. Entre Cyril, propre comme un sou neuf bien qu’un peu tête en l’air et elle, Cléo, repêchée de justesse au petit jeu des disqualifiés de service en raison de leur antécédents neuropsychotropes, l’intendant avait choisi celle qui savait le mieux comment se comporter face à des défoncés de la première heure, plaque officielle et arme de service à l’appui. Cléo se garda de dire tout ça au capitaine qui s’était lancé dans un déroulé bien lisse de son mépris structurel pour la classe des parasites de la dernière chance qui engouffraient pour leur propre rédemption des quantités obscènes de ressources – dont son propre salaire – alors que la société aurait dû cesser de s’en préoccuper et leur couper l’accès aux neuroservices. « Il est d’ailleurs vraiment très bizarre, je trouve, que l’intendant de Jeff t’ait recrutée. C’est invraisemblable, connaissant la culture du bercail. » Cléo pensa : le bercail est un nid de drogués. Il poursuivit, suave : « Avec ton SCAD, de toutes façons, tu ne risques pas de replonger. Ça montre bien à quel point l’intendant du bercail te fait confiance. » Cléo contemplait son thé dans la porcelaine recouverte de petites fleurs orange et mauves. « Mais tout de même, quelle honte, ce SCAD. Payer un dispositif aussi onéreux pour qu’un déchet dans ton genre puisse simplement fonctionner. C’est surréaliste… Ah ! Voilà le cochon. »

Trois mois comme ça. Trois mois de descentes stroboscopiques dans tous les recoins de Capitale à la recherche de coffrets, boîtiers, pochettes, sachets, ampoules et capsules planqués dans les endroits les plus divers : à l’intérieur de cloisons, entre les signaux laser des gaines techniques, au cœur d’ergolicone du matelas du bébé, dans la mie du pain frais, moulé dans le forcica de la table de la cuisine, au fond de boules solaires, enfilés dans le jet de vap des salles de bain, derrière le panneau neurocom des vestibules et dans de multiples consoles.

Matins glacés à attendre un signe et équilibrer les effets des différentes drogues, lent tour de chauffe. En milieu de journée, un peu d’action pour se dégourdir les pattes. Premiers encaissements. Ensuite un repas chaud, en principe dans un taudis asiatique.

L’après-midi, ils se séparaient, Cléo restait avec l’équipe et le capitaine partait soigner ses relations publiques et saigner ses élus. Il battait dans ces moments les arcanes du pouvoir qui lui ouvraient les portes d’une impunité totale. C’était simple, l’UΨ se désolidarisait complètement des activités de la SSUΨ pour conserver un semblant de crédibilité et tout le monde fermait les yeux.

Cléo scannait. Au début, comme elle n’avait pas reçu de directive précise, elle ratissait large. Elle s’était posé la question de savoir si les flics cherchaient à améliorer leurs techniques, comme c’était souvent le cas pour des demandes de scanning de ce genre. Elle avait rapidement rayé cette option. L’équipe n’avait aucun doute sur la fiabilité de ses techniques. Cléo soupçonnait aussi le capitaine d’avoir voulu la tester en lui donnant accès à leur pratiques d’extorsion, sans filtre et dans le détail. Il connaissait assez bien le bercail pour savoir que si elle l’ouvrait, même un peu, sur ce qu’elle entendait et voyait de la SSUΨ, sa petite mission à l’extérieur se solderait par une décharge de neuroflingue dans l’œil et pas de sépulture connue. Au bout de cinq jours, elle était toujours au rendez-vous, à l’écoute. Le capitaine devait penser qu’elle avait passé la rampe, car le vendredi midi, jetant sa serviette sur la table après un phad thaï bien relevé avant de se rendre vite fait dans la garçonnière de la nouvelle procureure, il lui avait glissé en passant comme ça : « Concentre-toi sur les matières. »

Après un court débriefing sur une terrasse venteuse devant une formule tapas-tequila, la soirée était réservée à la sociabilité à géométrie variable et aux menaces sur les débiteurs de moyenne envergure. La nuit aux plaisirs complexes brodés d’affaires politiques. A nouveau l’équipe se scindait : le capitaine faisait sa tournée dans les espaces privés de divers membres de conseils d’administration bien en vue et l’équipe allait tester la résistance des directeurs de labos qui craignaient pour leur famille ou leur train de vie. Cette division du travail, pour mieux se retrouver au petit matin devant un café-turc-pâtisseries-indonésiennes-fluorescentes, les laissait rompus, mais forts de quelques dépendances supplémentaires, de quelques atouts de plus dans leur manche.

Cléo scannait. Elle reconnaissait les types de substances, les qualités, les densités et les produits de coupe. Elle connaissait les contenants, emballages, caches et produits masquants. Elle identifiait les neuropsychotropes et leurs liens avec les serveurs de production : les mêmes sources que celles des laboratoires dirigés par les scientifiques terrorisés par la SSUΨ. Quand quelque chose clochait dans la neurotransmission, quand le standard n’était pas atteint, quand un composant haut de gamme semblait avoir été remplacé par un élément bon marché, Cléo le savait. Cléo savait écouter.

Un mois après le début de l’expérience, on ne pouvait pas dire que Cléo faisait partie de l’équipe. Elle appartenait au bercail et la SSUΨ, c’était la SSUΨ. Mais elle était devenue un élément auxiliaire à forte valeur ajoutée.

*

Vers la fin de l’été, le capitaine avait débarqué dans un de leurs débits thaïs avec la boîte. Il l’avait déposée sous le nez de Cléo sans rien dire et était monté à l’étage avec la plus grande de toutes les filles, celle qui portait une robe avec des dragons bleus et des cheveux comme le néant. L’air sentait la coriandre grillée. Elle avait examiné la boîte. Un plot cubique et mat, légèrement rugueux au toucher. Le vieux lieutenant avait jeté, plaquant sa Singha sur le comptoir :

— Il veut savoir ce qu’il y a dedans. Impossible de l’ouvrir.

— Vous êtes sûrs que c’est une boîte ?

— C’est ce qu’il dit. Il l’a trouvée dans un local de conditionnement d’ampoules de sub.

— D’accord. »

Quand Cléo avait réalisé que la boîte résistait à une forme de scanning standard, elle avait annoncé au capitaine : « Il va falloir que je l’emmène au bercail. Là, j’ai le matériel pour faire du meilleur boulot. » Lessivé par son tour de manège avec Dragon bleu, il avait hoché la tête, distrait, l’œil dans le vague. Dans le miroir du bar, entre les bouteilles, Cléo avait peiné à distinguer sa pupille, presque annihilée.

Septembre

Cléo et Cyril mirent du temps à interpréter le scanning. La boîte ne voulait pas se laisser faire, les envoyait dans les cordes à chaque coup. Ils durent s’y reprendre à plusieurs fois. Varier les fréquences et les intensités de percussion. Ils dégustèrent. Luz vint à la rescousse. Ils s’engueulèrent avec la CCA qui ne voulait rien entendre. Ils firent des conjectures foireuses. Ils débattirent. Ils se perdirent. lls gambergèrent. Ils se turent. Finalement, ils tombèrent d’accord. Il n’y avait plus qu’une seule conclusion possible.

Octobre

Quelques semaines après l’analyse laborieuse de la boîte, le capitaine retrouva Cléo de bon matin chez Moon pour un thé chargé de fleurs et le rapport sur le scanning individuel que l’intendant avait commandé sur sa personne.

Dans son grand bureau vide, Jeff Cairns, qui avait repris la main, avait gravement fixé Cléo dans les yeux : « Je ne sais pas s’il est au courant. Il n’y a rien dans son dossier médical. Il faut lui en parler. » Son expression était indéchiffrable. Tout était dans le ton. Cléo savait écouter.

Elle avait réfléchi longtemps à comment aborder le sujet avec le capitaine. Elle n’avait trouvé aucune option valable. Elle allait donc tirer dans le tas.

— Vous êtes malade.

— Je t’écoute, doc.

— Je ne suis pas médecin, capitaine. Mais le scanning…

— Effectué sans mon autorisation, tu remerciera Jeff d’avoir consenti à m’en communiquer les conclusions.

— Soit. Le scanning – non autorisé – a révélé que vous souffrez d’un dysfonctionnement hormonal dégénératif et, euh, irréversible, lié à votre… votre…

— Vas-y Cléo, crache le morceau.

— Votre style de vie, je dirais.

— Bravo, doc. En plein dans le mille.

— Vous saviez, alors.

— Qu’est-ce que tu crois ? Je connais juste un bon blacker qui sait effacer les lignes qui font tache sur mon bilan de santé annuel, c’est tout. Un silence hargneux s’établit entre eux.

Cléo lui tendit une plaque d’archive ADN noire à tranche bleue.

— C’est le scanning complet. Il n’y a pas de copie.

— On peut dire que tu en tiens une bonne sur moi. » Sourire amer.

— Vous savez, s’il y a deux choses que j’ai apprises au bercail, c’est tenir ma parole et la fermer, capitaine.

— Je peux te faire confiance, alors, c’est ce que ta petite gueule de junkie essaie de me faire comprendre ?

— Je ne peux pas répondre à cette question, capitaine. Mais je crois que vous me connaissez maintenant assez bien pour savoir si vous pouvez me faire confiance ou pas. » Nouveau silence.

— Très bien. Je vais faire confiance à la réputation du bercail.

Il repoussa la plaque noire vers Cléo en lâchant :

— Qu’est-ce que tu veux que j’en fasse ?

Elle escamota la plaque et risqua :

— Qu’est-ce que vous allez faire ?

— BioGenèse développe un programme expérimental…

— Excusez moi mais… vous n’êtes pas peu âgé pour les programmes expérimentaux ?

Le capitaine balaya l’argument d’un sourire entendu.

— Quand on est dans la bonne boucle, Cléo, on est jamais trop âgé. Regarde.

Septembre

La boîte était vide. Ou plutôt pleine. Mais vide de tout objet étranger. Ce n’était pas une boîte. C’était un cube. Plein de matière. Plein de lui-même. Un cube qui absorbait les signaux comme un trou noir et les rejetait dans une dimension parallèle.

Luz communiqua les conclusions à la salle de contrôle – en omettant la partie sur les dimensions parallèles.

Jeff Cairns ne réagit pas. Le capitaine quitta la salle de contrôle sans rien dire, suivi du gosse, gris comme la cendre.

Dans le parking souterrain, Cyril et Cléo se sentaient nuls. On ne sait pas comment se sentait la CCA.

Octobre

Le capitaine tira de sous la table le cube qui avait donné tant de mal à Cléo et Cyril. Il le déposa devant lui et l’effleura du bout de l’index.

Le cube se déplia en silence comme un origami, avec à l’intérieur une belle ampoule dernière génération saturée de NEIGE. On pouvait y distinguer la délicate forme de l’interface, rougeoyante.

— Le produit a été amélioré, stabilisé, standardisé, le mode d’injection simplifié.

Cléo ne savait pas quoi dire.

— Le vieux approche de la retraite, Locks va bien finir par se faire griller, le gosse par me filer entre les doigts – surtout après ce qu’il a entendu au scanning, merci – et le jeune premier par nourrir d’autres ambitions. Il est dans les petits papiers de l’anti-gangs, mais il n’a pas voulu m’en parler. Il a déjà raté deux tours de piste. Ils ne le rateront pas au troisième. A sa place, j’aurais largué l’équipe au premier. La loyauté est une saloperie.

Le regard du capitaine erra sur les holocarpes de la vitrine brumeuse du rade. Il sortit une kretek.

— Et moi, je dois me soigner, n’est-ce pas ? L’équipe va voler en éclat. Il est temps de prendre un nouveau virage. Il observèrent un moment l’ampoule en silence.

— Il a fallu un petit peu de temps à BioGenèse pour développer le packaging. Toi et moi on arrive en bout de chaîne, Cléo. Il lui laissa le temps de digérer l’information puis se leva.

— Merci pour le coup de main.

Il quitta chez Moon en réglant l’addition et laissa un généreux pourboire.

Trois semaines plus tard la Section spéciale de l’unité psychotropes de la police coutumière de Capitale était démantelée.

Dans l’année qui suivit, la ville fut submergée par un raz-de-marée de NEIGE, conditionnée dans un emballage haut comme une pomme, imperméable aux systèmes de détection, imagerie et scanning multimédia.

© Aline Jeannet 2019

Née en 1978 à Genève, Aline Jeannet a étudié les sciences sociales à Lausanne. Elle a fait ses armes dans plusieurs bercails culturels à Bruxelles, Genève et Lausanne. Elle est aujourd’hui documentaliste. Elle écrit de la sf et de la poésie, mais pas exclusivement. Petit caillou, nouvelle écrite dans le cadre du Prix de l’Ailleurs, est publiée en 2018 aux éditions Hélice Hélas (CH). Impuissant vs Insoumis (roman) a été publié en 2011 chez ÉLP éditeur (CA).

Son blog : www.acombustion.dosi.ch

La Zone du Dedans

Bruno Pochesci

De l’originalité, de l’humour, de la gravité, de l’effet de surprise, il y a dans ce texte tout ce qui fait l’éclat de la prose pochescienne telle que nous ne cessons de la découvrir depuis la première sortie du prosateur en question dans un Galaxies où il nous disait tout sur « Les Retournants ». Un peu plus de cinq années et une quarantaine de nouvelles plus tard, avec des incursions bienvenues et remarquées dans le roman, voici qu’il récidive avec un second le Bussy, inattendu pour lui (qu’il dit), mais bien mérité. Pour passer sous la barre des trente mille signes, il a dû amputer son texte de plus de 1500 mots, mais rassurez-vous : vous allez retrouver ici la version intégrale …

1. LA FIN JUSTIFIE LES DOYENS

LA BÂTISSE EST UNE DEMEURE DE MAÎTRE du dernier quart du dix-neuvième, entièrement retapée et plantée au cœur d’un parc de six hectares.

Bernard, le gardien, prépare son petit-déjeuner dans la cuisine de la dépendance de la maison de retraite qui l’emploie, les Lilas des Cariatides, une des plus prisées du lausannois. Tout en beurrant ses tartines, il sifflote l’air de musique classique que diffusent ces authentiques pièces de collection que sont ses baffles bluetooth, extrait d’une sonate dont il est hélas infoutu de se rappeler le nom. Cela lui arrive régulièrement, ces derniers temps, alors qu’il était pourtant incollable sur le moindre thème, la plus petite aria, de Monteverdi à Chostakovitch.

Un coup de klaxon retentit pile au moment où la bouilloire se met elle aussi à siffler, ce qui est d’autant plus étonnant qu’aucune livraison n’est attendue et que la rotation du personnel n’interviendra que dans une heure. Bernard écarte les rideaux pour voir de quoi il en retourne et découvre, derrière les grilles, un camion kaki dont descend un officier. Le gardien coupe le gaz et sort en charentaises, tartine à la main, avec cet air typiquement moqueur de celui qui sait qu’il y a maldonne. Nonobstant, le militaire lui coupe direct la chique :

— Monsieur, au nom du Conseil fédéral, veuillez nous ouvrir immédiatement.

— Pour quoi faire, mon capitaine ? Je crains qu’il n’y ait une erreur, ici il n’y a que des…

— Major. Major Candriaux, troisième bataillon, deuxième brigade d’infanterie. Aucune erreur, Monsieur : je vous expliquerai une fois que nous serons rentrés. Ouvrez, je vous prie.

— Je regrette, mais je dois avant tout prévenir madame la direct…

— Prévenez qui vous voulez mais ouvrez tout de suite, chaque seconde est précieuse ! braille l’officier, en pointant son pistolet vers le gardien.

Mains tremblantes, Bernard laisse choir sa tartine et doit s’y prendre à trois reprises avant de réussir à déverrouiller le portail, tandis qu’une douzaine de soldats bondissent de l’arrière du camion et qu’une ambulance rejoint le convoi, gyrophare allumé mais sirène muette.

Suivi par ses hommes, le major pénètre dans le hall des Lilas des Cariatides et s’adresse sans ménagement à la préposée à l’accueil, qui était en train de touiller son cappuccino :

— Madame Jeannette Python. Quelle chambre et quel étage ? Vite !

— Mais enfin, Mons…

— En joue ! fulmine Candriaux.

Six fusils pointés sur son visage, la réceptionniste lâche un hoquet étranglé qui vire au cri au moment où la directrice débarque à son tour dans le hall, alertée par ce raffut.

— Messieurs ! Qu’est-ce que c’est que ce scandale ! De quel droit osez-vous troubler ainsi la quiétude de nos anciens ? Et c’est quoi ces méthodes de nazis ?

Candriaux dégaine derechef son pistolet et défouraille trois bastos dans la machine à café où l’employée venait de se servir :

— Encore un mot et je vous en colle une chacune dans le genou, vu ? Je suis pressé et ne vous demande qu’une chose : où est Jeannette Python ?

Sans se consulter, la réceptionniste et la directrice tournent de l’œil.

— Putain ! Raillard, allez chercher les infirmiers ! Warlet, fouillez-moi cet ordi ! Les autres, avec moi !

Montés à l’étage, le major et ses sbires tombent nez à nez avec un vieillard qui trottine tout voûté vers la salle à manger, un sonotone clippé sur l’oreille droite.

— Grand-père ! Je cherche Jeannette Python !

— "P’tit con" toi-même, abruti ! Et puis c’est quoi cette tenue de carnaval que vous portez aujourd’hui ? Et il est où, mon muesli ?

Candriaux se retient de gueuler "dans ton cul !" et répète sa question à cent-vingt décibels.

— Ah ! Jeannette ? La superstar des Lilas ! Au fond du couloir, chambre 42. Quand je pense qu’elle pourrait être ma mère…

— À l’étage, vite ! Chambre 42 ! hurle Candriaux aux infirmiers restés au rez-de-chaussée, qui aussitôt se ruent dans les escaliers avec leur civière.

— Vous l’emmenez quelque part, Monsieur, c’est ça ? Je peux venir, moi aussi ? Si vous saviez comme je m’emmerde, ici… Même à 92 ans, j’ai encore tellement envie de vivre… Alors, vous m’emmenez ?

Le major pose une main sur l’épaule du vieillard et lui répond, soudain candide :

— Désolé mon gars, tu es beaucoup trop jeune…

Cinq minutes plus tard, les hommes en blanc redescendent une sorte de momie édentée, soigneusement arrimée et calfeutrée, qui arbore un sourire d’enfant et vient de se pisser joyeusement dessus, sans doute pour manifester sa vague approbation quant à cette balade imprévue avec de parfaits inconnus. Après tout, lorsqu’on a à peu près conscience du fait qu’on vient de fêter ses 119 ans, quel sens peuvent bien encore avoir des mots comme "imprévu" et "inconnu" ?

2. CONSEIL FÉDÉRAL ÉLARGI

— Bref, si j’ai bien compris, tous ceux qui se trouvaient à l’intérieur du périmètre au moment de l’accident sont définitivement… cernés.

C’est donc avec un jeu de mots spectaculairement idiot que le Président de la Confédération résume la gravité de la situation, au bas mot inédite, que vient d’exposer le professeur Birkmaier.

L’ensemble de l’assistance est bouleversé. Un des six autres Conseillers fédéraux, pourtant germanophone, se fend d’un inusuel "cazzo…" tout en dépit, auquel fait écho un "Scheiße…" non moins inusuel dans la bouche de son homologue tessinois. Quant à la Chancelière Droz, aussi trilingue que les autres mais point oublieuse de sa francophonie natale, elle contribue au sentiment d’impuissance ambiant d’un "putain, fait chier !" toujours de bon aloi.

Sur l’écran géant de la salle où se tient la réunion de crise, cinq images satellite, prises chacune avec cinquante-neuf minutes de décalage par l’ISS 2, défilent en boucle à dix secondes d’intervalle et montrent l’évolution de la première catastrophe quantique de l’histoire de l’humanité.

Sur la première, la "zone accidentée", mise en évidence par un filtrage spectroscopique, s’étend sur une surface mauve qui forme une sorte de dôme épousant les cent kilomètres du tracé souterrain du dernier-né des collisionneurs de hadrons, conçu et réalisé comme ses prédécesseurs par le CERN, à cheval entre les frontières suisse et française.

— Si seulement Lapierre avait attendu mon retour d’Oslo, comme nous en avions convenu… Il le savait, pourtant, que j’étais complètement opposé à l’emploi de la collision en crabe des bosons ! Mais qu’est-ce qu’il lui a pris, bon Dieu de Planck ? se navre Birkmaier, l’un des deux physiciens à l’origine du projet qui vient de lamentablement foirer.

Sur la deuxième image, la zone mauve a grossi et sa circonférence est passée des cent initiaux à cent-sept kilomètres environ.

— N’ayez aucun remords…, s’étrangle le directeur des renseignements helvètes. Il a justement profité de votre absence pour tenter seul l’expérience qui aurait dû confirmer l’existence de vos fichus antipréons ! De toute évidence, ce connard de français voulait pour lui seul la gloire exclusive de votre découverte !

— Ne parlez pas de Lapierre en de termes aussi peu amènes. Il a certes mal agi, mais c’était un homme de science, fermement convaincu que…

— Les convictions de ce fils de pute ont ouvert une boîte de Pandore qu’il paraît désormais impossible de refermer, professeur ! fulmine le chef des barbouzes. Heureusement qu’elle lui a itou pété à la gueule au passage, à cet Einstein de pacottille, parce que l’ardoise aurait été bien salée pour sa pomme hypertrophiée ! Cent mille personnes évacuées, cent mille autres disparues et cent-mille de mieux à évacuer d’ici une heure, ça fait quand même un rien désordre ! "Fukushima p’tite bite !", si vous me passez cet énième terme amène !

Sur les troisième, quatrième et cinquième images, la zone mauve s’étend respectivement sur cent-treize, cent-dix-neuf et cent-vingt-cinq kilomètres de circonférence. Son rayon progresse grosso modo au rythme d’un kilomètre l’heure, soit un mètre toutes les quatre secondes environ… Tous les hauts responsables d’état conviés à cette réunion de crise les regardent défiler dans un silence qui en dit long sur leur désarroi. C’est le Chef de l’Armée, Ivo Bellocchio, qui le rompt de sa voix rocailleuse :

— Impossible, pas helvète !

— Que voulez-vous dire ? lui demande, ébaubi, le Président de la Confédération.

— J’ai peut-être une solution à notre problème, mais elle requiert que nous passions outre tous nos principes et que nous agissions avec vitesse et fermeté.

— Il ne saurait en aller autrement, Bellocchio. À ce rythme, la Suisse telle que nous la connaissons aura disparu d’ici quelques mois !

— Dans ce cas, j’ai d’ores et déjà pris la liberté d’organiser l’opération "Cocoon-Goonies", qui sera déclenchée dans exactement douze minutes.

— L’opération quoi ?

— Vous n’aimez pas les vieux films, monsieur le Président ?

— Arrête de nous faire chier avec tes devinettes à la con et accouche, Ivo ! s’emporte une fois de plus le boss des barbouzes.

— Il s’agit d’un commando de cinq personnes à même de pénétrer dans la zone. Quatre femmes et un homme qui ne s’évaporeront pas, contrairement à tous ceux qui s’y sont essayés jusqu’ici.

— Mais c’est impossible, voyons, puisque…

— Je vous ai dit qu’impossible n’était pas helvète et je n’ai qu’une parole, madame la Chancelière. Regardez donc ce que nous avons découvert… Ordinateur central, procéder à identification de voix.

— Bellocchio, Ivo Gaetano, soixante-deux ans, Chef de l’Armée, identifié ! réplique aussitôt la machine, depuis l’éther des haut-parleurs qui lui sert de cordes vocales.

— Ordinateur central, image 1 : zoom sur l’aéroport de Genève.

Apparaît alors, sur l’écran géant, la structure aéroportuaire avec ses terminals et plusieurs avions stationnés en bout de pistes.

— Ordinateur central, même chose avec l’image 2 avant de la superposer avec l’image 1.

Des "oh !" de surprise s’élèvent au fur et à mesure que les cinq zooms sont mis les uns en perspective des autres : les avions changeant de place et d’aspect, tout comme les pistes et les différents bâtiments.

— Ordinateur central, en recoupant les cinq images avec les archives de la photohèque fédérale, donner pour chacune l’estimation du décalage temporel causé par la zone accidentée.

— Estimations, de la première à la cinquième, respectivement et avec une marge d’erreur de six mois : 87, 88, 90, 93 et 96 ans.

— Une progression géométrique…, résume pour tous Birkmaier. C’est décidément très taquin, le tachyon bombardé…

— Ta gueule toi, l’alchimiste ! oublie encore de surveiller son langage le chef des renseignements. Et donc, t’as prévu quoi ?

Le Chef de l’Armée se marre et enchaîne :

— Attends, je n’ai pas encore fini. Ordinateur central, image 1 : zoom sur l’accès principal de l’aéroport.

— Effectué.

— Ordinateur central, quadriller l’image et zoomer cadran B3.

— Effectué.

— Focaliser et zoomer encore.

— Effectué.

— Voilà. Vous en dites quoi ?

Sous les yeux de l’assistance, un bébé tout nu se tient assis au milieu de la chaussée.

— Ordinateur central, pour les images 2, 3, 4 et 5, même secteur et même procédure, jusqu’à ce que le sujet de l’image 1 soit repéré.

— Effectué.

— Ordinateur central, mettre en perspective les cinq images.

L’assistance retrouve sur chacune le même bébé, tantôt crapahutant, tantôt pleurant, mais physiquement inchangé.

— L’impact initial de l’accident a affecté tout ce qui se trouvait à l’intérieur du cercle délimité par le tracé du collisionneur. Mais la contraction temporelle qui accompagne son expansion physique épargne désormais les êtres vivants et la végétation. Ce bébé était un nonagénaire, avant que Lapierre ne presse le bouton… On en a repéré d’autres comme lui, ainsi que plusieurs enfants en bas âge. Mais d’une part, nous sommes dans l’impossibilité de communiquer avec eux et, de l’autre, que pourraient-ils bien comprendre de ce qui leur arrive ? Ne parlons même pas de leur demander d’agir pour tenter d’enrayer le processus…

— Vous parliez tout à l’heure d’un… commando ? hasarde un conseiller.

— Oui. Une idée à moi, mais qui n’aura plus aucune valeur d’ici une heure. Alors, basta blabla ! J’ai fait prélever de force les cinq supracentenaires du pays, et les ai tous fait acheminer sur un point que la zone mauve s’apprête à impacter.

— Supracentenaires ?

— C’est ainsi qu’on désigne les humains ayant dépassé les cent-dix ans. Quatre gaillardes et un expendable, tous âgés entre 116 et 119 ans ! Je les dépose dans un grand pré, la zone avance, les phagocyte et les rajeunit donc d’à peu près… Ordinateur central, estimation de la contraction temporelle d’ici dix minutes ?

— Estimée, 101 ans.

— Ils auront donc tous entre 15 et 18 ans. Un âge qu’ils devraient logiquement maintenir. On leur donnera oralement leurs instructions, depuis l’extérieur de la zone, en reculant au fur et à mesure. Ou bien avec des panneaux, si les ondes sonores ne passent pas. J’ai tout prévu.

— Mais pourquoi ne pas les leur donner tout de suite ?

— Ils sont tous sourds, gâteux et à moitié aveugles.

— Accepteront-ils ? Comprendront-ils seulement la gravité de ce qui est en jeu ?

— Nul ne peut le dire, mais nous n’avons pas le choix. D’ici une heure, plus personne sur Terre ne pourra pénétrer dans la zone, et la réaction quantique pourra continuer de s’emballer sans que personne ne puisse plus y changer quoi que ce soit. Soit dit en passant, un grand merci au crétin qui a eu l’idée de génie d’alimenter le collisionneur au tout-solaire ! conclut Bellocchio, avant d’obtenir un feu vert unanime, y compris celui d’un conseiller des finances qui se fait tout petit suite au scud balancé par ce connard d’hypertroufion.

3. EST-ON SÉRIEUX, QUAND ON A DIX-SEPT ANS EN MOYENNE ?

Allongée sur sa civière, Jeannette Python, 119 ans, 3 mois et 16 jours, classe 1952, observe cette masse bleue qui la surplombe. D’après le peu qui filtre à travers sa cataracte, et dans le chaos primordial par lequel ses synapses livrent encore de rares transmissions neuronales, elle comprend qu’il devrait s’agir du ciel.

Elle se sent bien, l’air est bon. Après tout, Dieu n’est peut-être pas une fable… "Qui mourra verra. Ou pas…", lâche son esprit dans un éclair de lucidité, en guise de testament intime, avant que sa carcasse usée jusqu’à la corde ne soit brièvement secouée par une intense brûlure.

L’instant d’après, elle le voit pour de vrai, le ciel. Avec les nuages, et tout. Et puis il y a cette odeur d’herbe, ces mille picotements sous son corps… Son corps… Cette chose méconnaissable depuis si longtemps… Cet écrin à souffrances qui, soudain, ne lui inflige plus le moindre désagrément… Et soudain, c’est le miracle. Double. Ces deux obus, pointés vers le ciel, ce sont bel et bien ses seins. Ces gants de toilette rèches, ces gourdes espagnoles qu’une infirmière lui lavait quotidiennement aux Lilas des Cariatides, ont retrouvé la splendide arrogance de leurs vingt ans. Elle se redresse et découvre quatre jeunes gens, aussi nus et stupéfaits qu’elle. Trois filles et un garçon, qui se dévisagent avec autant de joie que d’effroi. Ils sont cinq en tout. Tous à poil, dans un pré entouré de montagnes, avec des vélos derrière eux et une ligne droite d’à peu près cent mètres de lapins en cage ! Le premier vient de s’évaporer. Puis un deuxième, quelques secondes plus tard. Au bout de cette drôle d’enfilade, un camion militaire, surplombé d’un panneau électronique géant, affiche "N’ayez pas peur, vous êtes bien vivants et nous allons tout vous expliquer. Venez à notre rencontre, mais surtout ne dépassez jamais le premier lapin !" et démarre.

Bref, c’est Ubu chez Dalì…

— Ho sempre creduto al paradiso, ma non avrei mai osato sperare tanto ! lâche l’unique jeune homme de la compagnie, en palpant son corps, s’attardant sur ce ventre plat et musclé qui tantôt n’était qu’un amas de graisse flasque constellé de mélanomes.

— Nous sommes morts, c’est ça ? demande celle qui est peut-être la plus jeune du groupe.

— Non, sinon tu parlerais l’allemand comme moi, ou le rital comme l’autre ! se marre une jolie blonde qui se présente comme Greta Brandt et déclare avoir 117 ans et des poussières.

— Je suis suisse et j’ai… Enfin, disons que j’avais 119 ans. Je ne parle pas bien l’allemand et pas du tout l’italien. Est-ce que tout le monde comprend le français ? s’enquiert Jeannette, tandis que le camion approche et que trois autres lapins se volatilisent avec leurs cages.

— C’est bon pour moi. Azeglio Vinciguerra, cent-dix-houit ans, souisse itou.

— Che le comprend auzi et zuis ékalement zitoyenne helfétique. Mon nom est Karima Diesbach…, précise la jeunette de tantôt, avant d’ajouter qu’elle vient de fêter ses 116 ans.

— Flora Duroux. Je suis genevoise et je peux vous dire que nous ne sommes pas loin de chez moi parce que cette montagne, là, c’est le Salève. Toute ma jeunesse… Le dernier anniversaire que j’ai le souvenir d’avoir fêté c’est le quatre-vingt-treizième. Après, c’est le brouillard… Cela faisait dix ans que j’étais atteinte d’Alzheimer, mais il faut croire que ça n’empêche pas de faire d’ultérieurs vieux os, puisque je suis née le 23 août 1954…

Le camion stoppe à la hauteur de l’antépénultième lapin promis à l’évanouissement. Le temps que deux officiers en descendent et leur fassent signe d’approcher, les lagomorphes ne sont plus que deux.

"Surtout restez toujours derrière le premier lapin !", précise le panneau dans toutes les langues officielles de la confédération, excepté le romanche.

Les cinq jeunes gens rejoignent au trot la frontière invisible. Une drôle de quadrille se met alors en place, avec les militaires et le camion qui reculent au pas, tandis que les ex-momies qu’ils venaient de déposer dans ce pré les suivent au même rythme.

Les bouches des deux hommes s’ouvrent et se referment, mais Jeannette, Karima, Azeglio, Greta et Flora n’entendent rien.

— On ne vous entend pas ! Est-ce que vous vous nous entendez ? crie cette dernière.

Après leur avoir adressé un geste d’attente, un des officiers sort un élégaphone, effectue deux réglages et commence à parler dedans. Le panneau affiche ses dires au fur et à mesure.

"Nous vous recevons cinq sur cinq, les enfants…"

Les cinq adressent des pouces levés et autres demi-sourires à ces homards martiaux.

"Je suis le major Candriaux et je vous dois quelques rapides explications. Tout le monde comprend le français ?"

S’en suit une nouvelle salve de gestes d’approbation. Et le major d’expliquer les ahurissants tenants et aboutissants de la situation, en implorant leur aide pour le bien du pays et de l’humanité toute entière. Ce collisionneur de hadrons, devenu fou suite à l’imprudence d’un certain Lapierre, dont le vortex d’antipréons a créé une faille spatio-temporelle qu’ils sont les seuls désormais à pouvoir dans un premier temps stopper, puis résorber. Les jeunes gens ne comprennent pas vraiment tout, mais parviennent quand même à se faire une idée de leur éventuelle utilité.

"Vous allez donc prendre les cinq vélos derrière vous, que nous avons récupérés dans un musée en même temps qu’une carte détaillée du genevois de l’époque. Ils ont tous été fabriqués avant 1960 et ne devraient pas se volatiliser avant que vous n’arriviez à Meyrin. Au fur et à mesure que vous avancerez, vous découvrirez que le paysage évolue à reculons. Des voitures, des bâtiments, des infrastructures se matérialiseront ou disparaîtront sous vos yeux, ce qui pour vous constituera un très grand danger potentiel, si vous deviez vous trouver physiquement au même endroit et au même moment. Nous avons donc préparé un itinéraire sécurisé à 99%".

L’itinéraire s’affiche sur le panneau, tout en champs et sentiers, quasiment en ligne droite jusqu’à Meyrin.

"Une fois là-bas, vous pénétrerez dans le cœur du CERN, dont vous avez également un vieux plan à disposition. La salle de contrôle actuelle se trouve au même endroit que celle du précédent collisionneur, mis en service en 2008. Théoriquement, vous trouverez les appareillages à l’identique puisque, faisant partie intégrante de la structure, ils ont dû être épargnés par le phénomène".

"Un peu comme dans "L’invention de Morel" ", se dit Flora, qui est la seule à l’avoir lu.

"Maintenant, soyez très attentifs. Voilà la chose la plus importante, faudra bien vous en souvenir".

Un film d’une vingtaine de secondes, tourné dans la salle de contrôle actuelle, apparaît sur le panneau. Au niveau de tel appareillage ou de telle console, des flèches rouges incrustées à l’image indiquent tour à tour quels boutons presser, quelles commandes activer ou interrompre, et quelles valeurs ramener à quel niveau. Dix opérations en tout.

À part Flora, les jeunes gens semblent tous inquiets.

— Même cheune, ch’afais téchà tu mal afec la télécommante te ma télé…, avoue Karima.

"Pas de panique, nous allons repasser le film par portions, de sorte que chacune et chacun puisse mémoriser deux opérations. Jeannette, à vous les deux premières."

Après trois passages, Jeannette se déclare prête. Karima et Greta apprennent itou leur part. Flora se contente d’une seule diffusion et prétend même, sur un ton légèrement moqueur, avoir mémorisé les dix opérations dès le premier visionnage, gros QI oblige. Puis vient le tour d’Azeglio :

— Attendez oun moment : si j’ai bien compris, vous voulez que nous débranchions ce bidoule qui nous a rendou notre jeounesse. Ma qu’est-ce qu’il adviendra de nous, oune fois que cette macchina infernale ne marchera plous ? Col cazzo que j’ai envie de redevenir oun vieux croûton sénile et impotent, à deux doigts de la mort, moi !

— C’est dit d’une manière un peu rustique, mais il n’a pas tort ! approuve Flora, qui n’en pensait pas moins, mais n’osait sans doute pas.

"Et vos enfants ? Vos petits enfants ? Votre patrie, demain le monde entier ? Vous les laisseriez être engloutis par le néant ? L’expansion du phénomène est en théorie illimitée ! Bien à l’abri dans sa bulle temporelle, il n’y a pas de raison pour que cette saloperie quantique ne finisse par bouffer l’univers entier !"

— Mes enfants sont morts, mes petits-enfants sont des vieillards et mes arrière-petits-enfants j’en ai absoloument rien à foutre, puisque je ne m’en souviens plous et ne souis même pas soûr d’en avoir ! Quant au pays, je me souviens encore de cette poutain d’armée que vous représentez et que j’ai servi en son temps. En particulier de ces connards de Zourich, qui m’avaient bien bizouté des semaines dourant parce que je ne savais pas parler il tedesco ! Alors fanculo, la patrie ! Et l’ounivers ? C’est le problème dou Grand Patron, en admettant qu’il y en ait oun ! S’il a créé vos antijenesaisquoi, qu’il se démerde avec, moi je m’en lave les mani ! J’ai la chance d’avoir à nouveau vingt ans, cazzo ! Alors je veux bien le sauver, votre monde, mais j’ai sourtout envie de danser, chanter, manger, boire et baiser – oh oui, scopare ! – à plous soif !

Le major éloigne l’élégaphone de sa bouche et, s’adressant à son collègue :

— Mais bordel de merde, c’est quoi cet anarchiste que vous m’avez dégoté là, Galland !

— Qu’est-ce que je sais, moi, major ? Il n’y avait rien de tel dans son dossier ! Faut dire aussi qu’il a fait son premier temps en 1971, vous vous rendez compte ? Pile il y a un siècle ! Ça devait y aller à fond les ballons alors, l’omerta, dans la Grande muette helvète ! Sans compter que tout n’a pas été numérisé depuis, loin s’en faut.

— Hé ! Je ne vous entends pas mais c’est inoutile de vous dispouter, bande de cons ! Je tenais jouste à vous dire ce que j’avais sour le cœur, mais je ferai quand même ma part dou job ! Allez, finissons-en et montrez-moi vos opérations dei miei coglioni, avant que je ne change d’avis !

Soulagé, le major Candriaux s’exécute. Pendant qu’Azeglio apprend les deux dernières opérations censées sauver la Suisse, la planète et peut-être rien moins que l’univers, le chauffeur du camion crie :

— Major ! Il ne reste plus que dix lapins et il y a un fossé à cinquante mètres derrière nous. Il faut que nous soyons partis dans moins de deux minutes, sinon je ne pourrai pas rattraper la route !

"Nous devons y aller, à présent, mais vous savez ce qu’il vous reste à faire. N’oubliez pas que vous êtes notre dernier espoir, soyez dignes de la mission qui vous a été confiée".

Les cinq répondent par l’affirmative, tandis que les officiers remontent dans le camion.

— Major ! l’apostrophe soudain Flora.

Derrière le pare-brise, Candriaux reprend son élégaphone :

"Je vous écoute"

— De mon temps, il y avait un slogan très en vogue, que j’aimerais présentement vous illustrer.

"Lequel ?"

— Faites l’amour, pas la guerre…

Puis, d’un geste tout ce qu’il y a de plus naturel et jubilatoire, elle attrape le sexe d’Azeglio.

— Allez viens, toi. Ça fait plus de cinquante ans que j’attends ça, et tu en as manifestement aussi envie que moi… On va faire comme les lapins, avant que le destin ne nous remette en cage… Vous trois, allez-y : je connais le chemin, on vous rattrapera…

Tandis que le camion s’éloigne et que le dernier lapin s’évapore dans on ne sait trop quelle dimension, le major Candriaux observe dans le rétro trois jeunes filles nues, plutôt bien roulées, gagner leurs vélos et cartes du siècle dernier, tandis qu’une jolie brune se démène à califourchon sur un veinard qui bénéficie d’une résurgence inespérée du flower power…

4. ANTIPRÉONS, TU PERDS TON SANG FROID !

Jeannette roule à l’avant, Karima est au milieu et Greta ferme la marche. Trois jeunesses nues, les cheveux au vent, sur des vélos qui sont autant de pièces de collection. Allant de chemin en sentier et de champ en bosquet, sous un beau soleil qui ne brillera que dans un siècle, mais leur réchauffe quand même les miches.

La vie n’est plus cette désolation confuse qu’elle était encore la veille, dont le coup de faux final paraissait être la seule issue décente. Elles sont à nouveau jeunes, belles, libres… Et ont tout un mini-monde à leur disposition, ne croisant âme qui vive, ou meure. Aucune fatigue ressentie, nulle faim, zéro soif. Sans doute une autre blague des antipréons, décidément bien avisés dans le choix de leurs retombées. Bref, il flotte comme un parfum de vacances éternelles… Parfois, des maisons disparaissent, tandis que d’autres surgissent. Pareil pour les voitures, là-bas, sur la route. Mais dans ce champ elles ne risquent rien, a priori.

Greta se retourne et aperçoit au loin Azeglio et Flora, en train de les rattraper comme promis, après avoir mené à bien leur petite affaire. L’amour ne leur a donc pas coupé les jambes, pourtant si délicieusement en l’air, tantôt, lors d’une partie notoire…

Comme hypnotisée, Karima inonde sa selle (et pas que de sueur), le regard rivé sur l’époustouflant roulis du cul de Jeannette. Elle aime et a toujours aimé les femmes. Si elle osait, elle solliciterait auprès de la belle callipyge la même pause-bagatelle que viennent de s’octroyer les deux chanceux en passe de recoller au peloton.

Une sorte de clochard aux bras écartés apparaît, trente mètres devant Jeannette, avant de disparaître. Puis un autre, et un autre encore.

Soudain, Greta pousse un cri affreux. Karima et Jeannette stoppent leur course, se retournent et ne peuvent que hurler d’horreur. Telle une abominable sculpture moderne, Greta a été empalée par l’épouvantail qui vient de se matérialiser sur son passage. La roue de son vélo à la renverse, continue de rouler, tandis que son corps revêtu de nippes grotesques connaît un dernier soubresaut. Parvenus sur le lieu du drame, Flora et Azeglio ne peuvent qu’ajouter leurs larmes à celles de leurs camarades. Alors que l’italophone s’apprête à libérer la suppliciée, l’épouvantail regagne ses limbes quantiques et le cadavre de Greta glisse au sol. Le pal a pénétré dans la fesse droite, ressortant par le cou…

Aussi bouleversée soit-elle, Jeannette ne perd pas le nord :

— Nous reviendrons l’enterrer après avoir accompli notre miss… Oh merde !

— Quoi, merte ? hoquéte Karima, entre deux pleurs.

— Quelqu’un se souvient des opérations qu’elle avait en charge ? Flora, t’avais dit pouvoir mémoriser les dix !

— Oui, mais je ne suis quand même pas sûre à cent pour cent ! C’était juste de l’esbroufe pour emmerder l’autre crétin !

— Mais tu penses quand même pouvoir y arriver ?

— Peut-être une fois sur place… Faut voir, quoi !

— Inoutile de discouter, on verra bien. Allez, vite, andiamo les filles !

Les quatre remontent sur leurs vélos et, bravant avec réussite les objets divers qui surgissent et s’évanouissent, contournent la périphérie de Genève et pénètrent enfin dans la commune de Meyrin, où ils décident d’abandonner leurs vélos à cause du nombre important de véhicules "intermittents" présents dans les rues. Ils poursuivent donc à pied, privilégiant les trottoirs, guidés par les moult panneaux "CERN" dispatchés dans cette ville dont l’architecture leur rappelle tant leur prime jeunesse stricto sensu. Parfois les enseignes et les peintures changent, ou bien un réverbère s’évapore pour faire place au modèle par lequel l’administration locale l’avait remplacé naguère. Après une ultime prise de risque consistant en braver la chaussée, le groupe pénètre enfin dans le bâtiment où se trouve la salle de contrôle du collisionneur.

La plainte d’un bébé les cueille par surprise.

Il est là, par terre, devant l’ascenseur. Il pleure, mais pas à cause de cette faim qui, tous l’ont compris, n’affecte plus personne dans cette "zone du dedans". Il pleure parce qu’il a peur. Parce qu’il est seul. Parce qu’il a peut-être encore tous ses souvenirs, lui aussi. Mais contrairement à eux, il n’aurait plus la possibilité de les exprimer de manière intelligible. Karima le recueille et le cale entre ses bras. Le bébé, un petit garçon hier encore grand-père, se calme aussitôt et lui lance un regard qui contient tout l’amour du monde. Le même que lui renvoie Karima, qui n’avait pourtant jamais voulu d’enfant.

Suivant le plan que Jeannette a toujours gardé en main, ils empruntent plusieurs couloirs où seule l’apparition d’un distributeur de boissons antédiluvien les fait sursauter.

Et soudain, c’est la rencontre. Plus qu’inattendue.

Ils sont huit en tout. Huit jeunes, à poil comme eux. Six filles et deux garçons, dont l’un se coltine une vieille sacoche en cuir.

— Tiens, on dirait qu’on n’est plus seuls sur les lieux du crime ! lâche celle qui semble être la plus âgée du groupe. Je parie que vous êtes suisses !

— Gagné. Et vous, vous êtes à n’en point douter français. J’ai comme l’impression que nos gouvernements respectifs ont eu la même idée…

De francs rires éclatent et les présentations se font. Magali, la pontissalienne qui vient de s’exprimer la première, se revèle bien être la doyenne du groupe et même de la zone tout court, puisqu’elle est née une semaine avant Jeannette.

— Bon, ce n’est pas tout ça, mais chaque minute compte. Allons faire sauter ensemble cette putain de salle de contrôle ! lâche un petit brun tout mimi, en tapotant du plat de la main la sacoche qu’il porte. Avec ce kilo de dynamite, fabriquée l’année où j’ai eu le certif, on va leur mettre leur race à ces connards d’antipréons !

— Héla, toucement ! C’est quoi ces méthotes ? Fous fous croyez encore à l’époque tu Rainpow Varrior ? s’insurge Karima, le bébé qu’elle tient toujours entre ses bras laissant lui-même passer une lueur outrée dans le regard.

— Ce sont les ordres ! Et les ordres ça se respecte, mes enfants ! Lieutenant Gaston Vallombreuse, classe 1954, bien trop prématurément mis à la retraite en 2019 !

— Dis donc, je te rappelle que t’es en térritoire svizzero, ici, papà ! s’énerve à son tour Azeglio. Alors, tes bâtonnets, t’as qu’à te les carrer dans l’oignon ! Ou bien dans celoui de ton président !

— Il a dit quoi, là, le macaroni-rösti ? fulmine le lieutenant, en posant sa sacoche et en se dressant sur ses ergots.

— Qu’est-ce que je vous disais, hein, tout à l’heure ? Ils ont raison, les Suisses ! Moi aussi je veux tout laisser en l’état ! Je ne veux plus mourir, comme disait l’autre ! Je ne veux pas redevenir le cadavre hébété et moulé sur son fauteuil roulant que j’étais encore ce matin ! Maintenant que j’ai retrouvé mes dix-huit ans et mes fesses d’ébène, je ne les làcherai plus, Gaston ! hurle une superbe jeune fille noire, en se jetant sur l’artificier hexagonal.

— Salope ! Même pour ton cul fabuleux, je ne trahirais jamais ma patrie ! rétorque l’ancien officier, en giflant celle qui vient de lui mettre son poing dans la figure.

S’en suit une bagarre générale, à laquelle seules Karima, Jeannette et Magali se soustraient, navrées d’assister malgré elles à la première guerre franco-suisse depuis l’époque napoléonienne, nudiste de surcroît, doublée d’une énième baston civile entre villageois gaulois.

— Ça suffit, bande de cons ! finissent par hurler simultanément Magali et Jeannette, en se jetant dans la mêlée pour séparer les plus allumés.

Une fois l’ordre revenu, Jeannette résume :

— Nous sommes en territoire suisse, c’est un fait ! Mais vous êtes huit et nous sommes quatre, c’en est un également !

— Et encore, nous étions dix, avant que Soizic et Ernest ne soient emplafonnés par un tracteur sorti tout droit de 1974 ! précise une jeune femme délicieusement rondouillette, dont les yeux en amande bouffent déjà en douce les courbes de Karima.

— Une de nos camarades est également morte de la sorte, raison de plus pour unir nos forces et ne jamais plus perdre la tête de la sorte ! Françaises, Français, écoutez-moi ! Nous avons une méthode plus douce pour stopper le collisionneur, mais nous ne saurions ni ne voudrions vous l’imposer. Alors, soyons dignes des traditions démocratiques de nos pays respectifs, et votons ! Êtes-vous d’accord ?

La proposition de Jeannette faisant l’unanimité, elle demande qui est favorable à la méthode explosive. Six mains se lèvent, toutes françaises. Mais il manque à l’appel celles de Magali, ralliée au bon sens, et de Chantal, la martiniquaise qui ne veut plus se départir de son cul d’antan.

— Et maintenant, qui est pour la méthode douce ?

Les quatre Suisses votent en bloc, avec le renfort des deux dissidentes.

— Six pour et six contre…, proclame Jeannette, clairement embarrassée.

— Nein. Sieben sechs. Sept à six. La motion touce l’emporte…, proclame Karima, tout sourire.

Bien au creux entre ses bras, le regard pétillant, le bébé lève ostensiblement son petit bras droit…

5. DÉPARTEQUANTON

Jeannette pousse la brouette vers la frontière sud.

Celle par où elle et ses amis, co-fondateurs du DQVJ (départequanton vaudo-jurassien), ont pénétré il y a 857 ans.

La tache qui l’attend est toujours aussi pénible à exécuter.

Et a même viré à la double peine depuis que…

Elle se souvient. De tout…

De cet instant où, en sortant du bâtiment du CERN, après avoir trifouillé le collisionneur, ils avaient constaté que les plans temporel et dimensionnel de la zone étaient enfin stabilisés, les objets ayant cessé d’apparaître et de s’évanouir.

De comment elle, Azeglio, Flora, Karima et le bébé avaient quitté provisoirement leurs camarades français pour aller enterrer la malheureuse Greta, à bord d’une dodoche de babosses multicolore, sur la banquette arrière de laquelle se trouvait un exemplaire du Journal de Genève du 8 juin 1971, où un article évoquait la récente adoption au niveau fédéral du droit de vote aux femmes.

De l’idée d’Azeglio de pousser la balade un peu plus loin que le pré des lapins sacrifiés, où ils tombèrent nez à barrière invisible avec le major Candriaux et son fichu camion, qui d’emblée afficha un "Mais qu’es-ce que vous avez foutu ? Le dôme n’avance plus, mais ne se résorbe pas non plus !". L’italophone s’était alors fait un plaisir de lui signifier que Flora avait un cul et un QI sublimes, et que les choses étaient parfaites ainsi, le priant au passage d’adresser un chouette "vaffanculo !" de sa part et de celle de ses camarades tant au Conseil fédéral qu’au gouvernement français. Le feu que le major furibard avait alors fait ouvrir sur ces traîtres n’avait bien évidemment eu aucun effet, les balles des mitrailleuses se volatilisant aussitôt la frontière quantique franchie.

De Flora, cette cachottière qui n’ignorait donc rien des manipulations à effectuer pour stopper l’expansion du rayonnement des antipréons, sans pour autant l’interrompre. Il faut dire aussi qu’elle avait travaillé trente-cinq ans au CERN, jusqu’à sa mise en retraite en 2020…

De comment Suisses et Français avaient passé des mois à ratisser les mille et quelques kilomètres carrés de leur départequanton, retrouvant ainsi une petite centaine d’enfants et de bébés livrés à eux-mêmes mais également à l’abri de toute contingence nutritionnelle, ou liée au sommeil.

De cette nouvelle vie sans nuit, dans cette bulle à température constante, où tous les objets avaient réapparu pour de bon là où ils se trouvaient le 8 juin 1971.

Des pattes d’eph’ et des chemises à fleur empruntés aux magasins ; de Led Zeppelin IV ou d’Atom heart mother, écoutés des milliers de fois sur des platines à la pointe aussi inépuisable que les vinyles sillonnés ; du dernier Kerouac, ou San-Antonio, trouvés avec d’autres "nouveautés" sur le présentoir du libraire et lus jusqu’à les savoir par cœur ; de "Mort à Venise", de "Les mariés de l’an II", visionnés jusqu’à la nausée dans les deux uniques salles de cinéma du départequanton…

Et puis, bien sûr, de tous ces éternels ados qui forniquaient entre eux à gonades rabattues, parce que c’était encore la meilleure manière de le passer, ce fichu temps…

De cette grande et terrible distraction des premiers temps (grosso modo, les trois premiers siècles), qui consistait en l’aller se balader à l’orée de la frontière, dûment marquée par un tracé précis à quelques centimètres près, où il n’était pas rare d’échanger quelques signes avec "ceux de l’autre côté", chacun se demandant qui était vraiment en cage, et qui en visite au zoo…

De l’ennui qui s’installa, souverain et incontournable chez ces drôles d’immortels, et des rétrocessions de vie volontaires qui commencèrent…

Flora fut la première, après quatre cent douze ans passés dans la zone. Azeglio l’accompagna jusqu’à la frontière, où les curieux se faisaient toujours plus rares. Ils s’embrassèrent une dernière fois, elle franchit sereinement la frontière et tomba aussitôt en poussière.

Mais la vraie hécatombe eut lieu parmi les enfants et les bébés, encore plus livrés à l’ennui et à la répétition d’un quotidien où aucune évolution, aucune évasion, n’était possible. Les enfants purent se débrouiller seuls, mais les bébés avaient besoin d’aide.

Des cent-dix-neuf habitants initiaux du canton, ils ne sont plus que seize désormais.

Et bientôt quinze.

C’est Gunther, le "bébé" de Karima, que Jeannette pousse en ce moment, couché dans la brouette. Elle est arrivée à la frontière. De l’autre côté, cela fait bien un siècle qu’il n’y a plus personne, et que le Salève et ses alentours sont méconnaissables. Bombe ? Climat ? Armes chimiques ? Qu’importe, le résultat est là. Jusqu’à preuve du contraire, il ne reste plus que quinze être humains, perclus dans un passé figé et sans autre avenir que de pouvoir un jour éventuellement décider de ne plus avoir de présent.

— Tu en es bien sûr, Gunther ? demande Jeannette.

Le bébé lève son petit bras droit.

Alors Jeannette, 18 ans dans la zone, 119 au moment où elle y a pénétré et 976 si elle devait la quitter un jour, pousse la brouette de l’autre côté.

© Galaxies, Prix le Bussy et Bruno Pochesci 2019

Né près de Rome en l’an 2723 Ab Urbe condita, Bruno Pochesci est toujours aussi tiraillé entre l’écriture et sa passion de toujours, la musique. En mai 2766, il publie dans Galaxies sa toute première nouvelle, Les Retournants. Une soixantaine d’autres suivront, dans une vingtaine de revues et de maisons d’édition. Aussi à l’aise dans le fantastique que dans la science-fiction, il est le lauréat des prix Alain le Bussy (2767 et 2772 donc) et Visions du futur (2767 et 2769, bis repetita placent !), ainsi que du Masterton (encore en 2772) pour son premier recueil de nouvelles fantastiques, L’amour, la mort et le reste, publié chez Malpertuis. Son premier roman, Hammour, est paru chez Rivière Blanche en novembre 2769 et le deuxième, Scories (Éditions 1115), a été finaliste du prix Bob Morane (toujours en 2772, année décidément faste). Son premier recueil de nouvelles de science-fiction, L’espace, le temps et au-delà, paraîtra en septembre chez Flatland.

Nouvelles

Le Testament d’Erich Zann, suivi de La Fille de Valdemar

Brian Stableford

Traduit de l’anglais (Royaume-Uni) par Catherine Rabier

Les Moutons électriques, 2019

240 pages, 16 €

Pilier des éditions Black Coat Press, Brian Stableford est de ces érudits exceptionnels de l’Imaginaire, auteur non seulement d’études sur le sujet, mais également d’adaptations en langue anglaise d’une bonne partie du patrimoine merveilleux scientifique de notre pays. Mais l’homme, ne l’oublions pas, est également un écrivain de talent. Dans ce diptyque, il s’amuse à donner des suites à deux nouvelles extrêmement connues dont les auteurs respectifs sont Lovecraft et Poe.

« Le Testament d’Erich Zann » fait ainsi suite à « La Musique d’Erich Zann », publiée au début des années 1920. Centrée, comme la suivante, sur le personnage d’Auguste Dupin, enquêteur créé par Edgar Allan Poe (pour Double Assassinat dans la rue Morgue en particulier), elle suit les investigations de ce dernier et de son ami, narrateur du récit. Un inconnu s’ingénie en effet à supprimer les seuls témoins de la mort et de l’inhumation d’Erich Zann, ce violoniste prodige et muet, afin de pouvoir reprendre ses interprétations uniques, capables d’ouvrir un accès aux créatures indicibles que le lecteur connaît bien.

« La Fille de Valdemar », pour sa part, prolonge « La Vérité sur le cas de M. Valdemar », publiée dans les années 1840. Pour mieux relier ces deux univers, issus de maîtres incontestés du fantastique américain, Brian Stableford a situé l’intrigue de ses deux récits au milieu du XIXe siècle. « La Fille de Valdemar » est d’ailleurs encore meilleure que « Le Testament d’Erich Zann », tournant autour des non-dits du témoignage de Poe et des implications sur un Balzac s’approchant inexorablement de la mort, mais également sur le mystérieux et immortel comte de Saint-Germain.

En fait, en remarquable érudit qu’il est, Stableford ne se contente pas de réchauffer des intrigues éprouvées, il en explore les significations cachées, dévoile les arcanes de la création musicale de l’époque – avec un clin d’œil au grand Paganini – et nous expose avec une grande authenticité l’influence du mesmérisme, y compris sur la médecine et l’anesthésie indispensable aux opérations chirurgicales. Des lectures particulièrement savoureuses pour les amateurs éclairés !

Jena-Guillaume Lanuque

Revue

Le Novelliste no 3

Association Flatland, décembre 2018

210 pages, 12 €

La troisième livraison de cette revue qui mêle textes oubliés et nouvelles récentes est pour le moins copieuse avec neuf nouvelles, quatre articles, une interview et le dernier épisode du roman Hartmann, l’anarchiste, d’Edward Douglas Fawcett, une conclusion pour le moins mouvementée, qui pose entre autres la question de l’usage des armes : l’Attila, le dirigeable et son métal révolutionnaire n’auraient été une invention extraordinaire au service de la paix que le temps que les autres nations l’imitent.

Dans son éditorial, Léo Dhayer remarque que nombre de textes du présent numéro se placent sous le signe du macabre. C’est certainement vrai avec la nouvelle d’Yves Letort, « La Remontée du fleuve », sur une prouesse sportive qui allie technique et ce que l’on ne nomme pas encore dopage, pour concurrencer un train avec un pédalo, du monde des rêves de Sylvain René de la Verdière dont les « Contes des brumes » ne sont pas sans rappeler la cité de Kaddath de Lovecraft, sur un versant plus poétique cependant, et encore du voleur coincé sur un if, confronté à des satanilles sorties de leur terrier, dans « Le Grenier à cendres » de Nicolas Liau. Ça l’est peut-être du narrateur inquiétant de « Traitement », de Didier Pemerle, dont la nature reste à déterminer, mais moins du très poétique « Voyage dans le ciel » que propose Camille Flammarion à travers le système solaire et au-delà, et de l’article que l’Anglais George Griffith lui a consacré en 1898, où l’on apprend dans quelles circonstances le célèbre vulgarisateur a reçu un observatoire de la part d’un admirateur.

On trouve aussi un épisode de Dorcas Dene, détective, de George Robert Sims, une actrice de rôles de figuration qui devient la principale figure d’un curieux quatuor d’enquêteurs, réunissant un mari aveugle mais sagace, sa mère au bon sens éprouvé, et un bouledogue. Le texte est suivi d’un article de Jean-Daniel Brèque sur « Les Rivales de Sherlock Holmes » qui recense les détectives féminines s’étant illustrées durant la même période.

Une autre héroïne est incarnée dans « L’Aubergiste », de Renée Dunan, variation sur le thème de l’auberge rouge qui trucide ses clients. Le texte ne manque pas de style, ni de culture (on y évoque Pascal, Descartes, de Quincey, Balzac, Anatole France et l’histoire romaine sans oublier les considérations d’ordre scientifique lorsque des réflexions passent dans l’esprit « plus vite que la lumière ne parcourt les espaces interplanétaires »), il ne se dépare pas pour autant d’un humour sarcastique très moderne (ah ! ces cigarettes américaines « au tabac pareil à des poils d’aisselle hachés ») et d’un suspense mesuré. Mais son héroïne même est d’une étonnante modernité, qui n’hésite pas à agir nue pour échapper à ses adversaires. L’article de Noémie Gurvend, « Renée Dunan e(s)t Georges Damian », apporte quelques compléments bibliographiques sur cette autrice protéiforme, décidément passionnante, qu’on commence à peine à réhabiliter.

Toujours dans le registre macabre, d’autres plumes féminines sont au sommaire de ce numéro : « Fils des étoiles », de Nelly Chadour, est, sur le mode fantastique, une évocation saisissante des camps de la mort, tandis que « Si les morts savaient » de May Sinclair est une histoire de fantômes, classique en apparence, où cette phrase, qui revient comme un leitmotiv, s’interroge sur ce que les disparus peuvent apprendre de ce qu’on dit sur eux.

Au rayon iconographie, c’est une autre femme qui est évoquée par Mireille Meyer, Jean-Jacques Régnier et André-François Ruaud : « Reno, peintre des villes » retrace le parcours d’Irène Hassenberg, artiste de l’entre-deux-guerres, dont la puissance graphique, dans le registre de Dufy, est étonnamment contemporaine. Ses illustrations de New York rappellent, avec soixante-dix ans d’avance, les dessins d’un Dupuy et Berbérian.

Tandis que Nellie d’Arvor interviewe l’archéobibliographe Fabrice Mundzik, fondateur des défuntes éditions Bibliogs, attachées à exhumer les textes du passé, à retrouver les auteurs sous les pseudonymes, Léo Dhayer fait le point sur les trois premiers numéros du Novelliste qu’il anime au sein de Flatland : son départ annoncé, faute de temps, après le numéro 5, est un appel à d’éventuels repreneurs. Au vu de ce qui a déjà été publié, il serait dommage qu’une revue de cette qualité s’arrête en si bon chemin.

Claude Ecken

Nous avons aussi reçu

Et nous en parlerons peut-être…

Destruction, Ezekiel Boone, traduit de l’anglais (Etats-Unis) par Jérôme Orsoni, Actes Sud, mars 2019, 368 pages, 22,80 €

Le commandant Reynard ne disait jamais de grossièreté, sauf que là vraiment, désolé, mais c’était la crotte totale. Qu’est-ce que c’était que ce bazar ?

Nouvelles, tome 1 (1945-1954), Jack Vance, sous la direction de Pierre-Paul Durastanti, le Bélial, février 2019, 1056 pages, 34 €

Jack Vance. Y a-t-il un nom, parmi ceux des auteurs de science-fiction, qui évoque mieux le dépaysement, l’exotisme, l’épopée ? L’ironie, la sophistication, le mélande des genres ?

Helstrid, Christian Léourier, Le Bélial, février 2019, 130 pages, 8,90 €

Parfois, Vic s’interrogeait : pourquoi diable avait-il échoué sur Helstrid ?

La tribu des nomades, Benjamin Desmares, Rouergue, mai 2019, 368 pages, 15 €

Elias ne connaissait la ville que décrépite.

La chasseuse de trolls, Stefan Spjut, traduit du suédois par Jean-Baptiste Coursaud, Actes Sud, mars 2019, 640 pages, 23,80 €

Le ver de terre collé au bitume est aussi long qu’un serpent. Non, plus long.

La mante au fil des jours, Christine Renard, éditions GandahaR, mars 2019, 202 pages, 10 €

Les gens disaient de Jacques Bréal qu’il n’avait pas toute sa tête, qu’il avait « la folie de la persécution ».

L’invention du représentant de la planète 8, Doris Lessing, traduit de l’anglais (Angleterre) par Sébastien Guillot, La Volte, mai 2019, 176 pages, 20 €

Vous voulez savoir ce que nous inspiraient les Agents canopéens à l’époque de la Glace ?

Black Bottom, Philippe Curval, la Volte, sept 2018, 310 pages, 20 €

De quoi m’est venu l’idée d’raconter mon histoire ? Sérieuse méfiance. Parfois même j’ai douté d’en avoir pris la décision.

Nouvelles de Kerys, Catherine Loiseau, ed Hydralunes, la fabrique à chimères, juillet 2017, 96 pages, 5 €

Félicitations si vous tenez ce morceau de papier entre vos mains fébriles. Félicitations en effet, car cela signifie que vous venez d’intégrer le corps des mercuriens de Sainte-Victoire.

Simili Love, Antoine Jacquier, ed Au diable Vauvert, 2019, 254 pages, 18 €

Pas que j’avais manqué d’amour, non, on ne pouvait pas dire cela. Sans doute même un privilégié.

Le Temps revisité, Anthologie réunie par Stéphane Dovert, éd. Arkuiris, 2019, 416 pages, 18 €

La science est un fait anthropologique qui se pose aujourd’hui comme le seul réconfort possible de l’Homo rationalis face à la complexité de l’Univers.

Revenir de l’Avenir, Anthologie du Prix Mille Saisons, dirigée par Olivier Portejoie, Editions du Grimoire, 2019, 476 pages, 25 €

Des forces qui dépassent notre entendement nous poussent au mouvement.Elles sont internes ou externes, de réaction ou bien d’action. Nous n’agissons pas en conscience, pas toujours…

Cogito, Victor Dixen,éd. Robert Laffont, Paris, 2019. 544 pages, 19,90 €

Quand Roxane se décidera-t-elle à utiliser son cerveau ?

Le Triomphant, Clément Millian, éd. Equinox les Arènes, 2019, Paris, 270 pages, 12,90 €

Les chiens marchaient sur la France.

À lire encore cet été…

Olympus Mons T5 Dans l’ombre du soleil. Pour l’efficacité clinique de ce thriller qui combine science-fiction et géopolitique. Américains et Russes s’affrontent à coups de missiles pour contrôler l’Anomalie 1 dans la mer de Barents, la tendance est à une Troisième Guerre mondiale. Sur Mars, Elena Chevtchenko fait la rencontre d’un androïde d’origine extraterrestre qui lui explique une autre guerre, celle d’entités dont les moyens technologiques dépassent épouvantablement les armements humains. C’est peut-être là une chance pour essayer de stopper ce compte à rebours qui sera fatal à la Terre. Christophe Bec pour un nouveau scénario à tiroirs terriblement efficace et Stefano Raffaele au graphisme un poil trop classique, mais qui ménage des effets des plus spectaculaires. Final en vue avec le prochain tome. (Soleil, 48 pages couleurs, 14,50 €)

Colonisation T3 L’arbre matrice. Pour cette nouvelle mission de sauvetage des nefs des colons perdus, Denis-Pierre Filippi a choisi de balader l’équipe de Milla Aygon sur plusieurs planètes aux attraits et dangers des plus étonnants. Dans les profondeurs océaniques d’X42F dans le système inexploré de Démétrior tout d’abord, dans la cité suspendue d’Armilia ensuite, puis sur la planète administrative Prima Six. En ces différents endroits, ils devront faire face à d’étranges révélations concernant les Atils, cette race alien qui a permis à l’humanité de voyager dans l’espace. Mensonges, traitrises et beaucoup de questionnements qui remettent en cause des relations amicales et cachent des enjeux fort complexes pouvant mettre en péril le sort de l’humanité. Le dessin luxuriant et l’imagination de Vincenzo Cucca semblent sans limites en ce troisième tome qui confirme cette série pour sa capacité à distraire dans un univers de space opera très coloré. (Glénat, 48 pages couleur, 13,90 €)

Niourk. Pour cette très belle Intégrale en couleur qui permet de lire d’un tenant l’excellente trilogie réalisée par Olivier Vatine dans le sillage du roman de Stefan Wul, paru au Fleuve Noir Anticipation en 1957. Il se fait fidèle à ce récit post-apocalyptique qui voit celui que l’on nomme l’enfant noir emmener une tribu primitive à la recherche de Niourk, la ville des dieux. Accompagné de son ours des montagnes, il découvrira les vestiges d’une civilisation partie pour Vénus, 500 ans plus tôt, pour fuir un monde radioactif. L’immense connaissance qu’il va acquérir le placera devant des choix qu’il pensait réservés à des dieux. Vatine a fait quelques ajouts de personnages, notamment féminins, et offre un récit d’une fluidité remarquable, par un découpage où son trait fin et ses alternances de plans, dont de magnifiques pleines pages, font merveille. Voici la lecture idéale pour profiter d’un espace de farniente en cet été 2019 ! (Ankama, 160 pages couleur, 19,90 €)

Gens de la Lune

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epub version 1.01 — 17/07/2019

1 CCA : chaîne de conscience artificielle

2 SCAD : Système de contrôle d’accès aux drogues.

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Mercredi ?

Le Cube

La Zone du Dedans

Et pour quelques notices de plus : Notes de lecture

Et pour quelques (S)trips de plus

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