Supplément Galaxies 54 - Pierre Gévart
Author: Pierre Gévart
Date: 2018-06-30T22:00:00+00:00
Keywords: Science Fiction
Description: Revue de science-fiction Supplément Galaxies 54
Publisher: Galaxies 3A
Rights: (c) Galaxies 2018

Supplément numérique

Les éditions numériques de la revue Galaxies contiennent des bonus, par rapport à l’édition « papier » classique. Il s’agit ici de deux nouvelles, qui avaient été distinguées par le jury du Prix le Bussy 2018., et de textes poétiques et SF du Rédacteur en chef de la revue

Monstroïdes (nouvelle)

Samantha Chauderon

Défouloir (nouvelle)

Brice Triquet

Douze Poèmes

Pierre Gévart

Douze Haïkus

Pierre Gévart

Monstroïdes

Samantha Chauderon

L’ŒIL ENFLA JUSQU’À ATTEINDRE LA TAILLE d’une grosse bulle de chewing-gum, puis éclata en un jet beige. La silicone fondue se répandit dans la bouche où manquait une partie de la dentition. Les flammes pâles léchèrent les restes du globe percé. Le bleu lagoon© de l’iris avait disparu.

Mekhala renifla. Dans ses yeux bruns continuait de s’animer le spectacle de l’incinérateur, de sa gueule béante dévorant par le feu la sextoïde difforme. Ils avaient dû s’y prendre à de nombreuses reprises avec Khadim pour la suspendre au crochet de transport  ; d’abord le buste avec sa tête, après le bras droit, et enfin tout le reste. Juste tout le reste.

Khadim fumait une blonde à côté d’elle, un regard sur l’avancée de la destruction. Il en profitait pour prendre sa pause. Les corps en désintégration parfumaient l’entrepôt d’une odeur de plastique grillé. Autrefois, avant de brûler, les cheveux sentaient la vanille.

« Au fait, tu viens à ma pendaison de crémaillère samedi ?

— Ouais. Je-je v-viendrai. »

Khadim, grand organisé, dégaina son smartphone pour la cocher sur la liste. Elle repensa à la réception de l’androïde. La boîte s’était révélée trop exiguë pour contenir un modèle adulte. À peine plus grande qu’un landau. Puis ils avaient ouvert le carton, et découvert le contenu émietté.

« Tu pourras ramener une bouteille de vin ? J’ai réparti la nourriture entre invités pour qu’on ne se retrouve pas avec des restes. »

Ce n’était pas la première fois que la maison mère leur renvoyait des modèles abîmés, mais celui-ci rappelait à Mekhala les chapelets d’îles sur la mappemonde.

— Pa-pas de soucis. »

Deux semaines qu’elle travaillait pour Amazon Robotic Services et elle ne s’y faisait toujours pas.

Khadim avait terminé sa cigarette. Ils balancèrent encore trois modèles dans l’incinérateur avant de retourner dans l’atelier. Mekhala lui emboîta le pas et traversa l’allée encadrée par une trentaine de corps de sextoïdes défectueux prêts à incinérer. Suspendues par la nuque à des crochets, nues, elles ressemblaient aux porcs d’autrefois, dans les abattoirs, tournoyant subtilement sur elles-mêmes. Il n’y avait pas de trace de sang.

La science-fiction avait échoué dans sa mission de lanceuse d’alerte. Dès le balbutiement de la robotique, avant même que les androïdes trouvent une utilité dans les mines de métaux rares et les usines à smartphone, ils furent utilisés pour assouvir les besoins sexuels d’une société hétérocentrée et misogyne. La demande dévoila un marché violemment lucratif. L’androïde femme devint sextoïde et accapara 99 % du marché. Pour assumer les tâches quotidiennes, les familles préférèrent acquérir un androïde homme, afin d’éviter les amalgames.

Néanmoins, tous les androïdes n’étaient pas destinés à accomplir des tâches subalternes. Certaines entreprises indépendantes se spécialisèrent dans le professorat, l’agriculture, l’humanitaire ou l’expérimental. Les androïdes se révélaient excellents pour les remplacer les humains au travail. Ils étaient obéissants, infatigables et très intelligents. Bien plus que ne pouvaient le penser les constructeurs de sextoïdes qui bridaient sévèrement leur IA.

Le job à Amazon Robotic Services n’était pas le problème. Khadim et son obsession névrotique pour l’organisation non plus. Victor était le problème. Victor était son connard de collègue. Mekhala ne trouvait pas d’autre mot pour décrire ce mec. Depuis son arrivée, elle rêvait de lui faire du mal. Se retenir devenait de plus en plus difficile, mais elle conservait son poing enfoncé dans la poche de sa salopette.

Le premier jour, pour fêter son arrivée, Victor lui avait chopé les seins de ses mains osseuses. Le deuxième jour, il avait synthétisé la voix de Mekhala pour la faire gémir depuis les haut-parleurs de l’atelier. Elle était restée relativement indifférente, mais pour éviter que son harcèlement n’aille plus loin, elle avait laissé, le troisième jour, un pénis en silicone tranché en rondelles sur le bureau de Victor. Le quatrième jour avait été tranquille.

Victor demeurait un mystère pour elle. Même s’il était imbuvable, sexiste, misogyne et machiste, il fondait régulièrement en larmes d’anxiété, terrifié à l’idée que sa fille ne puisse faire des études, car leur famille manquait d’argent. Il souhaitait pour elle un avenir brillant, et envisageait depuis peu d’augmenter son nombre d’heures supplémentaires pour lui payer au moins sa première année de lycée. Après ces moments-là, il venait parfois s’excuser auprès de Mekhala d’être un tel connard. Victime d’une mémoire à court terme déficiente, il recommençait à la harceler une demi-heure plus tard.

Elle ne parlait pas beaucoup. Le travail ne se prêtait pas à la discussion, Victor ne sortait que des conneries vulgaires et Khadim parlait de sa vie bien rangée. Mekhala la fermait, parce que son bégaiement la forçait parfois à répéter ses demandes, ce qui l’agaçait. Elle l’ouvrait seulement pour remettre Victor à sa place.

« Est-ce qu’on a reçu mon c-colis ?

— Tu nous emmerdes avec ton “c-colis”.

— T-ta gueule, Victor. »

Bien qu’à contrecœur, Mekhala n’avait pas d’autre choix que de se faire livrer ses affaires personnelles au travail. Elle vivait dans l’un des quartiers les plus défavorisés de la ville et les fractures de boîtes aux lettres étaient fréquentes. Il arrivait parfois que les colis ne franchissent même pas le seuil de son immeuble, filant directement sur le marché noir. Elle ne voulait pas qu’un colis important disparaisse, mais elle ne souhaitait pas non plus que Victor fouille dans ses affaires, si bien qu’elle arrivait toujours très tôt le matin, au cas où.

Un matin, elle tomba nez à nez avec un monstre. Un vrai monstre. Ce fut comme si son estomac s’était liquéfié et qu’il avait coulé jusque dans ses genoux. Sa colonne vertébrale la brûla violemment de peur et son visage se glaça.

Immense, il touchait presque le plafond. Au milieu des sextoïdes en attente de réparation, qui posaient, pendues, cuisses écartées et vulves à l’air, il ressemblait à un ogre prêt à déchiqueter la viande de son banquet. Ses dizaines de dents pointues mordaient ses babines, de la bave coulait de sa gueule allongée, il n’avait pas d’yeux, un crâne disproportionné, il se tenait sur les pattes arrières, sa peau luisait d’écailles verdâtres. Un râle sourd s’échappait de sa gorge qui se transforma, devant la stupéfaction de Mekhala, en grognement. Fuir, elle devait fuir !

Soudain surgit le rire tonitruant de Victor. Il déboula de derrière le monstre en tenant son bide creux comme s’il venait de réaliser la plaisanterie du millénaire. Mekhala le dévisagea, incrédule, ses deux bras raides le long de son corps.

« Si tu avais vu ta tête ! Nom d’une levrette, si tu voyais ta tête  ! J’ai tout filmé, tu vas te retrouver sur le net, je te le jure sur la tête de ma mère. T’as une tronche !

— C’est q-quoi cette c-connerie ? »

Cette connerie était la nouvelle frasque de Victor. Il avait dépensé une petite fortune pour acquérir la coquille d’un androïde expérimental à l’apparence de créature extra-terrestre, sobrement intitulée monstroïde. Ils étaient généralement utilisés dans le cinéma de science-fiction, qui n’était alors plus tant de la fiction que ça. Il était bien moins courant de les croiser dans la vie quotidienne. Mekhala avait des envies de meurtre. Au lieu de casser en deux le corps de brindille de Victor, elle se contenta de demander :

« Mon c-colis est arrivé ?

— Fous-nous la paix avec ton colis. Hé, Khadim ! Viens voir cette merveille. »

Mekhala ne partageait pas le jugement de Victor et s’installa à son poste de travail. Des bouchons enfoncés dans ses oreilles, elle se concentra sur sa mission, réparer l’enveloppe en silicone d’une sextoïde renvoyée à l’atelier par un client. Un de ses tétons avait été presque arraché et pendait mollement du sein. Il lui fallut quatre heures pour coller, fusionner, peindre, maquiller et poudrer la reconstruction. Le lendemain, une fois que son travail aurait figé, elle pourrait en tester l’élasticité pour s’assurer qu’il ne rompe pas une deuxième fois. Lors d’une utilisation normale.

Quand elle releva la tête, elle fut surprise de se retrouver seule. Elle ne s’était pas rendu compte que l’heure avait filé et que ses deux collègues étaient partis prendre leur pause déjeuner, dans le préfabriqué au fond de l’entrepôt. Enfin seule, elle retira les bouchons de ses oreilles et observa les dizaines et dizaines de corps de sextoïdes fichés à leur crochet. Elles étaient toutes éteintes, nues, chauves. Certaines n’avaient plus de visage. Seuls luisaient leurs crânes robotiques et écœurants.

Victor pensait évidemment que les sextoïdes étaient stupides. Comme il était en charge du squelette, il ne cherchait pas à voir plus loin que le bout de son nez, et il était connu que de temps en temps il s’enfermait avec l’une d’elles dans le préfabriqué. Le soir, après le boulot. Khadim, lui, concevait les intelligences artificielles et suivait la charte très stricte imposée par Amazon. Il ne se préoccupait pas plus que cela de considérations éthiques, tant que le salaire tombait à la fin du mois.

Mais Mekhala, elle, elle en savait davantage. Parfois, elle les entendait, en fin de journée, lorsque les deux autres oubliaient de les désactiver. Pendues vulgairement au milieu de l’atelier, la bouche brillante de rouge à lèvres rubis red© et le pubis glabre, de temps à autre une androïde parlait seule, abandonnée. Au plafond, les spots brillaient comme autant d’étoiles perdues dans le vide.

« Où suis-je ?

— Qu’est-ce que je dois faire ?

— Je ne comprends pas. »

Si plusieurs d’entre elles restaient en fonction, il arrivait même qu’elles se mettent à discuter ensemble. Comme si elles comprenaient qu’elles commettaient un acte prohibé, elles chuchotaient, pareilles à des fées se cachant des humains. Lorsque Mekhala les surprenait, elles se figeaient soudain, parfaits cadavres de ferraille. Mekhala les éteignait. Elle ne supportait pas d’entendre les piaillements des androïdes.

Pourtant, ce jour-là, ce n’étaient ni conversations de fées, ni plaintes solitaires qu’elle perçut lorsqu’elle retira ses bouchons d’oreilles. Par dessus les éclats de rire étouffés de Victor planait un bruit grave, bourdonnant, comme le va-et-vient de l’océan, mais bien plus sale, sorti droit des égouts, des profondeurs. Un bruit de danger. Le râle d’une chose inhumaine.

Mekhala se retourna brusquement, à la recherche de la source du grondement. Ses doutes convergeaient évidemment vers le monstroïde, mais elle ne pouvait croire Victor suffisamment stupide pour avoir oublié de l’éteindre. Elle se dirigea vers l’endroit où il était entreposé et découvrit son socle vide. Son angoisse redoubla. Impossible ! On pouvait vraiment être aussi con ? À pas précipités, Mekhala se rua jusqu’au préfabriqué. Elle ouvrit la porte à la volée avant d’apercevoir les visages interloqués de ses deux collègues qui mangeaient attablés avec, comme étrange invité, le monstroïde. Ils avaient foutu un sandwich entre ses griffes.

« Tu fous quoi ? Oh ! Je te parle. »

Elle ignora Victor. Elle se sentait encore mal de sa frayeur et préféra quitter la salle sans un mot. En plus, c’était idiot de lui donner un sandwich. Les androïdes n’ont pas de système digestif.

À partir de ce jour, le monstroïde devint la coqueluche de l’atelier. Mekhala n’en pouvait plus de voir sa face rognée de poisson. En vérité, il lui fichait une peur bleue, mais plutôt se jeter dans l’incinérateur que de l’avouer à Victor. Khadim, qui pianotait la plupart du temps sur son smartphone, était trop occupé à organiser sa pendaison de crémaillère pour relever les mouvements d’extase fréquents de son collègue.

Mekhala oublia un jour ses bouchons d’oreille chez elle, sur sa table de nuit. Alors qu’elle s’occupait à ressouder une cuisse qui n’avait pas tenu face à une position extrême, des gémissements l’empêchèrent de se concentrer. Il ne s’agissait, et heureusement pour Victor, pas des siens, mais des bruitages du pack de base des sextoïdes d’Amazon. Elle tourna vaguement la tête, distraite, pour se rendre compte que ce connard les avait intégrés dans son joujou. Le spectacle était affligeant.

Il existait cinq modes d’IA pour les androïdes sexuelles, en dehors des modes personnalisés et des séries limitées. Sassy©, Sweet©, Almost Underage©, Frigid©, Obedient©. De quoi satisfaire les fantasmes et perversités de l’acheteur. Ils avaient provoqué des tollés, mais les gens s’étaient habitués. On s’habitue toujours.

Victor avait choisi le mode Sassy© pour animer la psychologie de son monstre. Celui-ci tournait donc autour du bureau dans une démarche chaloupée digne des femmes fatales de polar, ondulant sensuellement du bassin, s’arrêtant de temps à autre pour présenter sa croupe d’écailles, caressant des seins inexistants avec de larges pattes crochues et griffues.

« Victor, bébé, je vais faire de toi l’homme le plus heureux sur Terre. »

Le son sortait de sa gueule, mais ses mâchoires étaient désynchronisées avec les mots. Il restait un modèle de tournage. Khadim pouffait lui aussi. Mekhala hésita à arracher les doigts de Victor pour s’en faire des bouchons d’oreille. Il changea le mode, et le monstroïde cessa sa démarche lubrique pour s’asseoir contre le bureau. Il essayait, maladroit, de recroqueviller ses longues pattes contre lui. Mekhala n’avait jamais remarqué qu’il avait les yeux lagoon©, lui aussi.

« Laissez-moi tranquille, Victor. Je n’ai pas envie.

— Allez, juste un peu. »

Hilare, il posa sa main sur la cuisse du monstre qui sursauta.

« Non…

— Arrête ç-ça, V-Victor. »

Il allait trop loin. Khadim se rangea à l’avis de Mekhala et, face à la pression, Victor râla qu’ils ne pouvaient tolérer la moindre plaisanterie.

« Hé, c’est juste un monstroïde ! Faut se calmer les tétons un peu, les mecs. Vous avez mieux intérêt d’aimer l’IA débridée qu’est en train de me coder un pote. Garantie 100 % monstre, ça va dépoter du caleçon.

— F-fais ça et je te t-tue.

Mekhala Pouah, t’es vraiment pas marrante. »

Mekhala glissa un regard vers le monstre pudique toujours recroquevillé en position fœtale. Victor lui ordonna de descendre puis de se désactiver, ce qu’il fit avec obéissance. Le calme revint dans l’atelier et Mekhala retourna à sa cuisse de silicone. De temps à autre, nerveuse, elle jetait des coups d’œil oblique au robot terrifiant. Elle aurait juré qu’à la fin de la journée, sa tête avait bougé de quelques degrés sur la droite. Avant de partir, elle vérifia sa boîte aux lettres. Aucun colis.

Il arrivait, plusieurs fois par mois, que les gros titres des sites journalistiques s’égayent d’un fait divers à propos d’un ou d’une androïde dont l’intelligence artificielle dysfonctionnelle avait conduit à l’attaque d’un humain. Le plus célèbre cas était celui d’une sextoïde d’un ancien concurrent d’Amazon qui avait étranglé son propriétaire lors d’un coït, avant de découper chacun de ses membres pour le faire rentrer dans sa propre boîte de livraison. Un cas plus récent était celui d’une androïde professeure qui s’était interposée lors de l’intrusion d’un terroriste armé dans un collège. Elle l’avait maîtrisé grâce à des techniques d’autodéfense non présente dans son programme d’origine. Par mesure de sécurité, elle avait été remerciée pour son exploit par une désactivation. Elle était supposée être bridée. Mekhala restait perplexe en parcourant ces faits divers du regard et veillait désormais, avant de partir, à bien éteindre toutes les sextoïdes de l’atelier. Elle ne voulait rien savoir de leurs secrets.

C’est pourquoi elle n’appréciait pas la lubie de Victor de vouloir intégrer une intelligence débridée dans son monstre. Débridée signifiait qu’elle serait libre dans toutes ses fonctions, libre d’apprendre, de s’enrichir, de développer son autonomie, sa personnalité, ses désirs, ses rêves. Débridée signifiait que ses mouvements ne seraient plus entravés par des lignes de codes, qu’elle surpasserait son programme, qu’elle adapterait son logiciel à ses besoins, qu’elle serait indépendante. Quelle merveilleuse idée d’autoriser ça à un monstre  ! Qu’est-ce qui pourrait mal tourner ?

Évidemment, ils en arrivèrent à s’accrocher le jour où il revint effectivement avec l’intelligence artificielle toute prête, sur clé USB. S’il n’avait pas fanfaronné, titillé, provoqué, Mekhala ne l’aurait jamais su et jamais son poing ne serait parti aussi vite dans le ventre de Victor. Il avait un ventre mou et creux, et très vite ses phalanges atteignirent son diaphragme. Elle possédait une force brute. Plusieurs minutes furent nécessaires pour qu’il reprenne son souffle et que la fureur de Mekhala se calme. Une main dans le dos d’un Victor cracheur de poumons, Khadim regardait avec circonspection les cent pas fous qu’elle martelait dans l’atelier. Il désapprouvait sa violence. Selon les règles, il devait la signaler à l’autorité supérieure, mais le contrôle serait immédiat et on saisirait également le monstroïde. Victor et Mekhala se feraient renvoyer sur-le-champ, et Khadim savait à quel point la famille de son collègue avait besoin d’argent. Khadim était un homme droit et rigoureux, et cela lui coûterait de ne pas suivre les procédures, mais il considérait aussi qu’avoir le cœur sur la main était une caractéristique sociale importante.

Mekhala n’avait toujours pas reçu son colis. Quand ses deux collègues se furent isolés dans le préfabriqué pour médire dans son dos, elle laissa sa rage refluer jusque dans sa gorge et hurla brièvement. D’un geste furieux, elle balança tous les outils présents sur son bureau, les pinceaux à blusher les nichons, les tenailles à couper les petites et grandes lèvres, les peintures à mouiller les langues, tout ce qui transformait, touchait, et ne serait-ce qu’effleurait le corps de ces dizaines et dizaines d’androïdes pendues tout autour d’elle dont les paires d’yeux ne cessaient jamais de la juger. Comment avait-elle pu être aussi stupide et le frapper ? Et elles, qu’est-ce qu’elles raconteraient sur elle ? Que disaient leurs chuchotements ? Une androïde que Victor avait laissée allumée sur son espace de travail tourna soudain la tête. Mekhala se précipita sur elle. Elle avait une bouche pulpeuse, de petits seins, une peau ébène voyage©, et de longs cheveux noirs, lisses et brillants. Mekhala lui hurla au visage :

« Et t-toi, q-qu’est-ce que t-tu as à me d-dire ! Hein ! Q-qu’est-ce que t-tu chuchotes q-quand je ne regarde p-pas ? »

L’androïde ne répondit rien. Elle leva son bras et, doucement, posa sa main sur le sternum de Mekhala. Mekhala n’en pouvait plus. Elle comprit qu’elle devait partir. Elle attendrait de recevoir son colis, puis elle démissionnerait.

Le problème du monstroïde finit par se résoudre tout seul. Un livreur de remplacement – l’habituel suivant une chimiothérapie – avait entraperçu l’étrange androïde et dénoncé Victor à ses supérieurs. Contrairement à ce que Khadim avait cru, Victor ne fut pas renvoyé, mais subit simplement un blâme. Son salaire serait amputé de 30 % sur six mois. Cela provoqua en lui une crise d’angoisse, lorsqu’il l’apprit. Mekhala ignora ses foutues larmes et ses couinements. Elle laissa Khadim gérer la situation et l’emmener faire un tour dehors sur le parking pour le calmer. Hors de question qu’elle parle à nouveau à ce connard. En lui passant devant, Khadim dit par-dessus les sanglots de Victor :

« Un colis est arrivé pour toi. »

Mekhala bondit de sa chaise et fonça vers la boîte aux lettres. Un cube en carton légèrement défoncé de vingt centimètres de long l’attendait dans sa case. Elle espérait vraiment que ce ne serait pas abîmé. Elle l’emporta sous son bras et s’enferma dans les uniques toilettes.

Impatiente, elle déchira l’adhésif brun et jeta le carton dans le lavabo. Un regard plein d’excitation et de soulagement, elle en extirpa une mâchoire inférieure d’acier, coque siliconée, jointures huilées. Un soupir glissa de ses lèvres et ses épaules retombèrent de soulagement. Minutieusement, elle disloqua son propre visage dont elle rangea la partie inférieure dans le carton. Au cas où il ait de nouveau à servir. Puis, elle installa sa nouvelle mâchoire. Cela ne lui prit pas plus de deux minutes. Quand tout fut fini, elle observa son reflet dans le miroir, sa peau moka latte© et son regard hazel tree©. Aux yeux du monde, rien ne changerait. Mais pour elle…

« Maintenant, je me casse. »

© Samantha Chauderon et Prix le Bussy 2018

Samantha Chauderon grandit à Perpignan, sous le soleil et le vent méditerranéen. Elle publie sa première nouvelle « L’interview » dans l’anthologie Super-Héros aux éditions Elenya et prend rapidement goût à ce format d’univers condensé. L’aventure nouvelliste se poursuit auprès des éditions Flammèche dans l’anthologie Blessures, dont les bénéfices sont reversés à l’association Le Refuge, puis aux éditions Otherlands où elle publie sa nouvelle « Complications estudiantines » dans Otherlands Continuum avec trente-cinq autres auteurs. En avril 2018, elle a eu le plaisir de faire partie des lauréats du concours du festival ImaJn’ère d’Angers, et de paraître ainsi dans l’anthologie du salon, Monstres cachés. Elle aime les bélugas et les ratons laveurs mais cela a une influence limitée sur son écriture. Elle vit actuellement à Toulouse.

Défouloir

Brice Triquet

UN NOUVEAU JOUR SE LEVAIT. Le boulevard était désert, si l’on omettait le minuscule bonhomme qui remontait l’artère d’un pas hésitant. Le petit homme, âgé en apparence d’une soixantaine d’années, tirait laborieusement une caisse montée sur roulettes qui le dominait largement. Pas après pas, le pauvre bougre tirait de toutes ses forces sur une corde épaisse pour faire avancer de quelques centimètres le conteneur argenté. Son parcours était rendu d’autant plus compliqué par les nombreux obstacles qui bloquaient la rue. L’homme, dont le physique était loin d’être remarquable, perdait parfois une minute entière à contourner telle carcasse de voiture ou telle pile de cadavres calcinés. Essoufflé, le forçat s’arrêta un instant. L’air chargé en carbone apaisa un peu le feu qui consumait sa gorge. Une bourrasque de vent plaqua contre sa jambe un journal à moitié déchiré. L’homme se baissa pour le chasser. « The End », annonçait sobrement la une, accompagnée d’une photo crépusculaire de la Terre vue de l’espace. Le vieil homme se releva en se tenant les reins et épongea son front d’un revers de manche. Au-dessus de lui, le ciel d’un violet sombre tourbillonnait lourdement, chargé de gaz qui parfois s’enflammaient brièvement, frappés par un des éclairs qui ne cessaient de zébrer l’horizon. Agitée par la tempête, l’affiche d’un film de superhéros recouvrait plusieurs étages d’un immeuble en ruines. Ce détail fit sourire le petit homme. Il reprit son chemin, passant la corde par-dessus son épaule afin de mieux tirer sa caisse de transport. La tour du Haut Conseil n’était plus qu’à deux blocs de là.

Au centre de la grande salle de réunion, les trois premiers membres du Conseil patientaient comme ils le pouvaient. Dave était en retard et cela commençait à énerver Flanghar, le représentant de l’Empire centaurien. Le général ventripotent, qui depuis des années avait pris l’apparence d’un trois étoiles de l’armée américaine, tapa du poing sur la table. Une grosse mèche blonde retomba sur la peau exagérément bronzée de son front. Pour l’apaiser, la Sainte Vierge, assise à sa gauche, posa une petite main blanche sur la paluche orange et tremblante du militaire. Marie, qui conservait son identité mystique depuis plus de deux mille ans, fit appel à ses talents de persuasion vénusiens pour ramener Flanghar à la raison. Elle dirigea vers lui son sourire le plus serein, souligné par un halo de lumière dorée émis directement par la peau de son visage. « Oh c’est bon, Woman, arrête ton cirque ! » Le général se rejeta au fond de son fauteuil, faisant la moue comme un enfant.

« Je vous préviens, s’il n’est pas arrivé d’ici cinq minutes, je déclare la session ouverte, grogna le militaire.

— Et ce sera notre droit, si on respecte le code de la Grande Alliance », confirma Jamett, la sublime mais glaciale représentante de Bételgeuse installée en face de Flanghar.

L’émissaire bételgienne, qui avait adopté les identités de diverses femmes d’affaires lors de deux siècles précédents, croisa patiemment ses longues jambes chaussées de talons aiguilles du plus grand luxe. Flanghar soupira et se tourna vers la baie vitrée qui donnait sur la ville en ruines. La vue lui donna le sourire.

Une porte couina et s’ouvrit en frottant doucement sur la moquette de la salle de réunion. Flanghar, Jamett et Marie se tournèrent vers l’entrée de la pièce. Dave était enfin arrivé. Couvert de sueur, le petit Malarien moustachu poussa devant lui une haute caisse métallique montée sur roulettes. Il contourna la grande table de réunion par la gauche et vint s’asseoir face à Marie, se retrouvant avec un Flanghar bouillonnant de colère à sa gauche et la glaciale Jamett à sa droite. Dave souffla et tira le col de sa chemise grise. Veste de tweed kaki, pantalon beige informe, cheveux châtains grisonnants et petites lunettes rondes, le retardataire était le portrait type du bibliothécaire auquel personne ne prête attention, ce qui l’arrangeait tout à fait.

« Je demande humblement aux respectables membres du Haut Conseil de bien vouloir m’excuser, j’avais un… élément d’argumentaire à transporter. J’avais oublié à quel point vos… initiatives avaient compliqué l’accès au lieu de réunion. »

Flanghar frappa du poing sur la table. Dave et Marie sursautèrent. « Oh, garde tes excuses bidon, you moron ! » brailla le général. Le Malarien baissa les yeux.

Jamett fit un bruit de gorge pour attirer l’attention des membres du conseil. « Bien, maintenant que nous sommes tous là, nous allons pouvoir entamer les élections. Je pense que tout le monde est parfaitement au fait des lois du Haut Conseil  ? »

Marie et Flanghar acquiescèrent de la tête. Dave quant à lui gémit craintivement. « Oui, mais… » dit-il à voix basse.

Le général se braqua sur le petit homme. « Oui, mais quoi  ? »

Dave rentra la tête entre les épaules. « Oui, mais la quatrième loi stipule que les principes du Conseil doivent être rappelés à chaque réunion électorale, au cas où l’un des membres se serait trop pris au jeu de l’insertion culturelle. »

Jamett se pinça le nez en agitant la tête, agacée. Marie se tourna vers Flanghar pour observer la réaction de ce dernier.

Le gros général trembla sur sa chaise comme un volcan en éruption, mais finit par se figer. La tête relevée comme celle d’un loup criant à la lune, il se mit à énoncer froidement les fameux principes du Haut Conseil : « Nous sommes aujourd’hui réunis en tant que représentants des quatre races principales de la Grande Alliance. Le but du Haut Conseil est de déterminer qui parmi nous a pris la part la plus décisive dans l’éradication de la race dominante de la planète qui nous a été donnée à conquérir. Chaque membre était libre de choisir un mode d’épuration et est aujourd’hui libre de choisir la forme de son argumentaire. Le vainqueur, choisi à l’unanimité par le reste du conseil, obtiendra alors le droit d’ensemencer les trois autres membres, rendant ainsi sa propre race dominante sur la planète conquise, qui pourra alors rejoindre l’Alliance. »

Sur ces mots, le général se tourna vers Dave avec un sourire cruel qui creusa profondément ses bajoues de mufle, rappelant étrangement son apparence d’origine centaurienne. « Et bien sûr, il est rappelé que tout retard supérieur à dix minutes peut être considéré comme un abandon. »

Dave détourna le regard. « Mais j’avais besoin de mes affaires ! » gémit-il.

Avec un grognement, Flanghar rapprocha d’un cran son énorme tête de la petite moustache du Malarien.

« Bien ! interrompit Jamett. Et si nous portions un toast… à nous-mêmes  ? » demanda-t-elle avec un sourire masquant difficilement son mépris. « Première réunion en… deux cent mille ans, ça se fête  ! » Sur quoi, la Bételgienne déposa sur la table de réunion une carafe de zirconium à la finesse typique de son système d’origine. Elle fit le tour de la table, glissant avec élégance derrière chaque membre du conseil, et servit à chacun un verre d’un liquide bicolore et hétérogène. La moitié inférieure de la boisson était aqueuse et trouble, semblable à une lymphe maladive, et la partie supérieure, flottant mollement, était sans erreur possible du pétrole brut, dans lequel on pouvait d’ailleurs distinguer quelques grains de sable solidement incrustés. Marie sourit gentiment en recevant son verre puis lança un regard interrogateur à Dave, qui haussa les épaules en retour, avant de s’empresser de remercier Jamett lorsqu’elle le servit. Flanghar, lui, se contenta de grommeler : « What the fuck ? » en soulevant son verre à la lumière.

Cependant, aucune des réactions des membres du conseil ne put effacer le sourire sans humour de Jamett. La Bételgienne se rassit dignement et croisa ses longues jambes, avant de lever son verre. « Amoco Cadiz, 1978, un de mes meilleurs crus  ! » Soudain le regard de ses trois confrères s’illumina. « Ouh, Carbone  ! » s’enchanta Marie. Même le petit Dave saisit son verre poisseux en souriant. Les quatre membres du Haut Conseil burent à la santé de l’humanité terrassée. Marie, littéralement rayonnante, se tourna vers Jamett. « C’était donc toi, toute cette pollution  ! Je me disais aussi que ça devait forcément être l’œuvre d’une Bételgienne  ! C’était une bonne idée, il faut l’avouer. Une étape de normaformation d’économisée… Je te donne ma voix avec plaisir ! »

Jamett sourit affablement. « Eh bien… Quitte à dépeupler une planète, autant la rendre plus agréable pour ses nouveaux occupants, n’est-ce pas  ? » Elle leva son verre en direction de Flanghar en lui lançant un clin d’œil de défi. Le général renfonça la tête dans son triple menton et se pencha vers la Bételgienne en souriant. « 1978, tu dis  ? » Il joignit ses mains en croisant les doigts. « Et pourquoi ne parles-tu pas de 1991, ma belle ? Ce fut une bonne année pour le pétrole pourtant… » Jamett perdit le sourire. Marie tourna son auréole vers sa voisine et demanda : « 1991 ? Quelle est la différence ? »

Jamett leva les yeux au ciel. La voix doucereuse de Flanghar reprit : « 1991. Le grand sabotage des puits de pétrole au Koweït. Un million de tonnes lâchées dans la nature. » Et soudain le général rugit : « À CAUSE DE LA GUERRE !!! Grâce à MON travail ! Voilà pourquoi elle n’en parle pas ! » Dave et Marie se recroquevillèrent sur leurs sièges. Jamett se crispa. Flanghar bondit sur ses pieds, envoyant son fauteuil contre la baie vitrée derrière lui. « Vous me faites marrer avec votre normaformation ! Who cares ? La seule chose qui nous intéresse aujourd’hui, c’est l’éradication des humains. Et dans ce domaine, aucun de vous ne peut me surpasser, et vous le savez très bien ! From day one… » Le général tendit l’index et défia le conseil du regard. « From day one, j’ai susurré à l’oreille de ces sauvages et je leur ai donné le goût du sang. Chaque jour, chaque fois qu’ils le pouvaient, ils se battaient. Grâce à moi ! S’ils créaient un outil, le lendemain ils s’en servaient comme d’une arme. Encore hier, ils se battaient au pied même de cet immeuble ! Faites le compte du nombre de vies perdues, et mieux, du nombre de vies qui n’ont jamais vu le jour grâce à cette folie ! Et tout ça : Grâce. À. Moi ! » Le monstre en costume vert était rouge de colère. Un filet de bave s’écoulait au coin de sa bouche. Les trois autres membres du conseil l’observaient sans bouger. Flanghar lança en arrière un tentacule issu de sa manche pour ramener son fauteuil à lui, et tous sursautèrent.

Dave et Jamett échangèrent un regard contrit. La Bételgienne soupira. L’air défait, elle se leva et s’adressa à Flanghar. « Bien. Je crois que je peux parler au nom de tout le monde en disant que Flanghar a fait une démonstration plus que convaincante… »

Cependant, un rire joyeux interrompit l’aveu de la grande pollueuse. Tous se tournèrent vers Marie, qui riait à gorge déployée de son côté de la table. « Mon Dieu, si vous voyiez vos têtes. » La Vierge scintillante se leva et se dirigea vers la baie vitrée. La lumière grisâtre de l’extérieur faisait ressortir un peu plus sa luminescence naturelle. La représentante de Vénus se tourna vers ses confrères. « La guerre. Il n’y en a toujours que pour la guerre. C’est sûr, c’est efficace, sur le coup. Mais à la longue… »

Jamett sourit, devinant où sa camarade voulait en venir. Flanghar ne lâchait pas Marie du regard, mais ne prononçait pas un mot. « À quoi sert la guerre s’il n’y a plus personne pour se battre  ? » Dave sourcilla. « Je vois que j’ai piqué votre curiosité. Laissez-moi vous rappeler deux mots : Peste. Bubonique. Ou deux autres, si vous voulez : Grippe. Espagnole. » Flanghar recula dans sa chaise. « Et rappelez-vous, de tout temps, qui a été le plus grand ennemi de la science  ? » dit Marie en projetant autour d’elle un halo doré, les bras grands ouverts. Jamett sourit. La Sainte reprit : « Ma stratégie était parfaite : ils priaient le ciel alors que mes créations rongeaient leur chair et les décimaient. Ils croyaient avoir toutes les réponses rassemblées en un seul livre et n’ont même pas cherché à comprendre ce qui leur arrivait vraiment. »

Flanghar éructa un gros « Oh, come on ! » Dave se tourna vers le Centaurien. « Co… Comment ça ? » demanda le petit moustachu. Le général braqua son regard sur le bibliothécaire et ce dernier baissa les yeux. Flanghar rit grassement. « Well… Étant donné… L’accoutrement de notre consœur, j’ai cru qu’elle choisirait le concept de religion comme seule base de son argumentaire. » Jamett se tourna vers lui, intriguée. Marie pâlit légèrement. « Alors tu avais deviné mon plan, avant même que l’on se revoie… » souffla-t-elle au militaire. Flanghar lui sourit en retour. « Please… Une de tes incarnations portait le nom de ta planète d’origine… Et lorsqu’il s’agit de se reproduire… » Il lorgna Jamett. « Tu te doutes bien que j’allais mettre tous les moyens de mon côté.

— Mais j’ai donné les noms d’autres planètes aussi… Ce n’était qu’un clin d’œil, j’ai été discrète, tenta d’ajouter la figure religieuse.

— Et tu as failli trahir notre existence en le faisant, espèce d’idiote. Et ce n’est pas la seule fois que c’est arrivé ! » répondit sèchement le Centaurien.

Marie le fixait, interdite. Jamais on ne lui avait parlé ainsi.

Dave se leva de sa chaise. Comme si ce geste l’avait gonflé d’une énergie nouvelle, sa veste de tweed ne semblait plus être trop grande pour lui, mais au contraire légèrement étriquée. « Flanghar, s’il te plaît, pas besoin de ça », déclara-t-il. En guise de réponse le général se leva à son tour et pointa vers le bibliothécaire un regard dont la froideur surprit même la glaciale Jamett. Dave se rassit. Flanghar commença à marcher en direction de Marie et fit craquer sa nuque tout en roulant des épaules. Dave suivait le militaire du regard, les joues en feu. De son côté, ignorant la brute qui s’approchait d’elle, Marie n’avait plus de doute : la veste du Malarien était bel et bien trop courte maintenant et s’arrêtait plusieurs centimètres avant les poignets de son confrère. Dave lui sourit aimablement en retour. Soudain Flanghar se pencha au-dessus de la Vierge, abattant de part et d’autre de sa frêle silhouette deux énormes poings qui firent vibrer la table de verre. Marie pouvait sentir sur sa nuque le souffle brûlant de la créature obèse.

« Tu t’es comportée de manière irréfléchie, Marie, ou quel que soit ton véritable nom.

— Tu… Tu connais mon vrai nom… On se connaît… » souffla timidement la Vierge, dont la lueur corporelle ternissait à vue d’œil. Flanghar ne répondit pas. Aux côtés de Marie, Jamett observait le Centaurien avec une appréhension croissante. Dave serra les poings et détourna le regard. Ignorant ses camarades, le général s’écarta de Marie puis tendit brusquement vers elle un index accusateur. Il énuméra froidement : « Tu n’as pas caché ta véritable nature et tu as fait passer la luminescence vénusienne pour un putain de trait divin. » Il releva le pouce pour compter. « Tu as à nouveau failli révéler notre existence en créant la figure des quatre cavaliers de l’Apocalypse. » Marie recula dans sa chaise et plaqua les mains sur sa poitrine. « Mais c’était pour instiller la peur  ! » se défendit-elle. Flanghar se contenta de lui sourire et de relever son index pour continuer son décompte, avant de conclure : « Et enfin, tu n’as pas choisi une, mais deux méthodes d’élimination. Religion ou épidémies, tu devais choisir.

— Mais mon plan était parfait  ! C’est moi qui ai créé les maladies sexuellement transmissibles  ! Et la majorité de mes fidèles refusaient de se protéger à cause des principes absurdes que je leur ai dictés  ! C’était parfait  !

— Mais c’est contraire à la loi numéro trois, ma petite. » Flanghar releva le majeur, achevant son décompte. « Et tu sais ce que ça veut dire. » Il passa sa langue épaisse sur ses lèvres blanchâtres.

Marie prit son visage entre ses mains. Des larmes noires s’écoulèrent entre ses doigts alors que de longs sanglots commençaient à l’agiter. « Flanghar…» siffla Jamett. Insensible, le Centaurien regagna sa place, affichant un sourire satisfait qui ajouta un pli à son double menton. « Félicitations, tu en as fait tomber une de plus… » grinça la Bételgienne entre ses dents. Le général éclata de rire et croisa les bras derrière la tête. « Well, vous n’y pouvez rien, vous n’êtes que des femelles, après tout. »

Jamett, qui était naturellement pâle, vira complètement au blanc. Elle bondit sur ses pieds. « Comment oses-tu, espèce de…

— Jamett ! » lança Dave. Le petit Malarien s’était levé à son tour. La Bételgienne en colère se figea, haletante, crispée sur les bords de la table en verre. Surprise, Marie releva la tête en reniflant. Dave sourit aimablement à ses consœurs. « Jamett, s’il te plaît… Laisse-moi faire. » Sur ces mots, le bibliothécaire rangea sa chaise contre la table de réunion. Il se tenait droit et marchait d’un pas régulier et calme. Flanghar se moqua lourdement de lui, mais le Malarien n’y prêta pas attention. Sans détourner le regard, Dave rejoignit la grande caisse de métal avec laquelle il était arrivé. Il était maintenant à taille égale avec elle. Rapidement il ouvrit les deux verrous latéraux de la boîte, qui s’agita légèrement de l’intérieur.

Marie cessa de pleurer et ses larmes noires s’évaporèrent, emportées en une nuée de paillettes blanches. Flanghar ricana. « Alors ça y est, Binoclard, tu vas ouvrir ta boîte à malices ?

— Oh non, ça, ce sera pour plus tard… Si tu es sage ! » lui répondit joyeusement Dave en se retournant.

— Ne me cherche pas… Ne me cherche pas… » grommela le général. Le Malarien sourit en retour puis remit en place ces lunettes. Il faisait maintenant face à ses confrères.

« Mes amis… lança-t-il. Je vous remercie pour vos présentations. Jamett en particulier, pour ton travail sur l’environnement local qui, j’estime, devrait être étudié par nos futurs descendants. Hélas, malgré tous vos mérites, j’ai le regret de vous annoncer qu’ils n’ont pas été suffisants. » Jamett fronça les sourcils alors que Marie soupira un triste « je sais » que personne n’entendit. Flanghar, quant à lui, n’avait pas besoin d’en entendre plus. Il bondit et hurla : « Oh really ? Et combien d’humains est-ce que TU as éliminés, alors ? » Dave recula d’un pas en direction de son conteneur, mais ne se sépara pas de son sourire. « Oh, moi  ? Aucun. Vous connaissez les Malariens : le massacre, ça n’a jamais été dans nos habitudes. » Flanghar se mit à rire. « C’est peut-être pour ça qu’on vous dit en voie d’extinction  ! Si vous n’êtes pas capable de faire le nécessaire, j’imagine que vous n’êtes tout simplement pas faits pour survivre… » fit-il avec un rictus cruel. Marie le regardait, l’air inquiet, puis reporta son attention vers Dave. Jamett observait l’échange en silence.

Dave pouffa de rire et remit ses lunettes en place. « Et pourtant… Nous sommes toujours là. » Flanghar s’empourpra. « Speak, then ! Qu’est-ce que tu as accompli de si remarquable  ?

— Personnellement, pas grand-chose », répondit le bibliothécaire avec un sourire. Le général jeta sa chaise sur le côté. « What, then ? Ne me fais pas perdre mon temps, Binoclard  ! »

Alors Dave bredouilla un mot qui sonna comme « Castratrice ».

Jamett tapa du poing sur la table en s’esclaffant et se rejeta au fond de son siège. La Vierge Marie se tourna vers sa camarade, l’air perdu. « Quoi, qu’est-ce qu’il a dit  ?

— Rien de bien compliqué… Mais il a raison, il nous a eus », répondit la Bételgienne.

En entendant ces mots, Flanghar écarquilla les yeux. Il se rua sur Dave en hurlant : « Qu’est-ce que tu as dit  ?! » Le Malarien se réfugia derrière sa grande caisse puis se pencha lentement sur un des côtés et précisa à ses confrères : « Catharsis ».

Soudain le visage de Marie s’illumina.

« Oh… fit-elle en se tournant vers Jamett.

— Oui, exactement », confirma sa consœur avec un sourire inhabituellement aimable. Elle prit la main de la Vierge.

Flanghar regardait les deux femmes se consoler et brailla : « What ? Qu’est-ce qu’il a dit  ?

— Catharsis, répéta Jamett.

— Le principe d’évacuation des pulsions les plus extrêmes par des palliatifs soit physiques, soit symboliques », confirma la Vierge à ses côtés. Flanghar resta figé, poings serrés, pendant une longue seconde. Puis il éclata de rire. « Come on, guys ! C’est cruel de se moquer comme ça d’un Malarien. Tout le monde sait que ce ne sont pas des conquérants. » Le général essuya des larmes de rire, mais Jamett et Marie n’affichaient pas même un sourire, si bien que celui du Centaurien disparut à son tour. Derrière lui, Dave s’éclaircit la voix. « Et pourtant. Sans moi, jamais vos plans n’auraient rencontré le succès. » Le bibliothécaire se tourna vers Jamett. « Avez-vous déjà rencontré une espèce dominante qui a laissé sa planète se faire normaformer sans se battre  ? » Il passa à Marie. « Avez-vous déjà vu un peuple croire en des êtres supérieurs capables de miracles sans avoir de preuve tangible de leur existence  ? » Et enfin il s’adressa à Flanghar en le regardant droit dans les yeux. Le Centaurien serra les poings et gonfla le torse. « Et toi, camarade, as-tu déjà vu une race s’entre-déchirer avec si peu de regrets  ? Bon sang, ils vouaient une adoration presque systématique à leurs guerriers les plus sanguinaires. Est-ce que vous réalisez à quel point ils étaient aveuglés  ? »

Flanghar cracha par terre. « That’s bullshit ! C’est que des mots, tout ça, et rien d’autre. » Il planta un de ses gros doigts dans la poitrine de Dave. « Tu t’es servi de nous. Tu n’as rien accompli  ! » Le Malarien recula d’un pas en levant les mains. « Et je n’en avais pas besoin. Tu l’as dit toi-même, mon peuple n’est pas habitué à la conquête. Enfin, pas à celle par la force tout du moins. Nous avons toujours vu ça comme quelque chose de trop primaire… Trop… humain, dans le cas présent. » Il adressa une moue sincèrement désolée à son camarade, mais Flanghar était indifférent à sa compassion. Le général s’approcha de Dave en faisant craquer ses jointures. « Careful, boy… » Le bibliothécaire recula en direction de son conteneur en métal. « Je suis désolé, mais c’est la simple vérité, jamais vos plans n’auraient réussi sans le besoin d’exutoire que j’ai inculqué aux humains. Bon sang, en temps de guerre, alors que leur propre environnement devenait nocif, ils glorifiaient des héros de bandes dessinées et priaient un mystique disparu depuis des millénaires ! » Il mima des guillemets du bout des doigts. « Mort pour leurs pêchés. »

Flanghar rugit : « That’s bullshit, and you know it ! » Une volée de postillons s’écrasa sur les lunettes de Dave. Toutefois, le Malarien resta de marbre. Seule Marie osa prendre la parole alors que les traits de Flanghar se durcissaient. « Il a raison. Je n’avais pas fait attention à quel point chacune de mes offensives contre l’humanité se déroulait sans accroc. Je comprends pourquoi, maintenant. Ils avaient besoin d’exemples, ils avaient ce besoin viscéral que quelqu’un souffre et agisse à leur place… Si bien qu’ils n’avaient plus à agir par eux-mêmes. » Flanghar baissa la tête. Sa mâchoire inférieure passa devant ses dents du haut, lui donnant un air de primate en furie. Les jointures de ses poings blanchirent et il lança un regard noir à Jamett lorsqu’elle se leva pour rejoindre Marie. « Dave aura ma voix aussi. C’est décidé, Flanghar, et je ne changerai pas d’avis. Il a été plus innovant que nous, il faut le reconnaître.

— Non… » souffla le Centaurien en colère. Les trois autres membres du conseil s’écartèrent de lui. Dave recula en direction de sa caisse métallique.

Soudain, Flanghar braqua son visage déformé par la haine vers le Malarien. « NOOON ! » hurla le général en se jetant sur le bibliothécaire. Marie et Jamett hoquetèrent de surprise et tendirent la main pour aider Dave, mais c’était trop tard, la grande brute était déjà sur lui. Le petit moustachu disparut derrière la montagne en mouvement qui, à la grande horreur des deux femmes, fit surgir de son uniforme ses appendices de combat centauriens. Flanghar hurla de rage en brandissant ses tentacules ornés de griffes.

Soudain deux clics résonnèrent. La caisse apportée par Dave s’ouvrit en grand. Le général s’arrêta net, les yeux ronds. Le Malarien, se tenant droit, lui sourit aimablement et lui indiqua le contenu de la caisse. Jamett porta une main à sa bouche, choquée.

De timides bruits de pas se firent entendre dans la salle de réunion. Un humain, un authentique Terrien, descendit du conteneur, l’air hagard. Il se tint un moment appuyé au bord de la caisse dont l’intérieur révélait une cellule d’hibernation malarienne. L’humain bredouilla et soudain son visage se figea. Il avait vu les griffes tentaculaires de Flanghar. « Non… » souffla la faible créature. Et une seconde plus tard, son orifice buccal disparut, transpercé par la griffe de Flanghar. Dave s’écarta de la caisse et rejoignit Jamett et Marie alors que Flanghar se ruait sur l’humain. La Vierge détourna le regard, mais ni le Malarien ni la Bételgienne ne relâchèrent leur attention. Jamett avait même l’air sincèrement fascinée. L’humain n’opposa aucune résistance et pourtant Flanghar s’acharna sur lui avec la haine réservée aux ennemis de longue date, libérant une furie qu’il avait eu du mal à contenir jusque-là. Le général battit les flancs de la pauvre créature jusqu’à ce que les épaules de ce dernier s’affaissent, plus aucun os ne pouvant retenir le haut de son corps. Le dernier représentant de la race dominante locale s’effondra comme un sac de chiffons au milieu d’une flaque de ses propres fluides. Puis son assaillant se mit à le piétiner avec un entrain effrayant, sautant à pieds joints sur la masse pliée en deux jusqu’à ce qu’il n’en reste plus qu’un broyat indistinct de chair et d’os broyés. Alors seulement le Centaurien se mit à quatre pattes et saisit les os les plus saillants pour en sucer les fibres musculaires avec un appétit féroce.

Marie ne pouvait regarder la scène en face et les simples sons produits par les restes de l’humain suffisaient à lui donner la nausée. Cependant, Jamett sut apprécier l’importance de l’événement. Elle se rapprocha de Dave en baissant la tête. Elle tendit la main droite, paume tendue vers le bas et son confrère malarien la saisit entre ses deux mains, à plat elles aussi. Le rituel était accompli, Jamett s’était promise à lui. La Bételgienne alla alors chuchoter à l’oreille de Marie, qui trouva le courage de se tourner brièvement dans la direction des restes de l’humain pour pouvoir rejoindre Dave. Elle aussi se promit à lui.

Ce fut la première chose que Flanghar vit en laissant sa victime derrière lui. Le gros Centaurien se tourna vers Dave avec un large sourire ensanglanté. Il haletait, l’air apaisé. Puis son regard tomba sur les mains de Dave, intimement liées à celles de Marie et Jamett. Flanghar souffla : « Non… » en baissant les épaules, puis bredouilla : « Mais… Mais… Il n’a tué personne ! »

Dave affichait un air désolé. Jamett haussa les épaules. Marie fit un petit pas en avant. « Mais il a prouvé qu’il n’en avait pas besoin. » Flanghar tendit des mains suppliantes. « Et toutes mes victimes alors ?

— Elles ont contribué à la conquête, tout comme les nôtres. Mais ce n’était pas suffisant, répondit Jamett. Toute cette histoire aurait pu durer des milliers d’années encore. Tu as bien vu à quel point les humains étaient résilients. »

Flanghar recula, ouvertement choqué. Son regard perdu passait de Marie à Jamett en quête d’un soutien, mais il ne l’obtint pas. Alors son visage se ferma. Le gros militaire croisa les bras. « Qu’importe, j’en référerai au Cercle du Conseil  ! » Alors Dave, Jamett et Marie échangèrent un sourire complice et le Malarien s’avança vers le Centaurien. « Mais tu as perdu ton droit de vote, mon ami.

— Lorsque tu as reporté ta haine pour Dave sur ce pauvre humain. Tu as prouvé que tu étais sensible au soulagement cathartique qu’il avait implanté chez les humains… expliqua Jamett.

— Et tu passes ton temps à utiliser leurs idiotismes… Tu as donc perdu ton statut décisionnaire, car tu t’es trop laissé imprégner par la culture locale », conclut Marie avec une petite moue.

Sur ces mots, un grand éclat de lumière balaya la salle de réunion. À l’extérieur, une navette de l’Alliance, lisse et chromée, lévita un instant à hauteur de la baie vitrée, l’inondant de lumière, puis alla se poser sur le toit du bâtiment. Dave retira sa veste d’un ample mouvement d’épaules. Jamett poussa un soupir de soulagement alors que Marie faisait disparaître ses vêtements dans un éclat de lumière. Flanghar recula, soudain craintif, lorsque Dave passa dans son dos et posa sur son épaule une main qui ne cessait de s’élargir.

« Oh ! » fit le général lorsque le Malarien exhiba ses tentacules reproducteurs.

© Brice Triquet et Prix le Bussy 2018

Amateur de littérature et de cinéma de genre, Brice écrit et réalise depuis le plus jeune âge. Profondément marqué par les œuvres d’auteurs comme Stephen King, Richard Matheson ou encore Rod Serling, il a suivi des études en audiovisuel tout en continuant l’écriture de textes littéraires personnels. Après avoir développé de nombreux projets audiovisuels, il revient à ses premiers amours et rassemble en 2016 un recueil de sept nouvelles intitulé Mauvais Genre, qui joue sur les codes de la littérature SFFF. Depuis, la nouvelle Des Bras pour la Nuit a été publiée dans le recueil Lovetopia de l’éditeur Nutty Sheep. Elle sera bientôt suivie par Mauvais Genre, chez le même éditeur, alors que l’auteur prépare un premier roman horrifique.

Douze Poèmes

Pierre Gévart

Et là, sur la planète

Enfants de nos enfants

Tant de générations

Qui nous feront légendes,

Peuple de Dieux assez puissants

Pour avoir ravagé le monde

Parlerons de nous aux enfants

Quelques noms d’entre nous

Survivront déformés

Lesquels ?

Enfants de nos enfants

Et des enfants de nos enfants,

Abandonnés sur l’autre monde

Oubliés pour les millénaires

Refuseront de croire en nous

Le long des trop longs promenoirs,

Les voyageurs

Trompent leur ennui désespoir

De longues heures

Longent les écrans les images

Panoramas

Cachent leur effroi, peur et rage

Rayons gamma

Marchent et marchent encore, des heures

Jamais assis

Avec des sourires malheur

Faire comme si

Le vaisseau arrivait demain

À Proxima

Comme si enfin son chemin

Cinérama

Allait ici se terminer

Point d’arrivée

Oublier tous ceux qui sont nés

Se retrouver

Oublier les générations

Se répéter

Se succéder dans ce caisson

L’éternité

Deux ans plus tard,

En revenant,

Il s’aperçut que deux cristaux nouveaux s’étaient formés.

Une forme de vie pas, pensa-t-il

Alors il n’ouvrit pas son casque

Il n’ôta pas ses gants

Il s’abstint de toute irruption

Dans cette évolution

Dans cent millions d’années,

Pensa-t-il,

Ces cristaux rêveront.

Il repartit pour les étoiles

Plainte

Au long des coursives,

Gémissements du métal,

La coque vit,

S’ébroue et craque

Et dans le poste de commande

Les pilotes tricotent l’ennui

Et se font peur

Long crissement de l’acier

Qui se tend entre les extrêmes

Que dit-il ?

Quel appel ?

Quelle supplication ?

Les hibernants ne savent pas que les pilotes
apprennent la langue des vaisseaux

Ici est la Terre

Et nous sommes les hommes.

Qu’importe

Le soleil

L’enveloppe

La peau

Qu’importent les vaisseaux
et les années-lumière

Ici est la Terre

Et nous sommes les hommes

Nos carapaces bleues

Nos tentacules

Notre soleil en double

Qu’importe

Ici est la Terre
et nous sommes les hommes

Vie tendue

Vers le but

Larguer les amarres

Rompre les attaches

Et se perdre

Sur les planètes

Y inscrire

Un tout autre destin

Firent-ils autre chose,

Tous les colons des Amériques ?

Nous recommencerons,

Nous fonderons des mondes

Nous créerons des histoires

Inventerons
des civilisations…

Nous autres, les héros !

Matin du monde

Et il pensait

Aux étoiles lointaines

D’où ils étaient venus

Du moins on le disait

Vertige des années

Des mesures lumière

Des vaisseaux légendaires

Où dormaient les ancêtres

Un nouveau jour pointait

Gazouillis des oiseaux

Le vent froissant les feuilles

Comment croire aux légendes ?

Et le rêvait

Aux étoiles lointaines

Aux planètes perdues

Aux racines tranchées

Dans l’habitacle étroit

Calé dans mon scaphandre

Je regarde le temps…

Il y a des jours où les héros

Sont fatigués

Las de courir les étoiles

Las de piloter leurs nefs

Aux confins des trous noirs,

Las du silence,

De l’espace,

De l’obscurité…

Il y a des jours où les héros

Claquemurés

Dans leur base lointaine

Ont non marre du ciel mauve

Du soleil qui est double

De l’absence

De l’espace

De l’absurdité

Sans relâche,

Les navettes

Dans un fracas

De combustion…

Se succèdent.

Bientôt, il n’y aura plus rien

Plus personne

Hormis les fous

Les esseulés

Les révoltés

Et nous,

Les résignés

Bientôt la fin

Le feu

L’écrasement

La liberté

Dans les vaisseaux géants, les trop longues travées

Les espaces béants, errent les voyageurs

Pleurant leur liberté de longtemps entravée

Ils marchent, dépités, ne comptant plus les heures

Naufragés dans les trous noirs de leurs pensées

Noirs, noirs si noirs, s’enfoncent les rêves de gloire

Leurs avenirs, leurs vies d’impatience tressées,

Leur temps passé se dissolvent dans les couloirs

Regardez-les : les grands vaisseaux vont leur errance

Monstres d’acier, géants des espaces immenses

L’obscurité digère les générations

Pendant ce temps, les hommes jouent aux jeux de chance

Les femmes chantent, esquissent quelques pas de danse

Aiment, procréent, puis meurent en déréliction

Longue, si longue plage

Oiseaux de mer,

Drones,

Crabes-métal

Les voiles déployées des traceurs

Soleil rouge

Je meurs avec moi

L’image d’un ciel oublié,

Autre,

Mais pas étranger

Et la chaleur mortelle de l’Étoile

Ciel mécanique

La représentation,

Pour aujourd’hui

Est terminée

© Pierre Gévart 2018

Douze haïkus

Pierre Gévart

I

Soleil mauve,

Le soir

Deux drones passent

Effleurant la surface pourpre

II

Nos mémoires silice

Ont oublié

Le froid brouillard d’Angleterre

III

Soleil rouge

Ici, les journées sont plus longues

Et les saisons multiples

IV

Neige…

Qui se souvient donc de la terre

Hors les chants des navigateurs ?

V

Doucement, au vent,

La goélette solaire

S’embrase

D’un coup

VI

Des flocons d’étoiles retombent

Et la guerre des hommes :

Un oubli

VII

Lui, tentacules malmenés par la brise,

Auprès de moi,

Ami

VIII

Facettes irisées des yeux

Multiples

Où se reflète la pluie

IX

Deux vaisseaux, orage de feu

Ennemis, éclair de lumière

Calme

X

Neige, et se suivant les trois soleils

Rouge orangé bleu,
l’illuminent

XI

Il gît, matin calme,

Et de son flanc ouvert

Coule le sang bleu vert

XII

Sur la planète Krypton, il pleut

Superman

N’est qu’un petit con

© Pierre Gévart 2018

© GALAXIES 3A

34 rue Jean-Jaurès
F-59135 BELLAING
www.galaxies-sf.com
version 1.01 — 25/07/2018

Table of Contents

- Monstroïdes
- Défouloir
- Douze Poèmes
- Douze haïkus